anoter54

That's all folks

2007-05-24T10:23:00.001+02:00

source image : http://www.la-cite.com/~la_okarito/mediane/mediane28/index.htm

Clap de fin pour ANOTER

Voilà, l'aventure s'arrête ici. La dissolution de l'association a été votée hier lors de la dernière assemblée générale.

Non, non, chers fans déjà inconsolables, il ne s'agit pas d'un poisson d'avril périmé depuis deux mois.

Faute de plumes pour poursuivre l'histoire, la narration s'arrête ici.

Personne ne veut "reprendre" les rênes et donc voilà, on jette le bébé aux orties. Il avait trois ans et, pour une association étudiante, finalement, c'était presque déjà un vieux lascar ayant survécu à un accouchement difficile, à une adolescence rebelle et ayant connu un âge adulte passionné sous les dorures de Paris, notamment.

Donc, comme à Cannes après l'annonce de la Palme, vient l'heure des remerciements.

En priorité, évidemment, merci à toutes celles et tout ceux qui n'ont pas cru en ce rêve un peu fou de voir exister, sur une fac de lettres, un groupe d'écrivains, de poètes... de créateurs. A tous ceux-là, les sceptiques tout d'abord, les engagés dans la course, ensuite, qui ne font rien une fois la manette de jeu entre les mains, et autres empêcheurs d'écrire en rond, un grand MERCI. Au moins, cette incompétence congénitale a permis à ceux pour qui "créer" a un sens de s'épanouir. Et de grandir.
En 40 ans, c'était, parait-il, la première structure de ce type à Nancy 2. J'espère, pour nos successeurs, que nous avons tracé un sillon et que de jeunes pousses vont apparaître. Il est incroyable qu'il n'y ait rien de ce type dans une fac de Lettres !!

Merci ensuite à Jean-Emmanuel, sans qui, comme c'est de coutume de dire, rien n'aurait été possible. Merci d'être venu me chercher, grand ! J'espère qu'à l'avenir nous aurons encore des occasions de faire des choses ensemble pour que vivent la culture et la création dans un monde qui en manque tant ! Mais plus trop-trop aux côtés d'étudiants...

N'oublions pas Cécile dont la pertinence de jugement a évité de nombreuses erreurs. Même à Marseille, nous pensons à toi !

Marielle nous a initié à la communication et a magnifiquement orchestré nos premières démarches. Merci à elle !
Merci également à la MGEL d'avoir imprimé gratuitement tant de flys et d'affiches. Pensée pour Thyphanie, pro admirable au service de la culture étudiante !

Patricia, ou Patou, voire Belette, a tout vécu, les bons comme les mauvais moments, et sans son soutien au quotidien, le Cercle Littéraire Etudiant, puis ANOTER, aurait sans doute sombrer corps et âme depuis longtemps ! Merci mi amor !

La liste des nombreux écrivains étudiants ayant participé à l'aventure serait trop longue, mais ayons une pensée pour Aurélie, bien sûr, et Thibaut, qui ont géré le bébé durant une année et qui ont produit de très jolies choses, notamment dans les revues et lors des expositions. Sans vous aussi, l'aventure aurait pris fin prématurément. Pensée particulière pour Nico, un artiste complet et un homme de coeur si rare. Karine, également, discrète mais toujours efficace, émouvante.
L'Université de Nancy 2, et son servive culture, trouve ici naturellement une place de choix, tant au sujet des conseils avisés que des subventions qu'ils nous ont aloués afin de réaliser nos voyages (Charlevilles en 2005 et Paris en 2007). Merci !

Quant à vous, plumes de cette année, à titre personnel, je vous regretterai sincèrement. Car, humainement et artistiquement, j'ai vraiment apprécié être à vos côtés. Chacun est pourvu d'un univers riche et surprenant et le sens de l'écriture est en chacun de vous. Cyrielle et Mylène nous ont souvent touchés, avec leurs textes qui nous ont fait tant voyager et leurs voix si musicales ont enchanté les séances. Matthieu et Guillaume ont ouvert des portes inatendues et pleines de surprises, sources d'interrogations, de discussions, de découvertes. Puis il y eut Emilien... Comment dire ? Emilien nous a rappelé que l'imagination est essentielle pour un écrivain ! Dieu ! comment une telle imagination est-elle humainement possible ?
Patou, enfin... sublime, sensible, fragile, tendre, la plume du coeur, la musique des mots, le choix juste, la poésie faite femme.
Qui sait ? peut-être nous retrouverons-nous dans quelques décennies sur un plateau de télé à présenter nos ouvrages et à parler du dernier troll alsacien qui attend quelque part dans une locomotive, en plein désert, devant un écran d'ordinateur brisé et en grande conversation avec un trèfle à quatre feuilles ? Allez savoir !

Et moi. J'espère avoir proposé des pistes d'écriture intéressantes et avoir pu vaincre, le temps des ateliers, mes angoisses quotidiennes pour mener une barque pertinente.

Voilà, adieu fac, adieu association.

La vie continue, avec son lot de surprises, de rencontres, de joies et de regrets et... d'écriture. Pour ma part, je vais sans doute rejoindre cette asso : http://perso.orange.fr/paperoles.ecriture/cadres.html

Si la vie est un fleuve, je veux la traverser sur un nénuphare et écrire sur l'eau.

Séb.

source image : http://www.congoplus.info/article_congoplus-1760.html

éloge funèbre

2007-05-15T18:52:00.000+02:00

Gustave Courbet, L’enterrement à Ornans.

Source image : http://webpublic.ac-dijon.fr/pedago/histgeo/Former/Stages/Art/Peinture%20histoire.htm

- Il était l'ami de tout le monde.

Au micro de la petite église, tels furent les premiers mots du jeune homme en costume. Ses yeux rougis, semble-t-il depuis plusieurs jours, venaient confirmer ses dires. Oui, le corps allongé, là à quelques mètres de lui, était aimé de tous. Toujours souriant, affable, dynamique, prêt à rendre service, sans cesse à l'écoute des problèmes des autres.
Pourquoi ?
La question semblait flotter dans les airs, slalomer entre les néons, et se heurter, implacable, aux colonnes de l'église. Les lettres, tombées à terre, se reformaient aussitôt, au milieu de la poussière, et revenaient inlassablement hanter les esprits.
Pourquoi ?

- Nous le regretterons tous, ajouta le porte-parole. Son humour, sa sagesse, ses conseils avisés, nous tous qui sommes ici pourrions en parler pendant des heures. Pour ma part, je me souviens...
Mais personne, à cette seconde, n'écoutait. Entre chaque oreille, jaillit, comme un palimpseste, une anecdote personnelle. Là un conseil en relations humaines, là un verre offert, là un sourire avenant qui réchauffe le coeur...

L'éloge funèbre allait prendre fin, après un dernier regard attendri de l'orateur en direction du cercueil, quand, du fond de l'église :
- C'est bien beau, tout ça, dit à haute et intelligible voix un homme âgé.
Tous se tournèrent vers celui dont des mèches et un chapeau masquaient le regard.
- Mais qui s'intéressait réellement à lui ? Que saviez-vous, vous tous, de ses passions, de ses joies, de ses peines, de ses espoirs ou de ses regrets ?
Un vague murmure d'indignation s'éleva assez vite, mais l'envie d'écouter la suite prit le dessus, comme si cet homme disait tout haut ce que chacun pensait tout bas.
- C'est vrai que je ne le connaissais pas, dit à voix basse une jolie jeune femme à son voisin qui la tenait par la main.
- Pensez-vous que l'on se tire une balle dans la citrouille quand la réalité correspond aux apparences ? Non, hein ?
Des hommes, dans les premiers rangs, voulurent se lever, sans doute pour chasser l'empêcheur d'enterrer en rond, quand le curé intervint :
- Vous avez parfaitement raison, mon fils, dit-il. Je connaissais bien ce jeune homme. Il m'a dit, peu avant son départ : "Vous savez, mon père, parfois, je me demande comment le Messie a pu supporter d'être aimé de tous et d'aucun en particulier."

Le vieil homme sembla sourire. Il opina du chef, en guise de salut, et quitta l'édifice.
Quelques pleurs jaillirent. Sa proche famille regarda ses pieds. Ce garçon, qui gagnait bien sa vie et était très entouré, vivait seul, n'avait plus ni père ni mère, et avait décidé d'en finir, comme ça.
En quittant l'église, on n'échangea pas sur les bienfaits qu'il avait apportés aux uns et aux autres. Non, on chercha simplement, enfin, à faire sa connaissance.
Et ce fut le silence dans les rangs.

Séb, 15 mai 2006

Gotad en cours !

2007-05-14T15:50:00.000+02:00

source image : (http://www.ftw-design.com/table_matieres.html)

Dernière Crowed

Tandis que je griffonne frénétiquement sur ma feuille, dans l’espoir d’y fixer les images psychédéliques qui traversent mon esprit , mes neurones dégoulinent sur le papier et se mêlent au sang de mes aïeux.

Nous sommes dans le plus grand amphi de la fac, une véritable cathédrale rouge et noire où chaque chuchotement résonne comme une sentence divine. Cours d’« Approche Sociologique de la Notion de Culture », dernier de l’année… Généralement je le sèche, mais ce matin je me suis fait violence : c’est le dernier, enfin, un peu de professionnalisme pour sauver la face ! Visiblement, je suis le seul à m’être fait cette réflexion… Nous sommes vingt-trois étudiants, répartis sur les quelques trois cent soixante-douze sièges que compte ce temple du savoir (oui, je viens de passer dix minutes à les compter), soit à peu près autant que lors du dernier cours auquel j’ai assisté. Quand je suis arrivé tout à l’heure, avec deux minutes d’avance, nous étions dix personnes et j’ai dû me retenir d’éclater de rire.

Il y a un vieux parmi les étudiants, je le vois de dos. Je suis allé voir La Faille hier soir, et ce film a renouvelé l’admiration que je portais déjà à Anthony Hopkins. Ce vieux me fait penser à M. Hopkins ; particulièrement ses mains, en fait (il s’est gratté le dos tout à l’heure).

La prof parle. Elle parle, elle parle, mais de quoi j’en sais rien et je n’ai pas envie de savoir, je m’en fous pas mal… Non, je n’ai vraiment rien à cirer de ce qu’elle peut raconter. Chaque fois que j’essaye de me raccrocher à son discours pour suivre un peu, mon jugement retombe égal à lui-même : je n’en ai rien à cirer. Ça n’est même pas que la prof est soûlante en elle-même… Le ton de sa voix n’est pas soporifique, elle ponctue bien son bifteck au niveau des intonations, elle a une bonne tête, elle s’exprime clairement et sans effets de style miteux… Non, juste son cours, diaboliquement barbant. Et ça ne vient pas que de moi, hein… Il n’y a qu’à voir les effectifs face au bureau ; gageons qu’ils auront diminué de moitié durant la pause entre les deux heures… Pour ma part, je me chargerai de partir à la recherche de la moitié disparue, brodé de magnanimité que je suis. D’ailleurs, je vous laisse, la cloche sonne.

On se retrouve au partiel…

Gotad.

Post-nota bene : au sortir de la salle, j’ai vérifié le nombre des sièges que je ne pouvais voir depuis ma place : l’amphi en compte en tout 356. Hey ! Au premier coup d’œil, j’avais estimé à 350 !! J

…Euh… Attendez, non, je me suis planté. Bon, je refais le calcul.

Ah non, c’était bien ça ! :D Enfin… J’espère. J’en sais rien. Bon, on s’en fout !! :@ (merde, alors, hein… quand même.)

2007-05-08T19:46:00.000+02:00

MONDE

source image : (http://www.pavoisement.fr/drapeaux_pavillons_provinces_monde.htm)

J'habite un monde qui n'existe pas
ses murs sont de l'air
ses sols des gouffres
et ses rêves des regrets

J'y marche et je coule
comme un bateau dans des ciels
sans nuages pour prendre appui
j'attends - comme un mort - mais quoi

Je suis seul
personne ne voit personne
Chacun ignore chacun
et la terre qui tourne - toujours - quelle conne
ferait mieux de plier bagages

J'habite un monde qui n'existe pas
ses murs sont de l'air
ses sols des gouffres
et ses rêves des regrets

Quand la cloche sonne
rentrent les brebis
tombe la pluie et
se perd la poésie

zéro en imagination pour ce monde
Fermé comme un chiffon sec
prude comme un cannibale
et les heures qui s'enfuient

J'habite notre monde qui existe
ses murs sont de l'air
ses sols des gouffres
et ses rêves des regrets

Séb, 08 mai 2007

texte de Séb sur la parano

2007-05-03T12:31:00.000+02:00

- Je les entends même respirer, je vous dis. Vous n'entendez rien ?

Le vieil alcoolique, en boule au fond de la cellule, n'avait plus la force de seulement ouvrir les yeux en direction de la jeune femme assise en indienne à cinq mètres de lui. Si, pensa-t-il tout de même, l'on commence à ramasser les folles à la mode Jeanne d'Arc, on ne sera plus tranquilles nulle part. Même en cellule !

- Non, ajouta-t-elle, vous ne pouvez plus rien entendre après tout ce que vous vous êtes envoyé derrière la cravatte ! Pfff...

Le brigadier, lui, avait opté pour des boules qui ès. Marre de cette alumée et de ses hallu. C'était toujours comme ça les petites bourgeoises sous acide : elles se prenaient toutes pour la Pucelle d'Orléans. Dès l'aube, elle rejoindrait ses pénates avec une convocation devant le juge.
(source image : http://www.lyon.fr)

Comme prévu, dès les premières lueurs du jour, on la libéra. Elle prit la direction de son appartement. Mais les voix ne la quittaient pas, même en plaquant ses paumes très fort sur ses oreilles !
Elle devait très vite appelé son psy !
La messagerie de celui-ci lui apprit qu'il était en congés. Prière de rappeler sous huit jours !

Alors, elle comprit. Tout devint limpide. Il était avec eux et ses pillules ne faisaient qu'accroître l'emprise qu'ils espéraient avoir sur elle ! Mais elle ne s'en laisserait pas compter, oh non !
Avec ses 47 kg toute mouillée et son mètre cinquante-deux, elle se sentait la vigueur d'un champion poids-lourds.
Puis non, elle se ravisa. Il lui avait fourni les preuves de son intégrité.
Cela faisait presque deux ans qu'ils en avaient après elle. Au début, elle avait mis ces voix sur le compte du surmenage et son licenciement économique sur celui de la mondialisation. Mais maintenant !
Elle ne pouvait plus sortir acheter son journal sans qu'un passant ou le vendeur ne la regarde en fronçant les sourcils. Comme s'ils se disaient : " Ils ont raison, il faut la surveiller de près, elle en sait trop !"

Car ses voix, en effet, lui dévoilaient des choses surprenantes. Par exemple, elle se rendit en forêt de Fontainebleau où devait être caché, enfoui sous les racines d'un arbre tricentenaire, le Secret de la Trinité ou sinon, avaient dit les voix, le trésors des Cathares. Elles n'étaient pas certaines de leurs sources. Au final, après avoir creusé six bonne heures, il n'y avait rien eu à deux mètres de profondeur. Si ce n'est une douille de la Seconde Guerre Mondiale et un colier d'enfant. Aucun rapport, donc, avec la smala promise.
Les voix admirent, contrites, qu'elles avaient pu être induites en erreur.

(source image : http://www.ez2link.be/esoterisme/esote.html)

Mais le regard des gens changea très vite. Ses voisins, sa concierge, sa famille et ses amis même, tous très vite trouvèrent des prétextes pour ne pas honorer bun sourire ou un rendez-vous. Tous donc, elle en était convaincue, étaient "avec eux", ceux que les voix désignaient comme "les ennemis de la Vérité".

Seul son psy, donc, l'écoutait patiamment et avait tiqué à l'annonce de ses lectures favorites. Il lui avait conseillé d'arrêter de dévorer les romans, les thèses, les articles, et autres essais traitant d'ésotérisme, de complots (inter)planétaires et autres Graal et trésors des Cathares honteusement soustraits par l'abbée Saunières à la planète entière.
Elle avait mis six mois à se persuader qu'il nétait pas, lui aussi, avec eux. Il avait, pour cela, exhiber son arbre généalogique jusqu'au milieu du 17ème siècle et un obscure fermier du Lubéron qui préparait une longue lignée d'illustres inconnus, tantôt infirmes de naissance ou de guerre, souvent illettrés, et toujours sans rapport aucun avec le moindre mystère. Lui-même ne s'expliquait pas comment, avec un tel patrimoine génétique, il avait pu réussir sa vie. Il avait fait cette enquête pour lui prouver que les idées qu'elle se faisait ne reposaient sur rien de concret, avait-il dit, mais surtout parce qu'il avait trouvé cet arbre aux Puces et que l'idée lui était venue pour avancer dans la thérapie.
Il avait alors certes gagné sa confiance mais ne pouvait pas, sous le manteau évidemment, demandé pareille enquête à chacun de ses proches pour la ramener à la réalité ! L'astuce pouvait être éventée, bien sûr, mais surtout il n'était pas à l'abri d'une quelconque lignée bleue dans les veines d'un seul ami !

(source image : http://archive.lien-social.com/dossiers2002/611a620/615-2.htm)

Et là, aujourd'hui, il était en vacances. Que faire ? se demanda-t-elle.

Les voix lui répondirent. Elle devait danser toute nue sur le kiosque du Jardin du Luxembourg.
Elle s'y rendit peu avant midi et devant une assistance médusée, découvrit son anatomie, du reste avantageuse, en disposant soigneusement jupe, chemisier, string et chaussettes sur une chaise en fer. Elle dansa alors toute seule, jusqu'à ce que la maréchaussée ne la saisisse et ne la conduise au fourgon, une veste bleue marine pour costume, qui stationnait à deux pas du Panthéon.

A l'intérieur de quelques tombes célèbres, justement, des petits génies qui s'ennuyaient se félicitèrent :
- Quand même ! dit l'un d'eux. Elle fut coriace mais on a réussi ! Allez, à la suivante !!!

02/04/07
Séb.

texte de Cyrielle sur la parano

2007-05-03T12:25:00.000+02:00

source image : http://jeunefillebien.canalblog.com/archives/2005/week16/index.html

Il est parano, parano, paranoïaque
Sa vie s’effilera,
Il se défilera,
Tout sera en vrac.

Les clés, toujours cachées,
Pas sous le paillasson,
Pas dans le pot de fleurs, trop con,
C’est dans le jardin qu’il a creusé ;
Sur le trou, un battant d’un vieux volet.
C’est parce qu’il a peur,
Parce que dehors, il meurt,
Comme ça, il rentrera, mais c’est secret.

Il est parano, parano, paranoïaque
Il croit qu’on le suit,
A chaque instant, il se méfie.
Alors il a des miroirs dans les poches de son anorak.
Il marche vite,
Le pas léger,
Presque il courrait,
Toujours en fuite.
C’est que c’est dangereux les gens,
La rue est pleine de criminels,
Tous malintentionnés, même ritournelle,
Jamais d’inattention, il surveille tout le temps.

Il est parano, parano, paranoïaque,
Une femme, quoi qu’on en pense,
Ce n’est pas digne de confiance.
Même la sienne, donc il fouille dans son sac.
Le matin, il ouvre son courrier,
A midi, il est caché derrière un buisson,
A la sortie du bureau, il fait l’espion,
Elle pourrait avoir un amant, on ne sait jamais.
Le soir quand elle lui prépare son repas,
Il ne met jamais la table,
Mais va fouiner dans son portable,
A lui, c’est sûr, on ne la fera pas.

Il est parano, parano, paranoïaque
Il ne part jamais en vacances,
Même pas dans le coin, il n’aime pas la France,
Ses congés obligés, c’est tout juste son jardin, son hamac.
L’étranger, ça ne le fait pas rêver,
Ni la mer, ni la montagne,
Ni la ville, ni la campagne.
De toute façon, il déteste rouler.
Il a peur d’être kidnappé, séquestré,
Il croit que les touristes sont tous des malades,
L’art, la culture, que des salades
Et puis, c’est sûr qu’à la frontière, il sera menotté.

Il est parano, parano, paranoïaque
Il enferme ses gosses, pour pas qu’ils chopent la crève,
Des cours particuliers, presque jamais de trêve,
L’école, pour lui, c’est démoniaque.
Et puis il râle, il râle de plus en plus,
Il s’énerve, il s’emporte, ils sont tous contre lui,
Alors il frappe, et puis tant pis.
Pour les gosses, ce serait mieux un petit virus…
Mais c’est pour leur bien, aux autres.
Il ne sait pas que c’est lui le danger,
Lui, le fou furieux à arrêter,
Une grosse embûche, et qu’il se vautre.

Il est parano, parano, paranoïaque
Sa vie s’effile,
Il se défile,
Tout est en vrac.

CYRIELLE

02/05/07

menu au choix !

2007-05-03T12:22:00.000+02:00

Salut à vous, fans absolus de ANOTER qui n'avez même pas pu mater le débat Sarko-Ségo tant vos yeux étaient rivés à votre écran et vos neurones aux textes de ANOTER.
Hier, à l'atelier, ce fut menu au choix :
- texte sur le thème de la PARANOÏA
- synopsis d'une intrigue policière avec criminel à découvrir
- ou texte tout pourri, au choix (vaste programme !)

Voilà...
ANOTER.

postérité

2007-04-26T11:11:00.000+02:00

source image : http://bdl.unige.ch/batlivre/activite/2005-06/lancement/p_lancement0506.htm

Alphonse Allais disait : "Je préfère passer à la Poste hériter plutôt qu'à la postérité."
Moi, je veux les deux.

Oui ma descendance inconnue
Tends le bras ouvre la main
Pose l'index ici
Sur ces pages flétries coulent mes mots

Ceux du patriarche d'un siècle lointain
Que la houle disperse
Pour lit un cénotaphe
Pour chambre un livre

Oui ma descendance incongrue
Devenue cyclope myope
Depuis longtemps déjà tripède unijambiste
Ton coeur est pareil au mien

Oh tes larmes irriguent une forêt
Qui de mon temps était bosquet
Et l'aube d'hier sous la pluie d'été
Salue ta vesprée d'un soleil d'hiver.

BU Lettres, Nancy, 25 avril 2007, en regardant une demoiselle chercher un livre.

Séb.

monomanie

2007-04-23T18:59:00.000+02:00

Comme dit l'autre, il était une fois. Un homme. Dans un pays pauvre.

Un cultivateur dont la seule richesse était son champ. Dites-le cent fois et un troll vous sortira de la narine gauche.

Dans son champ, dans le fond, on s'en fout de ce qu'il cultivait, ce cultivateur. Des betteraves, des radis, des pousses de canabis, des embryons humains, des patates, des esclaves péruviens en batterie, peu importe.

Il s'en sortait assez bien aux yeux de son propre intestin grêle et de celui de sa femme, soit tout de même à eux deux près de 14 mètres de tripes. Chez eux, ce n'était pas le Ritz et sa femme, du reste, n'était pas Paris Hilton, mais c'était plutôt Minsk après le passage des gars en bottes et Radis Hideux. Mais bon, comme il ne connaissait ni l'hôtel ni la bombasse américaine à la bouche à ne pas tomber enceinte tout de suite, il s'en moquait.

Tout allait donc bien au pays des pauvres.

Mais une nuit, l'éleveur fit un rêve. Un truc de fou. Il voyait très nettement des petits faucheurs d'OGM locaux aller saccager et brûler ses terres. Bon, lui, les OGM, il n'en avait pas. Pas parce qu'il passait ses nuit sur MSN avec José Bové à rêver d'un monde sans rien de chimique, non, de toute façon il n'avait même pas de connexion haut débit, ni même d'ordi, le pauvre, mais simplement parce que c'était trop cher et qu'il ne voulait pas se compliquer la vie avec ça. En plus, de mémoire de pioche, on n'avait jamais eu le moindre faucheur (à part de coquelicots, en été parfois, mais ça ne compte pas, si ?) à plus de mille kilomètres à la ronde.(source image : http://www.lefigaro.fr/france/20060803.FIG000000113_les_faucheurs_volontaires_bravent_la_justice.html

Toujours est-il que "des hordes de salafistes intégristes, sortis des mosquées secrètes de Roissy" (dites-le avec l'accent vendéein, comme il l'a entendu dans son rêve, c'est mieux), sont venues à dos de moutons égorgés, si, si, juré, et ont tout saccagé.

Ni une, ni deux, il enfile ses rangers en peau de lapin et sa doudoune en poils de rat, et il fonce vers son champ, à la main sa seule arme : un rateau. Là, naturellement, rien. Les oiseaux, réveillés en plein chant pré-coïtal, font grise-mine. Ce soir-là, certains décidèrent de ne plus sortir dans le champ de ce vieux fou.
Décidé, notre homme organise, avec lui-même, des corvées de garde toute la nuit devant son champ. Il scrute le moindre mouvement de sourcils suspect. Le seul sourcil qui bouge, dans les environs, c'est celui de sa femme, toute seule dans son lit, en guise d'étonnement.
Au petit matin, son mari revient fourbu mais guilleret : il a parfaitement accompli sa tâche !
Elle demande quelle tâche Et, là, dans cet oeil qu'il voit tous les matins depuis tant d'années, il croit reconnaître la fourberie. Elle aussi ! Elle fait partie de la bande ! Ah, ils sont bien organisés ! Un espion à ses côtés ! Ni une, ni deux, il la vire ! A coups de taloches, elle dégage.
Bien sûr, elle hurle, proteste de son innocence, ne comprend goutte, mais ne peut rien y changer.

Il petit-déjeune et retourne très vite cultiver son champ. Il dormira lors de ses pauses, entre deux tours de garde, cette nuit.
Sa femme tentera de revenir, dans les jours qui suivent, après avoir suivi le sage conseil de sa soeur : "Laisse pisser, ça lui passera." mais la réaction de son homme est toujours plus violente.
Excédée, elle le traite de monomaniaque, et part avec toutes ses affaires chez sa soeur. Une procédure est engagée et le divorce prononcé dans les mois qui suivent.
Pendant ce temps, notre cultivateur, imperturbable et sûr de son fait, poursuit ses tours de garde.
Jusqu'au jour où, par un beau soleil d'été, une voiture, conduite par un beau jeune homme, visiblement aisé, passe devant son champ.
On lui propose de lui acheter son champ pour plus de dix fois ce qu'il lui rapporte chaque année. C'est-à-dire des clopinettes.
Devant les perspectives qui s'offrent à lui (enfin la retraîte, plus à se lever à point d'heure, plus à cultiver...) il hésite quelques jours et finit par accepter.
Il signe, encaisse le chèque et rentre chez lui. Seul. Plus de nouvelles de sa femme depuis le divorce. Il ne pense plus aux faucheurs, ils ont dû finir par se lasser. Il lui écrirait bien, à la traîtresse, mais elle fait partie de la bande et ils doivent voler d'autres honnêtes cultivateurs. Non, autant rester seul.
Il décide de s'offrir une semaine de vacances. Oh pas loin. Chez son frère qui habite à une heure de chez lui. Mais le climat change, quand on bouge, parait-il.
Tout se passe bien. Ils pêchent, causent, et ressassent. Ah le temps, ça...
Epuisé, il rentre chez lui.
Et là ! Horreur ! Son champ ! Des dizaines d'ouvriers, des murs qui se montent, des réseaux d'eau, de gaz !
Il va se renseigner, en s'étant calmé de son mieux, et il apprend que l'on veut construire une petite fabrique de *** en boîte ! Pile poile ce qu'il a cultivé pendant des années !
Mais il ne peut rien faire, ce champ ne lui appartient plus.
Dépité, il rentre chez lui, tête basse.
Il remarque une lettre passée sous la porte. Bizarre, il ne reçoit jamais de courrier et il n'attend plus de papier du notaire.
Il ouvre. C'est son ex-femme.
Elle lui apprend qu'elle est allée à la rencontre d'un jeune patron d'une petite société de *** en boîte. Il cherchait un endroit où construire une nouvelle fabrique. Elle a pensé à son champ. Et elle finit par ces mots :
"Au moins, vois-tu, tu avais raison : je suis avec eux. Si tu ne m'avais pas traîter ainsi, ton champ t'appartiendrait toujours."

Il prit une pelle et alla creuser un trou, loin de son champ, où il voyait bien son intestin grêle se décomposer.source image : http://ga.water.usgs.gov/edu/watercyclefrench.html

Morale : n'imaginons rien, vivons !

dis c'est quoi l'amour

2007-04-19T10:57:00.000+02:00

Dis, Papa, c'est quoi l'amour ?

L'amour, c'est une perte de temps - ça ne sert à rien. On peut engendrer par accident sans le moindre amour.

L'amour, c'est le pire ennemi du porte-feuille - de l'inscription à Meetic au restau, en passant par le Super que tu brûles quand la demoiselle veut "se promener par cette belle soirée pleine d'étoiles". Au final, elle te dira, au bas de son immeuble, quand tu te pencheras pour l'embrasser : "C'était sympa, mais non, en fait, je ne sens pas le truc."

L'amour, c'est comme un rêve : tu le vois, tu sais qu'il est là, pis hop un matin tu te réveilles et il a foutu le camp. Donc autant prendre des médocs et ne plus rêver.

L'amour, c'est comme un étang avec une Gorgone qui nage au fond. Toi, tu nages à la surface, tranquilou, tu ne demandes rien à personne et, après ta baignade, d'ailleurs, tu as plein de trucs de célibataire à faire (aller chez Ikea, laver ta bagnolle, jouer à la PSP avec ton meilleur pote, etc... !) et la Gorgone jaillit et t'adultnap (comme dirait Queneau) pour un temps X, au fond de l'eau, jusqu'à ce qu'elle en ait marre. Mais d'ici là, Ikea a délocalisé, on t'a piqué ta caisse et ton pote s'est barré avec ta console.

Du coup, tu te retrouves seul au bord de l'étang, les mains dans le caleçon, comme un con.

Mais dis, Papa, c'est quoi l'amour alors ?

Ah, mon fils... l'Amour, c'est le seul trésor dont l'Homme n'a pas l'utilité mais qu'il traquera jusqu'à son dernier souffle. Allez, dors, demain faut que je te ramène chez ta mère. Elle va bien, au fait ?

Séb.

ANOTER on the road again...

2007-04-18T20:11:00.000+02:00

Reprise tranquilou tout à l'heure pour les Anotiens et Anotiennes...
Quelques acharnés sont passés avec, au programme, lectures, discutailles, montrage de photos, cadavrexquisage, le tout dans l'herbe, jusqu'à ce que le vent se lève et nous chasse...
Belette nous a lu un scénar sympa, Emilien un extrait en total exclue de son oeuvre de fantasy en cours.

Le bébé anotien du jour :

J'habite dans un sous-sol, je n'en suis jamais sorti. Il fait noir

et j'ai peur souvent le soir la nuit, quand je m'endors loin de toi

loin de toi je me prends d'une terreur infâme, angoisse immonde, effroi

dégueulasse en effet mais pourquoi pas après tout ?

après tout, c'est la vie on va pas se plaindre. J'me

suis donc allongé(e) sur le sable fin, le bruit de la mer autour de moi

autour de moi s'étendent les ombres aux relents de

jus d'orange à la noix de coco comme un samedi au fast-food.

ANOTER.

source image : http://www.dinosoria.com/clipart_bebe/

de ballades en ballades

2007-04-17T18:26:00.000+02:00

Au début était le train.

Long boyau sans fin qui défiait la nuit finissante.
Comme le dit alors si joliment Emilien : "C'est magique, on entre dans la boîte à Nancy il fait nuit, et quand on en ressort à Paris, hop il fait jour."
Dans cette dernière assertion, toute analogie avec des nuits de débauche serait évidemment à l'insu du plein gré, comme dirait l'autre, de St Emilion, pardon St Emilien.

Une Belette dans le train. (Très bon titre de roman, non ??)

Entre celle qui tenta en vain de dormir, ceux qui firent style "Oué, oué, on bosse là, dûr même... un samedi dès 7h, eh oui Messieurs-Madames, on le veut notre semestre, nous, mine de rien !", celui qui lit L'Equipe qui présentait la Finale de la Coupe de la Ligue et autres réjouissances, et une Belette qui a ri, lu, écouté de la musique en attendant Paris, le voyage passa assez vite.

Arrivé sur le quai de la gare de l'Est, nous attribuâmes à un homme endormi à même le sol, et peut-être SDF sans que toutefois ce fut un fait établi, le reste d'une boîte de gâteaux. Oui, chez ANOTER, on est généreux. On distribue poèmes, orgasmes et gâteaux avec la même joie.

Le métro fut une grande première pour certains (on passa devant le Moulin Rouge) et le Musée de la Vie Romantique une déception pour tout le monde. Franchement... comment peut-on prétendre présenter le Romantisme dans un Musée sans évoquer Hugo ???

En fait de musée, ce fut une maison de deux étages, certes jolie mais sans ravissement particulier.

Au premier, nous eûmes droit au salon de George Sand de Nohant, reconstitué,

ainsi qu'à quelques bibelots de sa famille, quelques portraits, mais alors RIEN, NADA, DES CLOUS, PEAU DE ZOB, quant à sa vie littéraire. Aucune correpondance, aucun schéma, aucune esquisse, aucun projet, rien de rien...
Juste, sympa, une sculpture représentant la miss de Nohant :

Au deuxième étage, des oeuvres du bonhomme à qui appartenait la maison, un peintre de l'époque romantique : Ary Scheffer. Hollandais peignant. Mouais... On était quand même en droit d'attendre mieux !
Heureusement qu'il ne nous a pas fallu payer l'entrée, mais c'est une maigre consolation.
Avant de partir (laisse-moi te dire, désolé), Matthieu prit la pause dans une sorte de véranda avec fontaine et statue (bof bof, mais bon, ça collait avec le reste) :

Ensuite, dans le 16ème, deux cartons attirèrent l'attention de trois anotiens en vadrouille. Des livres à taquet !!!! De la République de Platon à la série SAS de Gérard de Villiers, il y avait à boire et à manger ! Hitchcock, mais aussi la trilogie de R. Sabatier, vraiment, on ne pouvait rêver meilleur accueil à Paris !
Les poches alourdies, nous firent toc toc chez Balzac. Cf sur : http://anoter54.blogspo t.com/2007/04/chez-balzac-selon-sb.html

où nous découvrirent la salle des personnages (superbe idée !!), la canne mythique du grand bonhomme, son bureau et sa fameuse cafetière avec ses initiales qui ne le quittait pas lors de ses 12 à 15 heures de séance d'écriture quotidienne :

ANOTER, comme toute créature organique, eut alors faim. On songea dévorer quelques livres mais nos estomac exigèrent d'accueillir des nourritures plus concrètes. Bon. On leur céda dans un parc du 16ème, certi de gosses de riches qui tiraient un pauvre chat en laisse et donnant sur la Tour du cher Gus.
Emilien émit l'idée de la "prendre" et lança une attaque... purement verbale !

La pluie, quant à elle nous attaqua alors vraiment ! On mata sous la jupe de la dame de fer dont on distingue le crâne derrière le fou-furieux au-dessus de ces lignes et les chaires bien conservées sous celles-ci ! (Ok, Emilien, je réciterai 3 Notre Père pour cette insulte purement gratuite ! ) Et rien à voir avec un quelconque attrait sexuel pour Margaret Thatcher !On gagna alors le Père Lachaise et de Musset à Montand, en passant par Ticky Holgado, on découvrit toutes ces tombes de glorieux ancêtres, ou illustres inconnus, et nous réussirent même à nous perdre en cherchant le dernier lopin de terre de Jim Morrison ! Edith Piaf, sans doute relativement au film sorti il y a quelques semaines, semblait recevoir beaucoup de visites.
Eluard ainsi que les monuments rendant hommage aux victimes de la Shoah reçurent notre visite.

La tombe de Musset : Un des rares Dieus absolus de la poésie (avec Eluard, tout de même et parfois Baudelaire et Rimbaud) selon moi.

Celle de Ticky Holgado, qui, sur son lit de mort, a enregistré une vidéo pour dissuader les jeunes de commencer à fumer ! Respect, l'artiste !

Si quelqu'un peut m'expliquer pourquoi les femmes refusent d'embrasser un vivant comme moi et embrassent un mort comme lui... je suis preneur !! Tombe d'Oscar Wilde, bien sûr.

Auschwitz...

Eluard, "la courbe de tes yeux..." ah si seulement Elle savait à quel point !

et Piaf !

Exténués, certains d'entres nous rentrèrent directement après cette visite et d'autres, téméraires, décidèrent d'aller boire un verre.
La suite, les événements de dimanche, une prochaine fois ! Moi aussi, depuis le temps, je suis vanné ! (désolé pour les fautes, je ne me relirai pas ce soir).
Séb.

poème pour Rémi

2007-04-16T19:29:00.000+02:00

Bataille

tes mânes libérés de leurs tombeaux de suie
promenant sur mes pieds leurs complaintes brûlées
de clairs capharnaüms en palais sous la pluie
égrènent aux foulées leurs images brouillées

c’est la date abhorrée qui ploie ses voiles noires
sur l’océan perdu de nos rêves d’enfants
c’est la date enlacée aux murmures des soirs
sur l’oreiller noué de mes larmes d’antan

devenu ce marin cet aviateur des mers
qui vole ton image aux vagues infernales
je poursuis cette Errance en Robin ou Corsaire
sur ma bicoque neuve en vue d’Avril fatal

la voile noire ornée du vingt-cinq ennemi
soudain paraît et rit de mon esquif roulant
je me nomme Amiral et lance mes torpilles –
le vingt-six lumineux dresse un mât triomphant

et je ris

A Rémi, mon meilleur ami, décédé le 25 avril 1999 à 16 ans et demi.

Ce poème a reçu en 2003 le 3ème Prix Universitaire National de la Poésie, décerné à Limoges.

Sébastien.

Au Pantéhon, selon Séb

2007-04-16T19:03:00.000+02:00

Le Panthéon. Gorgone magnifique dévorant illustres et oubliés. Le froid sépulcral fouette ma laine dès le portique. Les mânes libérées de leurs tombeaux de suie m’accompagnent, me prennent par la main et me disent : voilà, je croupis entre ces murs. Evidemment pas de bois, ça ne tiendrait jamais et ça puerait. Alors, ils ont choisi la pierre. Triste, mais bon. Ah tiens, salut Victor – Jeune homme, me répond-il en massant silencieusement sa tempe droite et en pensant : c'est donc ce gringalet qui veut me piquer ma place en littérature ? Mouais...

Puis quelques esprits vaguement dérangés par ces jupes et ces strings qui m'accompagnent m'ouvrent leur intimité, poussent quelques portes, cachent quelques secrets dont tout le monde se branle, dans le fond. Non sans admiration, certains s'inclinent, comme à leur habitude apparemment, devant ce pendule qui siège au centre de l'édifice et qui suit la rotation de la Terre. Figure-toi, toi qui t'ennuies au point de me lire, que c'est le Panthéon, et donc la Terre, et non ce pendule, qui tourne ! Voilà, il a fallu des siècles à Homo Sapiens Sapiens

pour comprendre que sa misérable existence n'allait pas arrêter la course des étoiles et que, dans l'Univers, il n'est qu'une erreur, une bactérie qui a trouvé un chausson aux pommes sympa où se développer et se reproduire. Bien sûr, les quelques lignes expliquant la naissance de ce pendule ne soulignent rien de tout ça.

Un Révolutionnaire qu'on ne reconnaît pas, et de corvée de visitage ce dimanche-là, remercie ses petits copains de l'accueil et me présente, rien que pour moi, Voltaire, singeant Rousseau pour l'Eternité (ou inversement, précise-t-il, on ne sait plus à la longue), puis nous mène jusqu'à Pierre (Pierrot, pour les intimes) et Marie Curie qui ont, depuis le temps, fait et refait tous les calculs de leur décomposition respective et soupirent à chaque nouveau visiteur. Voilà, c'est ça l'Eternité, se répètent-ils. Bin putain.

On retrouve alors Hugo qui tape la discut avec les nègres de Dumas. Non loin de là, Zola, Jaurès et Malraux ont eu le temps de sympathiser. Ils commentent l'actualité que des bribes de conversations leur apportent quotidiennement. Eh oui, répète souvent André, n'a pas la carrure d'un général qui veut... Jean appelle tout le monde au calme quand des eurosceptiques belliqueux passent près de lui. Eternel recommencement.

Je me rapproche de Victor et, pour la forme, je récite Demain dès l'aube, sur l'épaule d'une belette. Le grand barbu ne relève pas mais nous suit du regard lorsque nous rejoignons, mon guide et moi, le martyr Jean Moulin. Incroyable chez moi : un signe de croix. Le respect pour le bonhomme m'y invite. Et je ne peux que me poser la question que tous ses visiteurs se posent : Et moi ? Qu'aurais-je fait ?

Puis vint le temps des déchirants adieux. Mon guide, las, tape dans le dos d'un vieux copain sans tête et sans-culotte et rejoint son tombeau. Allez, encore vingt ans avant que je retourne au taf.

Une petite pensée, en passant, pour tous les autres écrivains morts pour la Partie et pour le papa du Petit Prince.

On fait, ici et là, quelques croix, pour signaler les endroits où l'on verrait bien nos divins os moisir pour les siècles des siècles et, nos ventres réclamant quelques pitances, nous abandonnons l'idée de gravir les quelques 200 marches et des poussières qui nous séparent de l'espèce de donjon dont le guide a dit le nom exact en espagnol (et vu que j'y comprends rien, ce sera « donjon » pour cette chose ronde que vous verrez sur http://pantheon.monuments-nationaux.fr/thumb2/?q=70&amp;amp;amp;amp;amp;w=308&h=308&table=m_photo&champ=photo_img&id=2521)

Séb.

Chez Balzac, selon Séb

2007-04-16T18:13:00.000+02:00

Il était là, abandonné et merveilleux. Ma paume glissa sur lui comme sur une amante. Sa peau tiède et rugueuse, balafrée les soirs de doute et de désespoir, les matins de solitude, les nuits de souffrance – lui au milieu de la multitude.

J’entendis presque un appel à la création. Des personnages de l’ombre, mort-nés peut-être, à peine esquissés, réclamaient une vie, un destin, des mots. Seuls au milieu de ces rainures parfois suspectes (lacèrerait-on de rage son billot quand celui-ci ne daigne nous accueilir ?), ils dormaient là, en lambris depuis des décennies, orphelins, veufs, célibataires.

Je les imaginai un instant sortant la tête hors de fleuves de café brûlant, leurs petites têtes qui ne furent que des possibilités, des chemins jamais débroussaillés.

Qui sait ? Ils devaient venir par la fenêtre de gauche, apportés par le vent et refoulés par des portes infranchissables, tentant en vain quelque invasion par un trou de souris. Puis l’attente, l’espoir. Rarement récompensés.

Depuis, faute de mieux, ils s’en remettent à nous : pauvres hères qui ne serons jamais Balzac.

Séb.

texte de Matthieu écrit dans le train

2007-04-05T19:17:00.000+02:00

(ndrl : J.E et Mylène en photo ! et moi dans le reflet de la vitre. Séb.)

Voyageur de l'Infini

Un voyage vers l'inconnu lieu de ma création. La musique d'un train ennuyeux me berce. Des arbres passent dans le brouillard matinal. Paysage immobile, morne pays. Une mélodie, lointaine, m'envahit, pénètre mon esprit. Des images apparaissent, petit à petit, souvenirs d'un autre monde, d'une autre époque, déjà au loin, qu'on aurait voulue infinie. Un verre à pied irréel, des regards emprunts de mystère, des visages amicaux pour qui l'amour envisageable semble impossible. Dos à la marche, je recule dans l'existence, je retombe en enfance et c'est ma vie des souvenirs heureux qui défilent sous mes yeux.

Rêve délicat d'imitation d'un piano qui résume si bien ma vie. Un balancement incessant, fragile. Il semble finir pour retomber. Mais il n'en est rien, une ultime fois, l'ange de l'apocalypse déploie ses ailes pour mieux s'envoler et faire retomber, lacrymales les larmes du voyageur qui pense sa vie finie...

MATTHIEU.

Vue de Paris par GOTAD

2007-04-05T18:14:00.000+02:00

Là

Se regarde dans le reflet de la fenêtre de la chambre d’amis, torse nu et en pantalon, immobile et les bras ballants. Le regard voguant au hasard sur son reflet. L’air fatigué, vraiment las d’une journée qui s’achève enfin. Minuit. Aucun bruit dans l’appartement.

« Tu m’expliques comment t’en es arrivé là ?

– Oh c’est bien simple, ma cousine Estelle m’héberge pour la nuit, et m’a invité à passer la soirée avec ses amis, dans un bar branché… Bon, on n’a pas trouvé de bar branché, et on a échoué dans un truc assez pourave, vaguement glauque, mais il paraît que c’est un style.

(ndrl : ce n'est pas ce bar, mais je n'avais que ça en stock ! Séb.)

On y est resté deux bonnes heures, on était onze, c’était sympa. Puis est venu l’instant des tragiques séparations. Echange d’adresses MSN, adieux. Estelle et l'une de ses copines comptent aller en boîte et rester jusqu’à la fermeture : je leur fais faux bon, je suis claqué. Elle me passe les clés et les codes d’accès (une vraie forteresse, ce truc), je rentre à l’appart et me voici, là. Je me regarde dans le reflet de la vitre, je me demande ce que j’y vois, et surtout comment j’en suis arrivé là. Je suis naze, je vais me coucher. Peut-être me doucher, avant : je pue la clope, et puis ça fera ça de moins à faire demain.

– Ouais, mais tu m’expliques comment t’en es arrivé là ?

– Aaaaah, mais ça c’est parce que j’étais de passage à Paris pour le week-end. On a sillonné la capitale avec le groupe, pour visiter le musée de la vie romantique, la maison de Balzac et le Père Lachaise. (d’autres festivités sont prévues pour demain) Intéressant, sympa, mais crevant et gangrené par une inextinguible envie de pipi visiblement généralisée. Balzac avait une tête monumentale et surtout monumentalement laide, Seb est resté en émoi dans la pièce où le bonhomme a écrit la Comédie Humaine, on a vu comment les fossoyeurs mettent à profit les pierres tombales pour faire tenir les arbres debout, et on s’est demandé pourquoi tous (!) les employés des curiosités touristiques étaient des métisses indiens. J’ai passé la journée à me payer la gueule de l’innocent J-E, y’avait des poubelles jaunes et vertes, et Matthieu trouvait à George Sand un air étrangement féminin sur ses portraits. J-E s’est fait entuber comme une huître avec son éclair au chocolat qui s’est transformé, par la grâce de la bêtise humaine, en part de flan, ce qui a eu pour effet immédiat de m’alourdir la panse, allez savoir pourquoi. Une rencontre fortuite assez hallucinante juste devant le cimetière nous apprit que des gens nus posaient sur la tombe d’Edith Piaf entre certains horaires, et que j’entends parfois des trucs que personne n’a dit ni entendu (même si cette dernière observation n’a rien de bien neuf). Ça s’est fini par un verre pris dans un bar, et des discussions sur les Ovnis et le potentiel humain non-exploité. Fendard.

– Mais alors, comment t’en es arrivé là ?

– On est venu en train ce matin, ou plutôt hier : lever à 5h30, départ à 6h44. Il y avait Seb, J-E, Matthieu, Mylène, Cyrielle (de grâce, ne l’oublions pas), moi, Patou, Guillaume et Aurore. Dans le train, on avait un compartiment réservé et c’était cool, mais Guillaume et Aurore ne tenaient pas sur un seul siège, donc ils ont pas pu rester avec nous. Matthieu avait une paille d’or dans la bouche, et c’était encore cool. Cyrielle a essayé de dormir, mais nos grosses têtes à moi et à Seb lui étaient anti-somnolantes, pour des raisons encore obscures, et c’était moins cool (pour elle, je veux dire). La boîte de (bien) bons petits gâteaux fournie par le bien bon (petit) Seb se cassa la binette sur la moquette, mais trouva un preneur involontaire une fois arrivée à la gare.

– Mais je comprends pas, comment t’en es arrivé là ?

– En fait, je fais partie d’une association étudiante, un atelier d’écriture nommé ANOTER. Avec les cotisations des membres et des subventions de la fac (d’une ponctualité édifiante, selon mes sources), on a organisé un voyage de fin d’année, mais pas à la fin de l’année (que voulez-vous, ces artistes…), pour parcourir les musées à caractère littéraire et trouver l’inspiration. Ça nous a demandé une organisation du feu de Dieu, qui nous a bouffé pas mal sur les séances d’écriture, mais le jeu en valait la chandelle : jusque là, le week-end se passe à merveille, pour autant que j’ai pu en juger.

– Ouais, ouais okay… Bon. Mais ça me dit pas, tout ça : comment t’en es arrivé là ?

– Ben ça, c’est la faute à Elsa. Une fille que j’ai rencontrée le premier jour de la pré-rentrée, en septembre dernier, et avec qui je suis rapidement devenu grand pote. Un jour elle m’a dit qu’un atelier d’écriture se montait à la fac, et que la première réunion se tenait le soir même. Evidemment, bigleux que je suis, je n’avais pas vu les affiches dont les organisateurs de l’asso avaient couvert les murs. On est allé ensemble à la réunion de présentation, puis aux deux premières séances d’écriture. Ensuite, elle a lâché l’affaire. Comme pour se faire pardonner, elle nous rameuté deux noobs, Mylène puis Matthieu. Rapidement, le noyau dur des membres fidèles s’est constitué : Matthieu, Mylène, Cyrielle, Guillaume, Patou, moi et Seb évidemment, l’organisateur des réunions et président de l’asso. Le reste du bureau, on ne le voyait jamais ; seul J-E, le trésorier, a du venir une ou deux fois. Et puis quelques autres apparaissant épisodiquement, au gré des vents cosmiques semble-t-il. Chaque séance est un petit vent frais au milieu d’une semaine parfois morose, parfois dure, parfois éreintante, parfois merveilleuse… Quelle que soit la tronche de la semaine, ce petit vent frais est fidèle à lui-même. La Terre pourrait bien s’arrêter de tourner, le pendule du Panthéon pourrait bien s’arrêter de penduler ou même entrer dans le mystérieux quart de cercle vide, il y aurait toujours les séances d’ANOTER, de 18 heures à 20 heures en salle A118, à la Fac de Lettres. Moi, j’aime bien.

– Mas alors, bordel de bordel, comment t’en es foutredieu arrivé là ???

– Oh, ça… Fac… Licence d’Anglais… Résultats en Terminale… Bac… Nul en Allemand… Obligé de faire ES, foutu pour la L… Seconde en Histoire des Arts… Redoublement… Persécutions au Collège… au Primaire… Première histoire en CE1… Areuh… Galipette en printemps 87… Charles Martel repousse les arabes à Poitiers en 742… Evolution des espèces… Boum-boum sur la margoulette aux dinos… Et la Lumière fut. Bon, faut que je dorme. »

GOTAD.

Demain PARIS !!

2007-03-30T15:27:00.000+02:00

Non, non, ANOTER ne vous livre pas en totale exlu les numéros de l'Euromillion. Même si on aurait pu, hein, vu qu'on est tous des poètes en connection constante avec les dieux et que parfois on les aide à choisir le pauvre hère qui touchera le pactole et ira se faire dorer la pillule.
Mais là non. Pas envie, en fait. Trop occupés !

Parce que... on y est, ayé !!! Demain matin, hop, tous les anotiens et anotiennes, dans le train stylos en mains, marque de l'oreiller sur la joue, à la conquête de Paris !!

On va visiter plein de choses (bon, ok, on va voir que des écrivains morts et enterrés, mais quand même !), on va traquer l'inspiration comme des sauvages une gazelle en liberté, et on va revenir les sacs blindés à ras bord de textes que la postérité étudiera avec gourmandise (et goût, cela va sans dire!).

Au programme : Père Lachaise, Panthéon, Maisons de Balzac et de Hugo (vous savez, les deux petits joueurs auxquels ANOTER a tout appris), musée de la vie romantique et musée des Lettres et Manuscrits.
On déposera aussi, naturellement, nos chefs d'oeuvre à la Bibliothèque Nationale, histoire que les chercheurs du futur ne viennent pas se perdent à Nancy et qu'ils aient tout sur place.

- Mais Séb, tu t'es endormi sur le clavier ou quoi ?
- Hein... heu... oui, je crois, tu vas rire j'ai rêvé qu'on étudiait nos textes dans le futur et qu'on avait tout appris à Babar et Gogo..; non, Balzac et Hugo !

Et demain, naturellement, frais et dispo dans le train !

ANOTER.

source image : http://fr.franceinns.com/ile-de-france/paris/

pour Elle

2007-03-30T14:46:00.000+02:00

ombre passante

Une ombre a soufflé sur ton sourire
Et la chandelle de la vie a
vacillé comme un pont où dansa
le mistral en robe de saphir

Ton oeil où l'océan et se jette
et renaît où les anges se mirent
se ferme sans livrer de recette
et ta peau d'or claironne un soupir

ton pas sur l'herbe où l'air te fredonne
tend vers l'azur un bras conciliant
et mes yeux si tristes t'abandonnent
quand tu fuis lumineuse en rêvant

Séb.

texte de Séb sur "Dire la ville"

2007-03-22T11:28:00.000+01:00

source image : http://www.photos-depot.com/photo-jpg-841.h tm

Le mur le long du trottoir : Tiens, la demoselle d'hier semble malheureuse. Celui qui l'accompagnait est passé tout à l'heure, il avait l'air normal pourtant.

Le bouleau : Arrête de t'occuper des affaires des autres, t'es lourd.

Le lampadaire : Moi, je ne vous saoûle pas avec tous les soutiens-gorges nouveaux que je vois chaque jour.

Le mur : On t'a pas allumé toi, alors mets-la en veilleuse.

Le lampadaire : Oh moi je disais ça... c'était pour éviter de me plaindre de cette SALOPERIE de clebs qui me PISSE ENCORE DESSUS !!!

Le bouleau : Je ne comprends pas qu'un mur puisse être si ouvert aux humains, qui ne servent à rien, et fermé à ses congénères objets.

Le mur : J'ai du respect pour les mains qui m'ont élevé, moi, Monsieur le Bouleau qui ne sert à rien non plus, soit dit en passant.

Le bouleau : Tu as dû être humain dans une autre vie.

Le lampadaire : Et moi roue de bagnolle, SALETE DE CHIEN !!

Le bouleau : Et moi dans la prochaine, je serai peut-être... bureau ou chaise, qui sait ?

Le mur : Pas de bol. Tu supporteras les culs et les coups de poings. Au moins, quand tu es mur, tu vis allongé de tout ton long, comme un géant fatigué. Alors que toi, là debout, avant de vivre une passion folle avec un sous-main ou une jupe froissée, tu prends racine et le vent menace de te couper en deux. Sans parler des bestioles qui te rongent !

La vitrine : C'est dingue le nombre de mochétés qui viennent s'admirer en moi. Je vais faire la grève des reflets. Ou simplement refléter les bonnasses.

Le lampadaire : Toujours aussi sympa ce jeune homme.

Le mur : Oh ça, c'est la nouvelle génération, elle ne respecte plus rien. L'autre jour...

Tous les autres : ON SAIT !!

Le mur : Ah ? Je vous ai racontés ?

Le bouleau : Oui, un marteau s'est échappé de sa caisse à outils, parce qu'il s'était pris le bec avec une famille de clous et il n'était pas trop bien ce jour-là à cause d'une rupture récente avec un manche - une histoire à la con, en plus - et il est venu se défouler sur toi quand le manoeuvre l'a balancé de tristesse et de rage. C'est bon, tu t'es assez plaint depuis une semaine !

La vitrine : Oui, faut renouveller ses rengaines. C'est ce que je répète aux vendeuses, mais elles ne comprennent rien, ces connes.

Le trottoir : AÏE !!!!

Le lampadaire : Tiens, il parle, lui ?

Le mur : Faut croire. Je l'avais jamais entendu. Ses cris sont toujours étouffés par les bottes, les baskets, les talons-aiguilles, voire les moquassins... Bin qu'est-ce qui se passe l'ami ?

Le trottoir : Y se passe que mon goudron est un train de chauffer !! ça tremble sous moi !

La vitrine : Oh bon dieu oui ! Je sens les vibrations ! Je me fends !

Le mur : Faut que je tienne ! Je ne veux pas mourir si jeune !

Le bouleau : Oh mes racines ! Vous frétillez, mais tenez bon !

500 ans plus tard, même endroit :

Le Guide : C'est donc ici qu'il y eut deux éruptions du Vésuve, une en l'an 79 de notre ère et l'autre, dont vous voyez ici les vestiges, il y a 500 ans... Cette cité, à cette époque, croyait dominer le monde, puis en quelques minutes, hop, plus rien... Les cendres ont tout recouvert, comme en l'an 79, et nous pouvons aujourd'hui découvrir ce que fut la civilation de nos ancêtres; c'est à dire, pas grand chose... Espérons que nos villes auront quelque chose à proposer aux générations futures...

Séb.

cadavres exquis

2007-03-22T11:16:00.000+01:00

source image : http://www.hammerfonts.com/normal/article.php3?id_article=27

Les mamelles poilues des immeubles dégainent des baisers
Mais l'heure n'était plus aux palabres : BAATAAAAIIILLE !!
moi pas- pourquoi pas toi
moi oui - pourquoi pas lui
moi non - pourquoi non ?
Mais elle pendait au bout de ses yeux, la terrible grille ensanglantée
C'était terminé, plus de faim ni de soif, seule l'envie de dormir...

Quand tes yeux fleurissent comme un volcan,
J'avais une telle migraine que j'avais l'impression que mon cerveau allait s'échapper par mes narines
Et elle extirpa d'un regard mon coeur meurtri
Tu m'en voulais de chanter ça un truc mielleux, un truc pour deux comme t'en veux pas
Mais alors, dans la nuit noire surgit une espèce de... comment dire ?

ANOTER.

texte de GOTAD sur le thème "dire la ville"

2007-03-22T11:03:00.000+01:00

(une foule est assise dans un autobus. Une femme perdue dans cette foule silencieuse prend soudainement la parole)

Armelle : Mon nom est Armelle Dugenou, dite « La Ville ». Vous vous demandez peut-être pourquoi ce surnom étrange… Eh bien voilà : (elle se lève de sa chaise et clame très fort) LA VILLE ! (elle se rassied) Voilà… Je dis « la ville ». C’est con, hein ?

La foule (chaque membre, alternativement) : Mais enfin… Qu’est-ce qui lui prend ? Elle a dit quoi ? Faites-la enfermer ! J’ai pas entendu. Vous n’y pensez pas ! Jamais je n’ai entendu une telle stupidité. Ce qu’il ne faut pas entendre… Moi j’ai beaucoup aimé, ça sonnait bien ! Bis !

Armelle : Les réactions sont très variées, d’une fois sur l’autre… C’est toujours intéressant à observer. Bon, des fois, ça tourne mal, hein : l’autre fois, un type n’a pas supporté, et s’est senti obligé de me filer un coup de poing au visage. La fois d’avant, ça a déclenché une crise chez un épileptique. La plupart du temps, les gens ne comprennent pas : ils me regardent en souriant bêtement, ils ont l’air d’attendre la suite… Ils s’attendent sûrement à un spectacle de rue, ou à un discours philosophique sur l’esprit de la ville, à la mode Grèce antique. Ou bien ils croient que leurs oreilles ou ma bouche ont fait défaut, que j’ai toussé bizarrement, ou que je me suis étranglée alors que j’allais leur demander un renseignement. Ils me prennent pour une folle, ou bien croient que je me moque d’eux, que j’ai eu cette idée pour évacuer mon stress après une journée difficile… Fabulations que tous ces pronostics hasardeux : je dis « la ville », rien de plus ni de moins. Je me complais dans cette simple énonciation dépourvue de sens, d’objectif autre que dire la ville. Voyez plutôt : (se penche vers une femme poussant un landau et rugit) LA VILLE ! (la femme sursaute, s’enfuit avec son landau en jetant des regards effrayés derrière son épaule)

Homme 1 : Madame, c’est la seconde fois que j’assiste à votre… (sourit) performance, et je dois vous dire, j’aime beaucoup ce que vous faites !

Homme 2 : Mademoiselle, c’était tout bonnement… époustouflant ! Je dirige une compagnie de théâtre, et le fait est que j’aimerais beaucoup travailler avec vous, afin d’exploiter vos talents… (sourit) originaux. Voici ma carte ; réfléchissez-y, et appelez-moi !

Armelle : Voilà… Des fois, ça se passe comme ça. Je ne sais pas trop ce que je dois en penser. Peut-être que je devrais arrêter de dire « la ville »… Un jour.

Homme 3 : (déboule sur la scène, le regard fou, et hurle) LES CCCAROTTES SONT CUITTTTES !!!

Armelle (une larme à l’œil) : Mon… Mon héros !

Voix off : Ils vécurent relativement heureux, et eurent beaucoup, beaucoup d’enfants très, très bavards.

GOTAD.

Chanson pour Babou (même à l'autre bout de l'Europe)

2007-03-13T19:29:00.000+01:00

Signaux d'Amour

On t’envoie des signaux d’amour
Mais tu ne les vois pas
Me dit une petite voix
Dans un bar où l’on court

Des signaux venus de l’autre monde
J’en reçois chaque nuit
Ils sont des milliers en ronde
A me poster leurs colis

Parle aux vivants de nous
De nos histoires de notre solitude
Sans qu’ils te prennent pour un fou
Tu es medium nous la multitude

J’écoute et je transcris
Comme un scribe sur le Nil
Les plaintes de ces proscrits
Et tout en moi s’annihile

Mais ces signaux d’amour
Quelque soit la messagère
Restent pour moi toujours
Le plus doux des mystères

Et la foule en traînée compacte
Egrène ses projets
De soirées ou de vie plate
Et j’observe muet

Ces regards où sans doute
Quelques mots d’amour
En perdition ou en déroute
Siègent orphelins sans retour

Car leurs signaux d’amour
Quelque soit la messagère
Restent pour moi toujours
Le plus doux des mystères

Je ne sais pas les filles
Essayez les colombes
Pour peut-être une nuit
Me faire quitter les ombres

J’imagine qu’un sortilège
Est sorti d’une bouche aux yeux bleus
Dans une ancienne vie faite de privilèges
Car je vous le dis au fond des yeux

Tous ces signaux d’amour
Quelque soit votre messagère
Restent pour moi toujours
Le plus doux des mystères

Alors comme un bandit
Qui fuit sur les routes
Je passe mes nuits
A rêver de vous toutes

Nuit du 7 au 8 mars 2007, pour Barbara.

Séb.

texte de Séb qui entend ce que pensent les autres... argh !!!

2007-03-12T19:21:00.000+01:00

Au début, je demandais aux gens de répéter, parce que, généralement, j'avais cru entendre un jugement négatif à mon sujet. Celui qui revenait le plus souvent : Qu'est-ce qu'il est gros, ce petit !
Mais comme on s'étonnait et me jurait n'avoir rien dit, très vite, vers 5-6 ans peut-être, j'appris à vivre avec ce que j'appelle ma "seconde ouïe".

A l'âge adulte, naturellement, c'est devenu un jeu d'enfant pour séduire et faire jouir. Mon carnet d'adresses et de rendez-vous est plein. Je pourrais même en vivre, je pense. Mais non. Mon métier de carrossier me suffit amplement ; au moins les caisses jactent moins que les gonz. Et elles ne papottent pas en silence non plus - le bonheur.

J'ai très vite compris que je pouvais tirer profit de ce don de la nature, comme la fois où j'ai demandé une augmentation à mon patron et que lui pensait à sa prochaine liquidation judiciaire dont personne n'avait entendu parler... ou penser. Je lui remis donc ma lettre de démission et j'ai pu signaler à l'employeur suivant que j'étais capable de voir quand une boîte allait mal et que je pourrais, à plus ou moins long terme, le conseiller.

Mais cette seconde ouïe me sert surtout à parler avec ma femme - enfin, quand je dis ma femme, je veux dire celle avec laquelle j'ai fait des gosses, pas celles avec qui je passe des moments sympas - et à éviter qu'on se prenne la tête pour rien (comme c'est toujours le cas, au final, qu'on parle de la couleur des rideaux ou qu'on lance un bon vieux débat sur le mélangisme). Parfois, paradoxalement, je dois faire exprès de trouver des sujets de dispute, histoire qu'elle ne se doute de rien, et qu'elle continue à me considérer comme un mec normal, c'est-à-dire totalement immature, incohérent, et qu'elle devra couver jusqu'à la fin comme ses propres mômes. Moi, ça me va.

Avec le temps, j'ai même appris à domestiquer ces antennes inivisbles. Je m'en sers quand bon me semble. Je les active quand le besoin ou l'envie s'en fait sentir, par simple désir de le faire. Je n'ai parlé à aucun des psys que les profs et les parents, à l'adolescence, m'ont obligé à aller voir parce qu'ils s'inquiétaient de mon "extrême sensibilité" aux choses. Tu m'étonnes. Ma mère attendait ces rendez-vous, quand c'était elle qui me conduisait, pour aller picoler au bar du coin de la rue, et mon, père, quand c'était son tour, allait rejoindre sa maîtresse totalement docile. Bref, ces psys n'ont jamais rien relevé de particulier chez moi, même pas que je jouais avec eux une partie d'échecs dont ils sortaient toujours mats sans avoir eu conscience de s'être assis devant l'échiquier. Je connus très vite leurs raisonnements pré-conçus, et même leur vie privée aussi triste, souvent, que celles de leurs patients.
Du reste, ils auraient pu lire moult et moult livres qui, depuis que l'Homme a troqué ses plumes contre une seule à tremper dans un encrier, qui présentent, parfois très clairement, ces capacités cognitives si rares. Mais non, ils ne se sont doutés de rien.
J'ai essayé de trouver sur l'Internet des personnes comme moi mais entre les fous, les mythos et les petits malins, j'ai conclu que j'étais le seul dans ce cas. Peut-être un homme par siècle. Moi. Le bol. Un carrossier sans rien de particulier, si ce n'est une vie adultérine qui confine, de plus en plus, à la simple routine.
Récemment, j'ai eu un accident de voiture, parce que, pour la première fois, j'étais parvenu, en me concentrant très fort, à entendre ce que pensait l'homme politique qui passait à ce moment à l'antenne. D'habitude, au téléphone, sur Internet, à la télé ou à la radio, je n'entends rien de plus que ma femme. Je dois être en présence de l'autre. Mais cette fois non. Je me souviens parfaitement du choc que j'ai ressenti en entendant penser cet homme-là, mais plus du contenu. Car à ce moment-là, je percutais un camion et plongeais dans le coma.
Aujourd'hui, un mois plus tard, nous sommes à quelques jours de l'élection et je suis incapable de me souvenir de ce que j'ai entendu, ni de le réentendre car mon don... a disparu.
Et si je devais servir à quelque chose dans ce monde ? Pour cela, il va me falloir retrouver ces antennes et, le cas échéant, parvenir à empêcher des drames...

Séb.

nouveaux cadavres exquis

2007-03-12T18:56:00.000+01:00

source image : http://conservatoire-des-ecritures.over-blog.com

C'est devenu un rituel : au début de chaque atelier, hop, ça nous prend, on fait deux cadavres exquis (sans homicider quiconque, notez bien).

Et le plus surprenant, c'est qu'on parvient à faire du sens sans se concerter ! Si quelqu'un a une explication, une théorie quant à quelques ondes invisbles d'inspiration qui volèteraient comme ça, l'air de rien, en 118 les mercredis à 18h, je suis preneur !

NUMERO 1 :

Plus les jours avancent et plus je me sens las de cette vie car

Du lundi au dimanche, dans ce désert aride je suis son ombre meurtrie

le couinement de ma dépression sublime l'éclat subliminal de l'existence

, dit Matthieu en soulevant furtivement le rabas pour lire ce qui avait été écrit avant lui

le tout sans savoir précisément quand tout avait commencé et quand tout finirait enfin

et la jeune fille arriva un cahier sous le bras

je peux choisir de le faire ou de ne pas le faire.

NUMERO 2 :

Au bord d'un fleuve très large où il aimait se baigner s'ébrouait un hérisson peureux

OH MON DIEU MAIS QU'EST-CE QUE C'EST QUE çA ?!!

Regarde la lumière là-bas, et ferme les yeux... Alors ça l'a fait ?

Ce gros orteil aux cheveux tout sales me donne mal au coeur à en vomir

Je saute donc sur ma mobylette et fonce au Monoprix m'acheter des BN

Et maintenant, je fais quoi ? demande le nouveau-né.

Jouer à tricher n'est pas jouer
Jouer à vivre heureux n'est pas jouer
Vivre heureux, quel bonheur !!

ANOTER.

compte-rendu de hier et quelques bons plans

2007-03-08T17:32:00.000+01:00

Salut,

Grosse actu pour ANOTER hier, les stylos et les neurones ont grésillé tellement y avait de choses.

Pour commencer, dame Cyrielle nous a lu un début de nouvelle fascinant. Une demoiselle veut se suicider mais arrivée sur le pont elle constate qu'une autre a eu la même idée et qu'elle a été plus rapide qu'elle pour sauter, donc que fait-elle ? Elle balance son sac par dessus le parapet et elle assistera à son propre enterrement ! Que s'y passera-t-il ? L'imagination de Cyrielle nous le dévoilera prochaînement !

Petit conseil de lecture : le roman intitulé Petits suicides entre amis, absolument GENIAL !

Ensuite, on a évoqué quelques bons plans :

1) concours d'écriture ENVIE D'ECRIRE àdécouvrir d'urgence sur http://www.jeunesse-sports.gouv.fr/jeunesse_2/les-loisirs-educatifs-les-pratiques-culturelles_146/soutien-aux-pratiques-culturelles_180/envie-ecrire_234/envie-ecrire_109.html
c'est le ministère de la culture qui l'organise et vous pouvez adresser vos romans et vos recueils de poèmes (mais aussi vos albums de BD) en suivant les indications indiquées. Donc à vos plumes, les Loulous !

2) NANOU : nous ne pouvons que vous conseiller, jeunes ou vieux gens qui aimez écrire, imaginer, en un mot créer, d'aller sur ce site : http://ecriturecreative.over-blog.com/
si vous cherchez un atelier d'écriture en ligne super sympa et bien tenu.
ou il y a aussi ce yahoo groupe (dont le fonctionnement m'échappe encore un peu, mais bon on y croit !) : http://fr.groups.yahoo.com/group/ecriturecreative/

3) ANOTER va participer fin avril, aux côtés de l'association Légendes Urbaines qui organise cette manifestation, à un Festival à la MJC du Haut-Du-Lièvre du 23 au 27 avril 2007. Nous écrirons très prochainement des mini pièces de théâtre sur le thème "DIRE LA VILLE" et ces textes seront lus ou joués par des étudiants (pour l'instant à trouver, mais on y croit aussi !)
contact : Lucie : 0685598698@orange.fr
Fanny : 06 26 71 09 16

Ensuite, après toutes ces bonnes choses, et quelques précisions quant au voyage à Paris qui approche (31 mars/1er avril), nous avons écrit. Eh oui, nous retombons toujours dans nos travers. Lol.
Pour commencer, deux cadavres exquis qui seront mis en ligne prochainement.

Puis ce fut menu au choix :

A) écrivez d'après cette photo (merci NANOU) :

B) Imaginez que vous êtes invisible (au sens propre ou au sens figuré)

C) Imaginez que vous pouvez entendre ce que pensent les autres.

Voilà, that's all falks pour aujourd'hui,
ANOTER.

coucou

2007-03-06T19:44:00.000+01:00

Voilà, c'est moi, Séb.
Histoire de se montrer un peu quand même!
S.

au sujet de la Fin du Monde

2007-03-05T17:45:00.000+01:00

(source image : http://bd.livres.poesie.nanook-world.com/article.php3?id_article=159)

La Fin du Monde est prévue pour ce soir. Ils l'ont annoncée ce matin à la radio. Les cons. Ils auraient mieux fait de ne rien dire et hop on se serait tous envoyés en l'air entre la goutte et la météo. Là, c'est le bordel, vraiment.
Les réseaux sont saturés. Presque plus de lignes téléphonique, les cyber cafés sont pris d'assaut, quand les propriétaires n'ont pas fui, les autoroutes peinent à supporter le poids des véhicules. En plus, il fait une chaleur de chien. Les cons. Feraient mieux de rester chez eux, de se faire une réussite ou un solitaire sur leur ordinateur, d'aller se promener une dernière fois là où il n'y a personne - sur une plage ou au milieu des arbres - ou même, soyons fous, de se jeter d'une falaise s'ils ont à ce point peur de ce qui va arriver ce soir. Mais non.
Ils rejoignent leur famille ou leur amour de jeunesse à l'autre bout du pays, ils tentent même parfois de les appeler en roulant - mais eux ne sont pas joignables, parce qu'ils cherchent eux-mêmes à joindre d'autres personnes. Feraient mieux de tous niquer une dernière fois avec le premier venu, au lieu de perdre leur temps dans les embouteillages. Les cons.

Faut causer des médias aussi. Pas tous à foutre dans le même sac, pour une fois.
Il y a les chaînes de télé et les stations de radio qui, carrément, n'émettent plus ou ont choisi de diffuser, ce qui est sans doute pire si l'on pense aux personnes grabataires qui n'ont plus la force de se lever pour aller éteindre le poste quand le personnel a foutu le camp, de diffuser donc, et en boucle, un bon vieux Derrick ou le dernier album de Lara Fabian.
Il y a aussi les stations qui n'y croient pas et font comme si de rien n'était - quoique les émissions prévues en direct aient été supprimées au profit de programmes enregistrés. Moi, je prends le pari que c'est encore un jeune stagiaire même pas payé qui est chargé de rester derrière ses platines, jusqu'à ce que mort s'ensuive, tandis que les chefs fuient sur les routes avec une malette sous le bras. Mais bon, ces stations sont ultra-minoritaires. Il n'y en a qu'une, en fait.
Enfin, il y a celles qui ont "bouleversé leurs programmes pour couvrir l'Evénement", comme ils disent, politiquement correct oblige, pour ne pas dire "émissions spéciales avec envoyés spéciaux, invités en plateau, et tout et tout, jusqu'à la Fin du Monde, qui est prévue pour ce soir, en fait, à 20h10, oui, juste avant "Plus belle la Vie", on a vraiment pas de chance !" C'est plus court de dire juste "l'Evénement".
Les envoyés spéciaux sont comiques - comme des pantins à qui on aurait arrachés leurs fils. Je m'explique. Un pantin, tu vois, ça ne réfléchit pas, bin non, pas besoin. Parce qu'il a un mec, il le sait, au-dessus de lui, qui lui dit quoi faire. Comme un journaliste, on lui dit quoi dire. Mais là, le gars, il est livré à lui-même. Et il est perdu. Alors, il laisse son ego s'exprimer - oui, c'est moi qu'on écoute, bon Dieu ! moi seul ! Il pourrait avoir envie de rejoindre quelqu'un, mais non, il sait que la ménagère de moins de cinquante ans et son petit fils l'écoutent religieusement, et ça le fait kiffer comme jamais, donc il fait du pillage de la boulangerie du coin le plus grand événement qui ne se soit jamais produit. Le con. Au lieu de se dire, et de le dire au caméraman encore plus con - parce que, lui, vu qu'on ne le voit pas, il pourrait dire démerde-toi au gars avec le micro, mais non - donc au lieu de se dire qu'il ne sert à rien et avoir envie de dégager fissa, même si aucun endroit sur Terre n'échappera au Grand Final, il reste. Le con.
Les invités en plateau, tout docteurs qu'ils soient, ne peuvent que répéter qu'on ne l'a pas vue venir, que c'est comme ça, que la Bible avait raison, et voilà, bien le bonsoir, je vais prendre ma tisane et au lit.
Ils auraient mieux fait d'inviter des artistes, au moins on aurait délirer et ça aurait été une belle mort. Mais non. Face au drame absolu, encore et toujours des intellos pour nous les briser. Les cons.
(source image : http://www.flickr.com/photos/home_of_chaos/243967399/)

On repasse aussi en boucle les adieux des différents chefs d'Etats, enregistrés le plus souvent quelques jours avant, histoire de se mettre à l'abri dans quelque bunker supposé pouvoir résister à tout - même si là, les experts ont dit que non. Ils sont désolés et, pour une fois, même dans les pays les moins religieux, on recommande les âmes de nos compatriotes au Grand Bonhomme. Les plus religieux, eux, alternent entre fatalisme - n'essayez même pas de fuir, contentez-vous de prier pour laver vos pêchés plus blanc que blanc, bande de cons - et espoir (on ne sait jamais, avec deux Ave Maria et trois Chari'ah, et ça peut passer en serrant bien les fesses).

Et il y a moi.

Je savais que ce 21 décembre 2012 serait le dernier jour accordé à notre planète. Bin oui. Il suffisait de s'intéresser à la civilisaton maya pour le savoir.
Alors j'ai agi en connaissance de cause. Pendant des années j'ai travaillé, j'ai aimé, j'ai produit, je me suis reproduit même, et là, depuis un an, je claque tout : j'ai voyagé, j'ai goûté à la luxure sur tous les continnents - même en Antarctique avec une Esquimaude à la peau flétrie, mais bon, au moins j'ai coché sa ligne.
J'ai tué aussi, histoire de voir ce que ça faisait. Dans une rue de Rio, un coup de couteau dans le dos d'un passant. Je lui ai demandé si ça faisait mal de mourir - il ne m'a même pas répondu, vraiment mort pour rien. Le con.
J'ai essayé toutes les drogues aussi. Bof bof. Je ne vois pas pourquoi on en fait un si grand Eldorado. Autant t'endormir et suivre attentivement tes rêves, tu délireras pareil.
Comme je n'avais plus de liquidités, j'ai emprunté un peu à tout le monde : à une dizaine de banques, à des caïds aux zizis très longs, si j'en juge par la taille de leurs mitraillettes, à des femmes séduites mais suffisamment éloignées les unes des autres pour se croire uniques - les connes - et à des gens à qui je faisais croire que mon enfant, unique, avait la rage et qu'il fallait l'opérer d'urgence au Kenya - seul pays à réaliser ce genre d'opération, précisai-je pour être sûr d'arnaquer les plus cons des plus cons et donc, ainsi, d'avoir moins de remords.

Et nous y voilà. Encore deux minutes.
Je suis assis sur un banc. Derrière moi, des gens se sont réfugiés dans une église. Les cons. La comète ne va pas rebondir sur le clocher comme par magie. Au moins, ils sont plus silencieux que ces grands benêts qui n'ont vraiment rien compris et qui continuent de piller le centre ville, avec lecteurs dvd, consoles de jeux ou écran dernière génération sous le bras, avant de les charger dans le coffre d'une bagnolle volée chez BMW. Qu'espèrent-ils ? Les revendre ou jouer une dernière fois à PES avant la fin ?

J'ai passé ma journée à observer mes semblables, à essayer, une dernière fois, de les comprendre. Mais je n'y arriverai jamais. Ils sont trop différents les uns des autres et, surtout, trop prisonniers de leurs certitudes et de leurs instincts, pour que quiconque puisse émettre une théorie cohérente à leur sujet. C'est peut-être pour ça que le Grand Architecte, s'il existe, a décidé d'appuyer, ce soir, sur "reset". Peut-être espére-t-il qu'on sera moins cons s'il nous reconstruit avec nos cendres.
Tiens, on la voit bien la comète. Encore trente secondes et hop, salut tout le monde, on s'appelle et on se fait une bouffe là-haut. Aucune main gigantesque ne viendra la boxer. Dieu s'en branle de nous, en fait. On peut se faire violer, tuer, démembrer, ou simplement crever de faim, ça lui est égal. Preuve soit qu'il n'existe pas, soit que c'est vraiment un charlatan de la bonté.

(source image : http://www.tcsdaily.com/article.aspx?id=091106A)

Mais...

J'ai bien senti une petite secousse, mais... Elle est où la grande explosion avec laquelle on nous rabâche les oreilles depuis ce matin ? Et la lame de fonds planétaire qui devait masquer les étoiles et tout et tout ? On les voit encore.
Je me lève et vais interroger une rescapée cathodique en devanture. Un jeune homme tient encore son micro et il vient seulement de constater que l'heure fatidique est dépassée de deux minutes. Il interroge la nature du regard. Une femme court vers lui, l'embrasse à pleine bouche, et lui crie dans les tympans que Dieu ne nous a pas abandonnés, qu'il a renoncé à cet Apocalypse. Il nous a rachetés une seconde fois, à nous de ne plus le décevoir !
Un scientifique, sorti d'on ne sait où, prend alors la parole en plateau - décidément ! - et explique qu'il croit connaître la raison de cet "échec", dit-il. Personne ne relève. Tiens. L'atmosphère terrestre a sans doute sufisamment désagrégé la comète pour qu'elle ne représente plus de danger. Si ce n'est une légère secousse sismique et un tout petit tsunami de rien du tout, comme le montre à présent quelques caméras à l'autre bout de la planète.
Les gens sortent de chez eux, de leurs voitures, des lieux de culte, et se mettent à pleurer et à s'embrasser. Palestiniens et Israéliens, qui communiaient dans la prière, font de même. Les cols blancs tombent dans les bras des diseuses de bonne aventure, des putes ou des clochards.

Et moi je rejoins mon banc. Qu'est-ce que je vais dire aux gens à qui je dois tout cet argent ?
Je vérifie que mon barillet est encore chargé.
Adieu.
(source image : http://www.1000nouvelles.com/Luis/suicide.html)
Séb.

texte de Séb sur la trame à singulariser

2007-03-01T11:28:00.002+01:00

Le 11 août 1999, quelque part sur Terre, des destins se croisèrent, se déclarèrent, tandis que dans le ciel, le Soleil avait un rendez-vous hyper important avec la Lune.

C'était une journée pluvieuse, grise, comme au fond d'une chaussette en fin de journée. Pour la petite histoire, la Lune venait de décider de quitter le Soleil, marre de ne le voir jamais, disait-elle, toujours en contre-équipe, fais chier, je vais me maquer avec Mars ou Saturne, au moins ils me témoigneront peut-être un peu d'affection, eux. C'était le dernier rendez-vous, elle lui rendait ses affaires, ça allait être : salut, ça c'est à toi ou à la déchetterie, m'en fous, je ne te souhaite pas une bonne journée, je vais me coucher. Mais non. Le Soleil, bon gars, petit malin aussi, avait négocié, il l'avait complimentée - ses vallons, ses dunes, ses crevasses... - elle avait ri, les yeux cachés derrière un nuage, et avait dit : Bon allez, on ne va pas se quitter fâchés, ce serait dommage...
Bref, tout cela n'a aucun intérêt.

En revanche, l'intérêt de ce jour si particulier se situe dans deux boîtes aux lettres lorraines, celles de deux jeunes coeurs que le hasard avait fait se rencontrer. Ils s'étaient découverts, appréciés, puis avaient fini par être comme enchâssés - moralement du moins. L'un sans l'autre, ça n'avait aucun sens. Voilà, c'est ça, un peu comme la Lune et le Soleil.

Le jeune homme, fougueux rêveur devant l'éternel, avait donc écrit une lettre à la demoselle. Il lui y avouait son amour, penaud mais sûr de lui, et il lui promettait une union merveilleuse, sublime, bref un truc d'ado en manque, pour résumer. Elle la recevrait, cette promesse d'un amour sans pareil, le 11 août. Rien à voir avec l'eclipse, il l'avait seulement postée le 10.

Elle, de son côté, le 10, elle avait aussi posté une lettre au jeune homme, son meilleur et unique ami, avec lequel, disait-elle, rien d'autre n'était possible. Non, elle avait bien réfléchi (comme s'il était utile de réfléchir en amour !) et l'homme de sa vie, ce n'était pas lui. En fait.

Ils reçurent et lirent ces lettres simultanément, pendant que le Soleil négociait un rab amoureux avec la Lune.

Puis, après cette lecture surprise, la demoiselle fouilla encore une fois sa boîte aux lettres. Une seconde l'y attendait.
Elle se souvenait vaguement avoir écrit à un inconnu plutôt beau gosse, il y a une ou deux semaines. Eh bien, il lui avait répondu ! Oui, il désirait la rencontrer.

Quelques années plus tard, sous un beau soleil, ils se redirent oui, entourés de leurs deux petites filles et face à une homme en noir, tandis que le jeune homme fougueux, mais couillon sur ce coup-là, prenait en photo la mariée et retournait à ses chères études.

Séb.

source image : http://www.alussinan.org/

à vous

2007-03-01T11:28:00.001+01:00

Hop un article pour rien

cadavre exquis

2007-03-01T11:15:00.000+01:00

(Pour ces deux cadavres exquis, évidemment, les phrases précédentes étaient cachées, et la seule consigne était, si possible, d'écrire de temps en temps quelques connecteurs logiques)

Cadavre exquis n°1 :

Impossible d'avancer dans cette rue au vent trop violent

Mais quand la porte grinçait, le chat sursautait, la bougie oscillait et j'écrasai cette infâme chose

Il alla la retrouver comme chaque matin devant le puits

Dieu n'est qu'un enfant qui joue avec une fourmilière, j'en déduis donc que

et quelle violence elle mettait en déplumant le poulet !

"Apprenez, maître Clodo, que le bonimenteur vit aux dépends de celui qui l'écoute."

Et la demoiselle aux yeux bleus partit furibonde.

Cadavre exquis n°2 :

Il m'apparut tout d'abord que la Terre était bleue comme un organe

Mais ses yeux de jeu ne suffisaient plus à transpercer son coeur

Je me sentais impuissant face à cette situation dont je n'étais plus maître alors

Elle s'en alla le coeur lourd vers la rivière

Tu as cru trouver les maux pour le blesser, détrompe-toi il t'attend derrière le buisson

Et c'est alors que l'ours violeur d'éléphants m'écrasa contre le train qui passait

Et me voilà au milieu de tout sans rien.

ANOTER.

source image : http://www.hku.hk/french/dcmScreen/lang3035/lang3035_surrealisme.htm

compte-rendu de l'atelier du dernier jour de février, soit le 28

2007-03-01T10:38:00.000+01:00

Coucou les gens,

Hier soir, pour la rentrée, après une semaine de vacances passée à silloner les plus grandes librairies de l'Univers qui attendaient nos séances de dédicaces depuis parfois plusieurs siècles, nous avons retrouver, humblement, notre petite salounette toute mignonne de notre chère fac de Nancy.
Oui, ce fut un écart thermique non négligeable. Mais bon, ce sont les aléas d'une vie de bohème : une nuit, nous sommes le pépin super star de la Grande Pomme, adulés, nos prix Sullitzer et Goncourt sur le paletot, poursuivis par des hordes de jeunes lectrices américaines, en période d'ovulation - qui arrachent nos vêtements dans l'espoir de donner naissance à quelque génie littéraire - et le lendemain, hop, salle 118, Fac de lettres de Nancy.
Je ne cesserai jamais d'être surpris par la vie.

Bref, qu'y avons-nous fait dans cette salle hier ?
On a manqué d'originalité : on a écrit.
D'abord deux cadavres exquis pour se remettre en condition.

Puis la trame d'une histoire vraie a été donnée, et à chacun de la rendre comme bon lui semblait.
La trame était la suivante : le 11 aout 1999 (jour de ? jour de quoi, les enfants ? Jour de la dernière éclipse totale du soleil, 2 bons points à ceux qui suivent), ce jour-là donc, deux amis âgés de 17 ans, un gars et une fille, recevaient dans leur boîte aux lettres une lettre de l'autre. Ils avaient posté leur missive la veille, sans concertation.
La garçon lui avouait son amour, éternel, sublime, sincère, au-dessus de tout. En gros, à côté de cette déclaration, Roméo et Juliette, c'est un conte pour bordels en manque de hantaï.
La fille lui disait que non, en fait. Elle avait bien réfléchi et non. Ils seraient amis toute leur vie, ça oui, mais l'homme de sa vie, non, ce n'était pas lui.
Le même jour, elle recevait une lettre d'un inconnu qu'elle avait croisé dans la rue quelques semaines plus tôt, et auquel, comme toute bonne ado en manque de sensations fortes, elle avait écrit une lettre enflammée. Il lui répondait que oui, pas de problème, ils pouvaient se rencontrer
Et 7 ans après, entourés de leurs deux petites filles, ils se marriaient.
Et le jeune homme prenait les photos.

Voilà pour la trame.

Si ça tente quelqu'un d'écrire la-dessus, qu'il (ou qu'elle, les femmes aussi, après tout, savent écrire) envoie son texte à anoter54@yahoo.fr

ANOTER.

source image : http://www.infosurr.net/jeux/jouer.htm

texte de Séb sur l'atelier présidentiel

2007-02-15T11:45:00.000+01:00

Nous sommes, ce matin, la risée du monde entier.

Mes chers compatriotes, je vous le demande, pouvions-nous simplement tomber plus bas ? Sur l'Internet, LA nouvelle a circulé plus rapidement encore que la lumière. De L'Ouzbékistan au Cambodge, on regaradait la même chaîne française via le câble. Les parodies (mais y avait-il besoin d'en ajouter une seconde à la première ?) se comptent déjà par milliers sur la Toile. Bien souvent, l'on ne comprenait rien au fond et la pantomine ridicule de notre nouveau "représentant" suffisait à activer jusqu'à saturation le téléphone arabe.

Nous sommes, ce matin, la risée du monde entier.

Lorsqu'un filet de bave fit son apparition et que le bonhomme dut se retenir de vomir, les yeux exhorbités et les paumes sur ses lèvres, en manquant tomber de sa caisse destinée à le mettre à hauteur de micro, il ne se trouva, à n'en pas douter, pas un esclave, pas un SDF, pas un terroriste en fuite, qui ne le vît et ouvrît, lui-aussi, de grands yeux, avant de libérer un éclat de rire planétaire.

Nous sommes, ce matin, la risée du monde entier.

Oui, mes chers compatriotes, je suis sans doute maso de retourner ainsi le couteau dans la plaie (d'où s'échappe plus de sky que de sang, du reste). Mais il en est désormais ainsi : le Français, aux yeux de l'Humanité même pas communiste, est aujourd'hui et pour longtemps associé à l'ivrognerie la plus crasse.

Mais bon... passons encore. Cela aurait été un drame, en effet, puis on en aurait ri. Il aurait fallu pour cela que le son fût coupé. Mais pensez-vous ! avec pareille audience, on se délecte de voir le pays se faire hara-kiri en direct !

Nous sommes, ce matin, la risée du monde entier.

Car les paroles auront un effet encore plus dévastateur que la pantomine. Ce matin, c'est officiel, plus aucun citoyen français, voire européein, ne croit en la politique.

Comment, en effet, y croire encore avec une telle première phrase de remerciements ?
"Je les ai tous niqués !" accompagné d'un revers de la main en direction d'une salle effarée.

Je sais, j'ai honte de répercuter cette parole, car je ne fais qu'agraver la situation, mais il faut être honnête, comme l'a si vite rappelé le nouvel élu : "On est dans une merde noire, les mecs !". Donc bon, un peu plus ou un peu moins...

Nous sommes, ce matin, la risée du monde entier.

Les partis opposés auraient pu en profiter. Cela aurait éviter le cataclysme dans lequel nous a plongés cette intervention. Oui, ils auraient pu. S'il n'avait pas déballé tout ce qu'il savait des magouilles des uns et des autes ! Ce matin, les démentis ne suffiront pas et après-demain les jusges feront la tournées des Grands Ducs...

Au moins, me direz-vous, il y a une bonne nouvelle : pour une fois la langue de bois a fourché. Mais le gouffre qu'elle a ouvert sous nos pieds est si effrayant qu'on la regretterait presque.

Bref, mes chers compatriotes, bienvenue dans l'enfer que l'alcool a mis à découvert !

Séb.

source image : http://eosyne.over-blog.com/

compte-rendu atelier de la St Valentin (snif)

2007-02-15T11:10:00.000+01:00

Salut public,

C'est ANOTER qui te parle. Oui, je sais, pour toi cela constitue une émotion sans pareille, mais sois courageux, je sais que tu peux survivre à ce choc émotionnel.

Car voilà, c'est les vacances. Une semaine sans ANOTER. Cela va être effroyable, il faut te préparer à gratter aux murs, à refuser de t'alimenter, à pleurer sur les épaules de tes maîtresses délaissées... Car oui il en sera ainsi, il ne faut pas te leurrer. Tu vas souffrir de notre absence, public.

Mais pour alléger tes souffrances qu'aucune histoire d'amour, qu'aucune découverte scientifique, qu'aucu gain lotoesque, bref que rien, ne saurait simplement daigner faire bouger d'un seul putain de millimètre, ANOTER te propose deux sujets d'écriture qui vont, ptet bin, te faire marrer.

1) imagine le discours de la personne qui sera élue en mai prochain comme nouveau squatteur de l'Elysée (un gars ou une fille, on s'en fout, on est apolitiques). Jusque là ça va. Cette personne prononce son discours de remerciements, tout ça, tout ça... mais ELLE EST BLINDEE, complètement SEC, DEMONTEE, en un mot (non, en deux avec le tiret) ivre-morte.
Naturellement, ton texte, public inconsolable, peut ne pas se limiter à la simple allocution. Tu peux imaginer le fait relaté dans un manuel d'histoire dans 500 ans, tu peux voir cette scène à travers les yeux d'un enfant, écrire l'édito d'un journal du lendemain, imaginer les paroles des conseillers en coulisse, que sais-je....
Ce sujet est celui qui a été traité hier lors de l'atelier.

2) et comme cette semaine sans ANOTER sera a plus longue de ta vie, à côté la traversée du pont de la River Kwai était un jeu de dominos pour GI's en permission, nous te proposons un deuxième sujet d'écriture. Oui, St Valentin oblige, les violons sont de sortie, tout ça, tout ça...

Imagine simplement une mégà-scène de ménage, voire une scène de rupture. Avec le traîtement qui te fera le plus plaisir et qui sera le plus efficace contre ta mélancolie qui prendra fin... c'est quand la rentrée déjà ? Ah oui, le 26 février.

Allez, courage et écris bien !
ANOTER
source impage : www.deshaies-vacances.com/

compte-rendu atelier

2007-02-08T11:00:00.000+01:00

Salut, hier c'était Tribunal !

Nous avons imaginé un monde ultra-totalitaro-sécuritaire où pour une pécadille (bousculer quelqu'un sans faire exprès dans le métro) mérite la mort.

Et nous avons écrit la plaidoirie et le réquisioire.
Au final, l'assemblée votait à main levée et l'accusé aura la tête tranchée car 2 groupes sur 3 ont vu l'avocat général être plus convainquant que l'avocat de la défense.

Voilà, si vous cherchiez une joute verbale pour vos longues soirées...

Et sinon, le voyage à Paris se prépare. Déplacement en mini-bus et hébergement chez l'habitant.
D'ailleurs, Emilien, Cyrielle et Mathieu, n'oubliez pas de me dire si vos potos son ok. Sachant qu'il y aura normalement Patou en plus et qu'il faudrait trouver une place supplémentaire...

Séb.
source image : http://cereales.lapin.org/index.php?number=94

sondage

2007-02-04T17:57:00.000+01:00

Et vous, jeunes ou vieux gens, pourquoi écrivez vous ?

Qu'est-ce qui entretient votre flamme ?
L'ennui, le désir de gloire, le besoin d'aller moins mal, un bon plan pour pécho, que sais-je encore ?...

ANOTER

pourquoi écrire ?

2007-02-04T17:40:00.000+01:00

Ainsi donc, le créateur créerait, l’écrivain écrirait, le peintre peindrait, l’artiste artistrerait – et non s’attristerait – par peur de la mort.

Pensée commune. Réductrice. Facile. Entendue partout, répétée jusqu’à satiété.

Si l’on y réfléchit, il y a de quoi rire. Et bien.

Pour commencer, avoir peur de mourir, en soit, est idiot. Car, quoi !, ça doit arriver ! Et puis, si Dieu et l'au-delà,et tout et tout, ça existe, cool ; et s'il n'y a rien, cool aussi. Moi, m'en fous. En revanche, avoir peur de ne pas avoir d’avenir – car on peut ou pas en avoir – avoir peur d’être seul, avoir peur d’être ruiné, avoir peur que notre femme foute le camp (conséquence de la peur précédente ?), d'accord. Tout cela est possible, voire probable, et l’on peut le craindre à juste titre. Mais la mort ? Que je meure demain ou dans cinquante ans, que je me suicide ou que je me fasse tué, que je meure célébré ou anonyme, quel intérêt de le craindre ? Dans tous les cas, ça arrivera. En attendant, vivons. Et c’est bien là tout le drame. Subir un choix que je n’ai pas fait, pour lequel on ne m’a pas demandé mon avis – c’est vrai, j’aurais pu rester une possibilité, un doux projet dans deux corps distincts, mais non – suivre une direction, dans quelque espoir de réussite, cela constitue, oui !, une crainte terrible ! Mais se le dire, en avoir conscience, fait encore plus peur que la mort elle-même.

Ensuite, puisque la mort est utile, indispensable, à quoi bon en avoir peur ? Elle régule les départs, comme dans n’importe quelle entreprise. Réfléchissons par l’absurde et allons au bout de la logique de ceux qui cryogénisent à prix d’or leurs chers défunts dans l’espoir de quelque retour. Admettons qu’on ne meure plus, que la Fontaine de Jouvence coule à flots. La Terre deviendrait un immense chantier où des vieillards sans rêves n’auraient même plus besoin, ni envie, d’engendrer. L’on pratiquerait une vasectomie planétaire ; les trompes seraient ligaturées à la chaîne. L’urgence de coloniser l’espace, afin de ne plus se marcher dessus, serait chaque jour plus violente.

Et si la mort n’avait jamais existé, nous en serions encore à tailler le silex, dans nos huttes. Aucun esprit novateur ne serait venu balayer les techniques des anciens, dépoussiérer leurs croyances. Chaque génération modifie les précédentes, en bien ou en mal. Tout aurait été éternellement répété, sans imagination, sans la révolte qui commande à l’évolution humaine.

Avoir peur de la mort revient donc à refuser le progrès de l’espèce. Avoir peur de la mort revient donc à refuser d’imaginer un autre monde possible, différent. Meilleur, qui sait.

Penser ensuite que l’on crée par peur de la mort est une aberration. L’idée commune se nourrit du concept pratique de postérité, d’immortalité. C’est absurde. Certes, on peut l’espérer, mais, au final, le choix appartiendra à d’autres. Combien de génies se sont vus ainsi floués au profit de pâles imitateurs ou de précurseurs hasardeux ? L’Histoire a casé dans telle ou telle tendance, tel ou tel mouvement, quelque petit qui, par le jeu des dates ou des parrainages, a assombri le grand, depuis longtemps oublié. Qui peut dire, par exemple, que dans cinquante ans nos paires seront encore Baudelaire, Sartre, Picasso ? Peut-être, voire sans doute, auront-ils rejoint les sépulcres des illustres oubliés redevenus anonymes. N’écrit pas la Bible qui veut. Travail collectif, d’ailleurs. Homère, ce grand homme, a-t-il seulement existé ? Et quelle était sa vie ? Si l’on doit se faire oublié au profit de l’œuvre, finalement, soyons logiques, à quoi bon créer ? Car l’œuvre n’est que le pardessus des exhibitionnistes.

Non, créer n’a rien à voir avec la peur de mourir. Au contraire, elle est le cri même de la vie. Condamnés à vivre, nous sommes tous des Munch. Le commun des mortels crie en procréant. L’artiste, le chercheur, ne peuvent se contenter de ce bruit orgasmique. Ils hurlent leur néant dans le néant. S’ils peuvent encore créer dans la mort, ils ne s’en privent pas. L’éternité est peuplée de cris solitaires car seul l’esprit, enfin, y est toléré.

Ecrit, crée, produit, invente, imagine, propose, qui a besoin d’une alternative viable à ce monde-ci, imparfait, rugueux, débile ; qui aspire simplement à s’en évader et, peut-être, à prendre dans ses valises quelque âme perdue. Sorte de voie de contournement, d’itinéraire bis, que façonnent les frustrations, les regrets qui chaque jour grandissent, et qu’empruntent ceux qui n’ont pas le courage de mettre les mains dans le béton. Un créateur est avant tout un thérapeute, pour lui-même et les autres. Comme un psychanalyste, il est censé avoir enterré ses propres fantômes avant de s’attaquer à ceux des autres ; en vérité, il les retrouve à chaque page et espère s’en délester en les jetant dans ces yeux nombreux et anonymes. Au point final de son œuvre, avant même que d’autres ne l’ai découverte, il ressent durant une infime seconde l’extase sexuelle, la libération, le départ espéré éternel de ces foutus fantômes. Son malheureux nectar lui échappe donc par l’imagination, il rêve qu’il transmet son fardeau, mais la vie, toujours la vie ! le lui renvoie à la première bourrasque. Et il retourne à ses fourneaux, las, toujours plus las. La mort lui apparaît donc comme la seule libération viable et ces petites morts, finalement, ne constituent que la cellule dans laquelle il se réfugie lorsque la vie, pire que la mort, le traque, l’assombrit.

La mort ne fait pas peur. Elle n’est que le point d’arrivée où, enfin, l’on espère ne plus avoir à crier, où l’on espère redevenir cette poussière que l’on n’a jamais demandé à ne plus être ; et créer, inventer, le seul refuge possible, en attendant.

Séb.

1^er février 2007

vie vue de discothèque

2007-02-04T17:27:00.000+01:00

Tu vois ce soir ma vie
C’est un Everest sans neige
Ça n’a aucun sens

Pourtant c’est là
Une masse triste sans forme
Et qui vogue et qui va et qui coule
Un iceberg sans glace

Le sel est absent
La vapeur dérape
Piste sans danseurs

Alors je t’appelle
Pas un taxi mon coquelicot
Je te chante à remue tête
Je te souffle à tue méninges

Tu passes et résistes
Comme une amante repue
Qui lasse oblitère un baiser

Je t’imagine cantatrice des âmes
Perdues alanguies sous les mers
Et tout en moi fredonne ou frelate

Tu vois ce soir langsam
Je t’ai cherchée
Un peu partout dans ce ciel de briques
Et les bocks en mitaines soupiraient

Un nuage annonçait ta venue
Irréductible et imminente
Je le soufflais rebelle
Et tes jambes me boassaient

Ou je me détournais du zinc
Aquoibonniste
Quand tout autour dansait et riait

Tous avaient leur neige
L’écume aux lèvres d’épines
Le front large
Et leurs bras t’assemblaient

Je me suis levé
Eunuque sans troupeau
Et je t’ai dessinée
Dans cette tête sans flambeaux

3 février 2007, en sortant de boîte. 5h38.

source image : http://perso.orange.fr/remi.le.barde/pouettes/miroir.html

Séb.

superbe

2007-02-01T10:46:00.000+01:00

Voici mon poème préféré... Ptet un peu niais, un peu facile, je ne sais pas... mais le plus beau chant d'amour perdu. ça a été repris en chanson par Julien Clerc.

Les séparés (N'écris pas...)

N'écris pas. Je suis triste, et je voudrais m'éteindre.
Les beaux étés sans toi, c'est la nuit sans flambeau.
J'ai refermé mes bras qui ne peuvent t'atteindre,
Et frapper à mon coeur, c'est frapper au tombeau.
N'écris pas !

N'écris pas. N'apprenons qu'à mourir à nous-mêmes.
Ne demande qu'à Dieu... qu'à toi, si je t'aimais !
Au fond de ton absence écouter que tu m'aimes,
C'est entendre le ciel sans y monter jamais.
N'écris pas !

N'écris pas. Je te crains ; j'ai peur de ma mémoire ;
Elle a gardé ta voix qui m'appelle souvent.
Ne montre pas l'eau vive à qui ne peut la boire.
Une chère écriture est un portrait vivant.
N'écris pas !

N'écris pas ces doux mots que je n'ose plus lire :
Il semble que ta voix les répand sur mon coeur ;
Que je les vois brûler à travers ton sourire ;
Il semble qu'un baiser les empreint sur mon coeur.
N'écris pas !

Marceline DESBORDES-VALMORE (1786-1859)
(Recueil : Poésies inédites)

source image : www.flickr.com/photos/43057840@N00/page8/.
Séb.

texte de Cyrielle lors de l'atelier "rencontre improbable"

2007-02-01T10:30:00.000+01:00

Une nuit l’âme en peine, il est quatre heures, sous la pluie, je suis seule dans ma ville d’amoureuse. Il est cinq heures, il est six heures, je marche, m’assieds, courre, saute dans les flaques, la pluie est fine, une caresse fraîche d’après l’orage. J’ai besoin d’être seule. Les pavés s’éveillent sous les chariots des marchands, les murs s’imprègnent des fournées des boulangers. Et je me couche sur la grande place, au milieu, là où des siècles de touristes, de badauds, de soldats et de mécènes ont marché avant moi. Mes yeux sont ouverts à en avoir mal. La pluie s’est arrêtée, je ne dormirai pas. Grand Papa, debout à côté de moi. Je me lève je ne rêve pas, il est là, salut puce et ma joue qui tremble sous son baiser tonique, ma tête qui s’échappe dans mon rire. Ses yeux bleus et son nez de boxeur, et un cochon en massepain qu’il a acheté pour moi, que je partagerai. Qui veut la tête, qui veut le reste. Short et marcel et polo comme je l’aime dans son jardin, et puis son bob. Il m’emmène au-delà de l’eau, il ne connaît pas si bien pourtant mais on montera pour regarder la vue de là-haut. La balustrade ou les marches, ou le petit banc caché derrière les arbres, on verra. Tu étais où pendant tout ce temps. J’étais là. Il me dit mais je n’y crois pas. Je l’ai vu partir, je l’ai vu souffrir, je l’ai vu s’en aller, et mon dernier au revoir. Mais il est là, c’est ça qui compte. Je lui dis ma vie te va, tu changerais quoi. C’était comment, tu reviens pour longtemps. Mon homme arrive, il n’a rien à faire là, s’en retourne. Il me dit qu’il n’est pas fait pour moi et je pleure dans ses bras. Tu m’as manqué oui, il te faut toi pour la canaliser, c’était plut drôle les œufs à la coque et ta tête qui sortait de sous les couvertures, comme maman quand elle s’endort. Il me dit qu’il comprend, mais qu’il n’y pouvait rien, qu’il n’y peut toujours rien. On marche, on redescend, le soleil monte, et nous voilà à la fontaine. Je lui dis que j’aurais voulu le connaître plus, qu’être la petite ça allait un temps mais que j’avais grandi, que j’aurais pu savoir, mais son humilité le fait rester muet, je suis si fière, et je lis dans ses yeux qu’il le sait. Je n’arrive pas à y croire.

Mais il doit repartir, je n’y changerai rien. A mes rêves, à là-haut, à plus tard.

CYRIELLE, 10/01/07

source image : http://anofor06.iecn.u-nancy.fr/main_fr.html

texte de Cyrielle lors de l'atelier cinéma

2007-02-01T10:18:00.000+01:00

Anna : J’suis bourrée.

Eve : T’es bourrée.

Anna : Il est pas venu.

Eve : Oublie le. C’est terminé. Il te méritait pas.

Anna : Putain, sa mère la pute, ma libido en berne, bois avec moi, allez. Tous des connards, hein ?

Eve : Y’a plus de rhum. Vodka, sky, malibu ?

Anna : C’que tu veux. J’t’attends ici.

Franck : Mademoiselle…

Anna : Tiens du champ’. Oui, pourquoi pas…

Franck : Vous êtes sublime.

Anna : Ca m’étonnerait. Vous vous appelez ?

Franck : Franck.

Anna : Anna. A votre santé.

Franck : Dans votre vie, y aurait-il...?

Anna : Rien, il n’y a rien dans ma vie. Juste ces bulles dans ma coupe, dans ma gorge, mon estomac. Sinon non, rien.

Franck : Une place pour moi, y aurait-il une place pour moi.

Anna : Vous perdez votre temps. Joli, pas mal l’approche, mais non, juste non. J’aime pas les hommes.

Franck : Ah.

Anna : J’aime pas les femmes non plus. Je n’aime personne. Vous me faites tous chier.

Franck : Vous êtes belle quand vous vous énervez.

Anna : Lâchez ma cuisse immédiatement. Et donnez-moi du feu.

Franck Vous mordez aussi ?

Anna : Non, je mets des coups de boule.

Franck : Dans le genre dangereuse ?

Anna : Non, pire.

Franck : Vous me plaisez.

Anna : Moi ou la chair que vous espérez mettre dans vos draps ?

Franck : Ouh la, je vois… Non vous, vous me plaisez. Votre façon de fumer les yeux plissés, des amandes qui pétillent, toutes griffes dehors, votre robe en soie à pois et vos bottes vintage, votre carapace et votre cœur fragile pas si au chaud que ça sous votre boléro. Vous me plaisez. Vos cheveux qui brillent, lissés tout frais, votre mal que vous ne savez cacher, la courbe de vos mollets et votre sourire, là, avec vos dents, que je commence à découvrir. Vous me plaisez.

Anna : Joli parleur.

Franck : Pourquoi pas beau ?

Anna : Joli, c’est déjà pas mal non ?

Franck : C’est un début.

Anna Qui te dit qu’il y aura une suite ?

Franck : Tu verras…

Anna Non, je ne veux plus rien voir.

Franck Je serai ta nouvelle paire de lunettes.

Anna : Dolce & Gabbana? Dior? Gucci?

Franck : Ce que tu voudras.

Anna : Prada ? Vuitton ?

Franck : Si tu veux.

Anna : Je préfèrerais…

Franck : Hermès, tu préférerais Hermès, ou Maje, ou H&M.

Anna : Oui…

Eve : Tiens ma belle, malibu ananas.

Franck : Je dois vous dire au revoir ?

Anna : Non, bonjour demain matin…

CYRIELLE, 31/01/07

source image : http://alternativ.loisirs.free.fr/rubriques.php?article=love

atelier du dernier jour de janvier

2007-02-01T10:12:00.000+01:00

Aujourd'hui, c'est cinéma !
Simple. Ecrire un scénario, avec les indications usuelles de lieu (ex : exterieur nuit) et de mouvements de caméra.
Trois personnages maxi (histoire de ne pas trop, trop surcharger) et vogue la galère !

Hier, je crois que nous n'avons jamais été aussi nombreux , très bien !

Et si vous avez des propositions de sujets d'écriture pour les ateliers à venir, elles sont les bienvenues!
source image : http://www.synopsis-cinema.com

Séb

textes pour Elle

2007-01-29T19:06:00.002+01:00

Elle, c'est une illusion qui passe, et tout et tout, comme dit la chanson. Et celle qui ne lit sans doute jamais ce blog, à mes yeux, c'est aussi tout ça, et bien d'autres choses encore...

Et
si
tout
comme
Eluard
quémande
union
et
tocade
un
vocabulaire
édenté
unifiait
xylographiquement
ses
orgies
rétiniennes
toutes
indépendantes
rirait
avec
volupté

Elle

charmée
malgré
ouverte
interrogation

mais aussi, quand même Mona Lisa constitue une évidence :

tu sais c'est étrange
comment te dire
imagine un mystère
un voile que les dieux ou les anges
comme par jeu
mais un jeu sacré
auraient déposé secrètement
sur quelque objet ordinaire
voilà imagine un Graal
banal

et maintenant multiplie
le degré de
ces ténèbres exquises
par le nombre d’étoiles qui
sur les pentes parallèles des temps
ont brillé brillent et brilleront
sur chaque face de chaque grain
de sable

si tu visualises chère
âme
tout cela puissance les corps
passés présents et futurs
alors
peut-être
découvriras-tu
cachée démultipliée
une vague idée
terriblement humaine
du mystère du sourire

d’Elle

J'attends vos com's.

source image : www.dreaming-moon.com/.../3d/les-smileys/sourire.

Séb.

texte de Séb à partir de Nerval et Eluard

2007-01-29T18:33:00.000+01:00

De l'origine des poètes et des muses, tout ça, tout ça...

Lorsque je la vis plate et sublime
au coeur des trous noirs des temps
tout en moi chanta comme une obelisque
je riai à faire peur aux étoiles mes choses
et leurs jupes minuscules me saluèrent

car oui enfin je l'avais trouvée
cette bicoque de soie
où poser les pinceaux et dresser mes plans

elle était plate comme une limande
et souriante et jeune et éternelle
il fallut la regonfler la nourrir
vite elle devint cette orange bleue

les muses mes filles
déjà aimaient à s'y mirer
l'éclat des ondes promenait leurs sourires
que les ciels en landeaux suivaient en formation

sous les grottes en chantier
elles courraient nues et rebelles
et les lutins cabotins
au lieu de bosser ces feignasses
leur pinçaient les fesses
ils n'auraient d'autre boulot
que poètes ces escrocs croyez-moi !

puis un jour cette bicoque de glaise
devint jolie
je livrai clés en mains
à personne
hélas
tout un royaume

même la Lune en prit ombrage
ce vieil échec toujours grincheux

je rangeai mon arc et mes plans
dans mes nues secrètes

et seules les muses
insistèrent pour rester

j'abandonnai mes filles à leur
demeure
et les poètes à leurs
malheurs

depuis tout en moi chante et
ronronne quand j'écoute
sous la chandelle
leurs complaintes de saltimbanques

source image : http://www.educnet.education.fr/planeto/pedago/paysages/question%204%205%206.htm

Séb, 24/01/06

nouveau texte de Gotad

2007-01-26T13:12:00.000+01:00

Voici ce que Nerval et Eluard ont inspiré à Gotad. Et à vous, ils vous inspireraient quoi ?

J’aime beaucoup, les samedis matins, me promener dans le marché aux fruits et légumes de la vieille ville d’1234. Chaque semaine j’y trouve un renouveau de fraîcheur, une explosion de couleurs, un épanouissement de parfums subtils et harmonieux… Sous mes yeux envoûtés s’étale, dans les cartons, bacs et cageots, une profusion de formes et de couleurs appétissantes, parfumées… vivifiantes !

Ce samedi-là, il se produisit une chose tout à fait incongrue, qui perturba mon plan de promenade bien rôdé. Alors que je passais devant l’étalage d’un marchand d’agrumes, un bac d’oranges mûres attira vivement mon attention ; ou plutôt… l’une de ces oranges, bien particulière. Je m’approchai d’un pas et plongeai mon regard dans cette sphère grumeleuse. Cette orange, cette simple orange m’hypnotisait littéralement : j’y vis bientôt la Terre, qui tournait lentement sur elle-même, au milieu de ses consœurs inertes.

« Bonjour Mam’zelle ! Qu’est-ce que ce sera ? »

L’orange terre grossit dans mon champ de vision, jusqu’à l’occuper entier. Je distinguais sous les nuages mouvants la forme des continents qui s’étendaient là, tels de sculpturales nymphes allongées dans des sofas sur mesure. J’approchai ma main et effleurai la surface de la planète. L’Atlantique se troubla au contact du bout de mes doigts : s’il eût été humain, on aurait dit qu’il rougissait. Je retirai ma main ; quelques nuages s’étaient accrochés à mes doigts comme pour les retenir, et y laissèrent une fine mousse blanche.

« Mais, mais… Mademoiselle, mais que faites-vous ?! Vous n’allez pas bien ?

– Vous dansez ? »

La voix du marchand, braillarde et grossière, faible et lointaine, fut couverte sans mal par celle de la planète, pleine, grave, vibrante, puissante. À l’entendre, il me sembla rajeunir de deux siècles. Charmée, je battis des paupières comme une écolière timide. Puis je retirai mes chaussures, pris le bras que me tendait la Terre, et entrai dans la valse sur les accords de Saturne et Neptune, depuis la scène qu’ils occupaient au fond.

« À la folle ! À la voleuse ! Elle me vole une orange et s’en va en dansant ! Rattrapez-la… »

GOTAD

Source image : www.rebeccabolte.com/gallery/Sample/orange.

10 minutes non stop !

2007-01-26T13:03:00.000+01:00

Voici le texte écrit par Gotad, ce mercredi, sur le sujet : "Ecrivez 10 minutes sans vous arrêter à partir d'un mot", ici c'était "Connaissez"
Emilien vous invitant à poursuivre ce début d'histoire, vous pouvez envoyer vos propositions à: anoter54@yahoo.fr
A vous !

Connaissez-vous l’histoire du monstrueux, de l’énorme, de l’ineffable mangeur d’hommes ? Cet homme (car il en était un lui-même, quoi qu’on pût en dire) se plaisait à savourer les petits garçons tendres et les jeunes hommes vigoureux avec une pointe de moutarde ou différentes épices, pour varier les plaisirs. Dans sa cuisine on trouvait, pendus par les pieds à des courroies elles-mêmes accrochées au plafond, des hommes, des femmes, des jeunes, des vieux, des gros et des chétifs, la bouche ouverte, les bras pendants, les yeux révulsés, les chevilles en sang. Il y en avait peut-être une centaine dans cette seule pièce, sans compter tous ceux qui sommeillaient tranquillement, en rang d’oignons, dans la chambre froide.

Lorsque, saisi d’une brusque fringale, le cher homme entrait dans sa cuisine pour se repaître, ses narines béantes étaient immédiatement inondées du parfum suave des chairs en putréfaction. Se pourléchant les babines et caquetant comme une oie, il avançait jusqu’à son plan de travail, s’emparait d’une cuisse ou d’un bras bien dodu et commençait à le découper, ou se lançait dans la confection d’un fromage de tête avec les abats, tout en fredonnant une chanson douce que lui chantait sa maman.

GOTAD

compte-rendu atelier du 24 janvier

2007-01-26T12:51:00.000+01:00

Salut,

Parce que période intersemestrielle, parce que neige, parce que voyage, parce que tout ça, nous n'étions vraiment pas nombreux mais deux nouveaux nous ont rejoints. Coucou les nouveaux.

Deux exercices d'écriture aujourd'hui nous ont occupés :
1) écrire un texte en 10 minutes sans s'arrêter qui commence par le mot "Connaissez", pris au hasard dans un livre. Résultats surprenants tout bientôt mis en ligne !

2) écrire un texte (poétique) à partir de ces vers : "la Terre est bleue comme une orange." (Eluard) et "Or, chaque fois que je viens à l'entendre,
De deux cents ans mon âme rajeunit" (Nerval)

Textes égalements mis en ligne tout vite.

Et sinon le voyage à Paris commence à prendre forme. Mais pensez à vous manifester !
Séb.
sources images : www.chez.com/flocoul/index.htm pour Nerval
et pour Eluard : www.ac-nice.fr/.../collage_moz/pauleluard.htm.

Pour que demain encore (sur)vive la littérature

2007-01-23T18:17:00.000+01:00

Dans le cadre de la coopération mise en place avec la Maison des
Ecrivains, la Fédération des maisons d'écrivain & des patrimoines littéraires
vous retransmet cet appel :

APPEL pour la sauvegarde de la littérature dans les programmes
scolaires

Cet Appel peut être signé sur le site de la Maison des écrivains :
www.maison-des-ecrivains.asso.fr.
Vous pouvez aussi le faire suivre.

Bien à vous,

Sylvie Gouttebaron
Directrice

Objet : TR: appel à diffuser

Etudes littéraires : une mort annoncée  ?

Dans un contexte alarmant pour la littérature, de crise de la librairie
indépendante, de l’édition de création, à un moment où les œuvres
d’exigence peinent à trouver leurs lecteurs, un rapport de l’Inspection
Générale constate que la filière Littéraire de l’enseignement secondaire
est en voie d’extinction.

Même si, de manière dominante, la Littérature y a été instrumentalisée
pour privilégier l’enseignement du discours, c’est néanmoins la seule
filière de notre système scolaire où se transmet encore une culture
littéraire ; où la philosophie est vraiment présente ; où sont dispensés
les seuls enseignements spécifiques d’art : musique, arts plastiques,
cinéma, théâtre, danse et histoire des arts… Aucun ministre de l’Education
nationale ne s’est jusqu’ici avisé de requalifier cette filière.
Fatalité, ou volonté délibérée de la laisser disparaître ?

Dans l’état présent : quasi plus de littérature et civilisation en
langues étrangères. Pas de traduction, réputée impure, ou alors en
échantillon, en un temps où l’on se réclame de l’Europe à tous coins de rues !
Comment affronter le renouvellement générationnel et les exigences de
l’intégration, initier aux circulations métissées du monde en restant
étanche aux oeuvres de l’imagination et des idées venues d’ailleurs. En
fossilisant programmes et pédagogie de la littérature face aux mutations
des outils modernes. En laissant se dévaluer une formation
intellectuelle et artistique, indispensable dans tous les champs de l’activité
sociale.

Est-il encore temps de crier au scandale devant l’impéritie ?
D’affirmer que l’enfant, héritier légitime du patrimoine artistique et acteur
vivant de sa propre culture se nourrit autant aux œuvres de l’art et de
l’esprit qu’aux sciences réputées exactes et aux savoir-faire
techniques. Que la Littérature n’est pas une « discipline » parmi d’autres.

L’art littéraire est irréductible aux autres. Il est par essence
l’espace critique où la langue travaille, en pensée et en imaginaire, où
fermentent les réalités et les utopies, sans lesquelles aucune société
n’est viable. Face aux fanatismes, croyances irrationnelles et dérives
idéologiques qui feront le lit des horreurs de demain, la transmission du
capital intellectuel et artistique de la littérature est une affaire de
vie ou de mort.

La Maison des Ecrivains appelle la communauté des écrivains, les
critiques littéraires, avec eux tout ce que notre société compte d’artistes,
d’intellectuels, d’éducateurs et d’agents de la culture, de
professionnels du Livre, éditeurs, libraires et bibliothécaires, et les
responsables politiques à dénoncer le danger majeur de voir disparaître la
littérature de notre enseignement.

Premiers signataires :
Anne-Marie Garat, écrivain
Sylvie Gouttebaron, écrivain, Directrice de la Maison des écrivains
Jean-Michel Maulpoix, écrivain, Professeur d'Université, Président de
la Maison des écrivains
Jean-Yves Masson, écrivain, Professeur à la Sorbonne

SONDAGE

2007-01-18T19:34:00.000+01:00

Salut à toutes celles et tout ceux qui passent sur ce blog.

Juste quelques questions :

- Comment avez-vous connu cette adresse ?

- Est-ce que vous-même écrivez ? Si oui, quoi ?

- Est-ce que intégrer l'asso vous intéresserait ?

- Est-ce que vous connaissez le Paris littéraire, les lieux à visiter ? (c'est pour le voyage de fin d'année)

C'est aussi histoire de m'assurer que je ne passe pas mon temps à rédiger des articles pour personne, en fait. Donc, svp du fond du coeur, prenez style deux minutes de votre temps pour laisser un commentaire ou répondre à ces questions par mail sur anoter54@yahoo.fr

l'aurevoir à la fac

2007-01-18T11:37:00.000+01:00

Tu sais, c'était presque un accident, je te jure
C'est sorti comme ça, pas besoin de discorde.
Les mots, tu sais, c'est comme de la confiture :
On en met tout partout, et parfois ça déborde.

Alors oui, c'est navrant, quand après tant d'années,
Hop, sans crier je viens gare ou au loup au feu,
Tout s'effondre sans mot tel sous terre un os creux.
Le présent a style rengainé le passé.

Donc oui, aujourd'hui dans ma bouche tu vécus
A l'imparfait. J'allais par tes escaliers sales
Quêtant sans trop guetter où tu cachais ma salle.
Ce serait comme hier, comme demain : sans plus.

Et puis non. J'ai poussé pourtant ta fière porte -
J'ai même salué tes gens de toutes sortes :
Les acharnés, le prof, les brebis, les branleurs.
Et l'évidence en moi a fondu mes erreurs.

Jamais, m'a-t-elle dit, jamais tu ne seras
ça. Tu deviendrais fou à parler dans le vide
A la foule muette aussi gaie qu'un trépas !
Non, non ! Fuis, cours, et loin ! Reste de tout avide !

Las je me suis assis, et je t'ai regardée
Comme une amante à qui l'on ne promettait rien
Et qui subitement réclame d'être aimée.
Le temps du jeu s'achève où naît celui du pain.

Bientôt, je partirai par les siphons étroits
D'un pays moribond où au creux des batailles
Je dessinerai seul les rivages canailles
Des mondes à venir où vivre en homme droit.

Je t'espérais plus noble et plus ouverte à tout,
Je te rêvais femelle assoiffée de savoirs,
Je te trouvais toujours plus fermée à genoux,
Je te trouvais toujours plus sèche sans mémoire.

Je t'inventais des noms, je te désirais comme
Un cadeau de nos jours : je t'ai trouvée banale.
Je pensais m'éveiller, je fis sept ans un somme.
Et tout maintenant pour travailler est bancale.

Donc merci, chère fac, pour ce si beau gâchis.
J'ai fini de geler, je quitte le glacis.
Et l'avenir sans joie me tend ses tentacules :
Au mieux le RMI. Pire : un pont à crapules.

Séb, Nancy, le 17 janvier 2007

source image : http://www.sharedsite.com/hlm-de-renaud/bibliotheque/etudiant/index_01_mots_de_renaud.htm

atelier du 17 janvier

2007-01-17T20:38:00.000+01:00

Ce soir, on n'était pas nombreux mais on a quand même bien phosphoré, notamment sur le thème du VOYAGE DANS LE TEMPS.

On a essayé d'écrire un scénario avec deux hypothèse : l'une où un personnage met un pull noir, l'autre où il ne le met pas. Avec les conséquences que chaque hypothèse peut inviter à imaginer. Eh oui ! Rien n'est anodin en ce monde.

Voilà voilou,
Séb.

Un jour une lettre

2007-01-16T19:13:00.000+01:00

Un jour une lettre est venue gratter à ma porte, comme ça, l'air de rien. Courte sur pattes et frêle comme un fêtu de paille, elle n'avait pu sonner, ni frapper, juste gratter. J'ouvris, inspectai l'horizon, et, tout en maudissant déjà quelque garnement, m'apprêtais à refermer quand dans ses habits trop amples, elle toussota.
- Je suis là, fit-elle d'une voix aussi triste qu'inaudible.
Je m'accroupis et lui offris ma paume. Elle prit appuie sur le long de mon pouce, énormité rongée et cramoisie, et se retrouva au sommet de cette arête dangereuse. Elle soupira et se laissa glisser au creux de ma main.
- Ouf, l'entendis-je souffler.
Ma main se fit ascenseur, mais le plus lentement possible sembla déjà trop rapide car mon hôte parut ébouriffée. Elle fit bientôt face à mon gros oeil marron. Il ne sembla pas l'effrayer outre mesure.
Je me demandai si, face à celui, mettons, d'un T-Rex, j'aurais adopté la même quiétude. Mourir pour mourir, me dis-je aussitôt, autant éviter d'exploser moi-même mes propres tympans.
Je lui souris. Elle fit de même.
C'était un A. Initiale d'une histoire nouvelle, pic à la verticale telle une fusée, dessin raté de la partie inférieure d'un personnage, elle pouvait être tout cela à la fois. Ses habits, en réalité, n'étaient que charpie noirâtre, sorte de voile pudique partant de la tête et s'arrêtant à mi-cuisse. Elle me fit penser à une fille afghane. Je ne discernais ni ses yeux ni sa bouche. En avait-elle seulement ?
Je lui aurais volontiers proposer quelque chose à boire mais va savoir si une lettre, ça boit. Un O, comme un D, ou un Q pas de problème, ils boiraient peut-être avec raison craignant de se noyer, voire un B, qui pourrait marcher les jambes lourdes et l'esprit serein, mais un A ? Comme un P, il risquerait de tituber aussitôt, même sans alcool. Il deviendrait hydrocéphale et mourrait. Que donnerait un... biscuit ? Je lui en proposai une menue portion mais elle déclina mon offre, poliment mais fermement. Bon.
Peut-être qu'une lettre ne se nourrit pas, après tout. Qu'elle se suffit à elle-même.
Nous entrâmes, je lui fis visiter mon chez-moi aux tapisseries sans motifs et aux pièces exigües. Elle parut ravie, solidement ancrée au centre de ma ligne de vie ; elle ne parla cependant pas.
Enfin, nous retrouvâmes mon vestibule et je dus avouer, penaud et presque de manière inaudible eu égard à ses tympans que j'imaginais toujours fragiles, que je ne savais plus trop quoi faire. Sorte de grand couillon mortifère, seul dans son entrée, mais avec une lettre au creux de la main, invitée surprise d'une fête impossible.
Elle me fit alors part de son souhait. Je frémis d'angoisse. La peur du ridicule, non, je l'avais dépassée depuis le jour où, pour mon premier jour au collège, devant près de mille élèves incrédules, je m'étais lamentablement ramassé en trébuchant sur cette satanée marche que tous avaient vu, sauf moi. Et j'avais survécu, preuve que le ridicule ne tue pas. Mais l'angoisse oui. A petits feux. Puis, lorsque vous êtes à l'agonie, elle repart comme si de rien n'était. Irréductible, insensée, nauséabonde. Infaiilible, décidant seule de ses dates de réquisition et de sortie de mon cerveau asservi ; oui.
Pour farfelu qu'il fût, son souhait, la seconde suivante, me séduisit, m'enthousiasma même.
Je requis simplement un petit peu de temps avant de la satisfaire. Indifférente, elle accepta. L'essentiel étant le résultat. Nous en convînmes aisément.
Je me mis au travail, elle, tranquilement installée dans mon fauteuil devant "Les Feux de l'Amour", patientant. Je crus déceler quelques sanglots mais je n'en fis de cas. Après tout, une lettre a bien aussi le droit d'être émue par les rocambolesques mésanventures de gars et de filles ayant échappé, approximativement, un million de fois aux pires machinations de l'amour.
Moi, la mienne serait simple.
Je répondis à son voeu assez rapidement. Elle voulait en effet être l'héroïne première, initiale, d'une histoire d'amour tragique. Je la saisis au vol, à la fin de l'épisode, et la plaquai subitement sur une feuille blanche, immaculée. Elle sourit d'aise, mais, l'oeuvre achevée, se figea pour l'Eternité.
Mon chef d'oeuvre serait d'une limpidité exquise, mêlant les différentes étapes d'une histoire, la rencontre, la séduction, la passion des corps et la rupture poignante des âmes, en deux mots : A JAMAIS.

Séb, Nancy, le 16 janvier 2007.

source image : http://www.postershop.com

fantôme de Mat

2007-01-11T19:01:00.000+01:00

Sujet : Regardez fixement votre feuille blanche, et écrivez sur le premier fantôme qui vient vous rendre visite

Lecarré : « écrire c’est à peu près comme se trouver dans une maison vide et guetter l’apparition de fantôme. »

- Ah salut joyeux fantôme, que viens-tu faire là ?

- Je viens de la part de quelqu’un qui t’est très cher

- Raconte.

« Un homme aux cheveux châtains et aux yeux bruns vert t’attend quelque part. Il habite loin de toi mais il pense beaucoup à toi. Il t’aime et il veut faire sa vie avec toi avec pleins d’enfants pour monter une équipe de foot. »

Je me suis tout de suite demandé ce que ce « joyeux fantôme » me voulait exactement. D’abord j’aime pas les joyeux fantômes parce qu’ils réveillent des souvenirs agréables à cette époque triste de ma vie. Comment ne pas faire la comparaison entre le passé et l’instant présent ? Qui es-tu « joyeux fantôme » pour me faire souffrir ? Tu aimes tant faire faire les comparaisons aux gens ? Ca doit être ça. Moi je ne t’aime pas parce que tu me fais mal. Je ne vis pas encore sous un pont comme certains le prétendent et je ne souhaite pas ainsi finir.. J’ai tout pour être heureux, alors quelqu’un pourrait me dire ce qui ne va pas aujourd’hui ? Quelqu’un pourrait me dire pourquoi quand je rentre chez moi j’ai envie de me fouttre en l’air ? Pourquoi je perds si facilement espoir ? Qui pourra me dire un jour pourquoi un « joyeux fantôme » vient me narguer ainsi ? Dans tous les cas, je ne pourrai pas lui renvoyer la balle parce que je n’ai rien à lui redonner à ce vieux fantôme.

Qu’est-ce que me veut ce fanfaron de foire à faire fuir les enfants ? Qu’est-ce que me veut ce sentiment sensible à la confession subite ? Qu’est-ce que tu me veux pauvre sac d’os ? Tu crois peut-être que je vais chercher cet homme aux cheveux châtains et aux yeux bruns vert ? S’il m’aime tant que ça, il n’a qu’à venir me chercher parce que je ne sais vraiment pas qui c’est. Et puis si un jour il vient s’inquiéter de mon existence et m’en libérer, je lui dirai de s’en aller. Pourquoi ? Parce que j’aime pas les hommes, j’aime pas leur raideur, leur brutalité, j’aime pas être dominé comme certains pourraient le désirer, j’aime pas la crasse, j’aime pas leur barbe qui le matin pique mes joues, j’aime pas leur odeur que cachent des parfums peut être trop forts… J’aime pas les hommes et je préfère les femmes au corps sculpté par des mains angéliques. J’aime leur peau douce et leur parfum sensuel, j’aime quand elles se blottissent tout contre moi, là, comme ça… Je préfère les femmes c’est tout.

Et puis quelle idée de faire 11 enfants pour fonder une équipe de foot ? Bon, je l’avoue je n’en n’ai pas les capacités physiologiques mais bon, il faut penser aux remplaçants. Faire plus de onze mioches alors non merci ! Et puis, vieux fantôme, tu as pensé à la chose suivante, si chaque naissance est espacée de 9 mois, il faudra que le premier attende 7 ans et demi pour avoir son équipe au complet et sans un remplaçant ! Et encore il faudra qu’il patiente une année de plus pour que le dernier puisse marcher. Combien de temps faudra-t-il compter pour que l’équipe soit à un niveau homogène ? Combien de temps ? Tu y as pensé à ça ? Des fois, mieux vaut ne rien dire que dire pareille connerie… Je suis désolé mais je ne ferai pas d’enfant dans le but de les voir jouer dans une équipe de foot. Et puis de toute façon j’aime pas le foot, donc je n’irai même pas les voir jouer et encore moins les encourager. As-tu pensé au fait que le premier gamin passera la grande partie de son enfance à attendre que je ponde ? Pondre pour quoi et pour qui ? Bonne question. Pour satisfaire ce vieux fantôme dégénéré ! Faut pas rêver non plus… Comme si j’avais que ça a faire que d’être fécondé par un type du même sexe que moi qui n’a de toute façon aucune chance avec moi. Faut pas rêver, non, faut pas rêver…

Maintenant je te conseillerais de te barrer « joyeux fantôme » de la désespérance, je ne t’ai rien demandé et je te demanderai jamais rien. Alors barre-toi, reviens me voir quand tu auras quelque chose d’intéressant à dire, parce que franchement pour l’instant t’es pas le bienvenu. Laisse-moi avec un mon visage jaune, mon séchoir à cheveux et ma baignoire remplie d’eau, juste le temps d’en finir, juste le temps d’en finir.

Matthieu

source image : http://wwwedu.ge.ch/co/secheron/fantastique/themes.html

texte de Séb pour l'atelier "rencontres improbables"

2007-01-11T11:26:00.000+01:00

Un dictateur crocodile, aux pays des elfes donc, se promenait un matin dans les rues de sa capitale. Sa queue zigzaguait joyeusement, entourée d'elfes en armes et aux aguêts, quand il se remémorait non sans gloire sa prise de pouvoir, toute récente.

Il se revoyait gravir, dans un total anonymat, les marches du palais des elfes, il y a quelques semaines, pour se prosterner aux pieds de leur empereur. On l'avait trouvé errant, âme en peine, entre les deux mondes, celui des humains et celui des elfes, et il avait expliqué que Dundee l'avait abandonné, au profit d'une « petite pouf d'Hollywood », et qu'il s'était senti nié dans son identité même de crocodile. Depuis, il errait. On compatissait, l'oeil brillant. Mais on avait mis cela sur le compte d'un delirium très mince. En effet, personne, même chez les hommes, ne s'appelerait Dundee. Vraiment trop laid.

Puis, en lui racontant mille blagues d'elfes, avec ceci d'ennuyeux qu'il faut être né elfe pour les comprendre, on le conduisit à l'empereur. Il serait ravi de rencontrer une nouvelle espèce, rampante qui plus est, donc presque à hauteur d'elfe. Le crocodile, lui, rassuré de pas être tombé sur de vils chasseurs, les suivit sans mot dire et sans se douter du cruel destin qui lui était réservé.

En effet, les elfes, il faut le savoir, n'ont de gentil que ce que la légende corrompue leur a outrageusement octroyé. Ce sont en vérité des êtres sadiques, lubriques et, surtout, cupides. Or, ils savaient bien qu'un crocodile constituerait auprès des hommes une denrée hautement négociable. Quelque ambassadeur était en effet revenu récemment avec de belles bottes d'un caoutchouc inconnu.

Ce plan, secrètement ourdi dans les têtes, le crocodile ne s'en doutait pas. Il pensait qu'on le reconduirait chez lui, avec les honneurs, une fois les cérémonies et autres présentations officielles expédiées.

Ainsi, il gravit les marches avec entrain certes, mais difficulté, car ce protocole n'était pas prévu dans son code génétique. En portant un regard sur sa droite, il surprit une scène sans équivoque : deux elfes, visiblement deux dignitaires, se frottaient les mains. Quelque part sous une roche, se lovait une anguille que sa langue de crocodile se fit un devoir de déloger. Il avisa alors une trappe pour le moment fermée, située aux pieds de l'empereur. On voulait donc l'y voir plonger. Il s'arrêta net et fit de telles courbettes et enchantements en direction de l'empereur que celui-ci sauta de son trône et, lorsqu'il en vint à lui caresser la tête en guise de remerciements, se fit dévorer tout cru. Les dignitaires blèmirent, accoururent et rejoignirent leur chef.

Ainsi fut déclaré nouvel empereur des elfes un crocodile totalement inconnu et tout autant totalitaire dans sa politique.

Ce matin, rampant au coeur de sa capitale, les crocs en alerte, il revivait ces scènes superbes. Mais il devait accueillir un nouveau commerçant, comme le voulait la coutume. Il s'était motivé en se rappelant qu'il avait faim.

Lorsqu'on lui ouvrit la porte et qu'il découvrit l'identité du nouvel arrivant, il eut un bref mouvement de recul. Mais trop tardivement, car Dundee avait dégainé, épaulé et tiré entre les deux yeux.

Aussitôt, on paya grassement le chasseur, qui repartait déjà au bras d'une poupée siliconée, et un nouvel empereur fut nommé.

Séb.

Source image : http://www.crocodile.de/index.htm

compte-rendu de l'atelier du 10 janvier

2007-01-11T10:47:00.000+01:00

Salut touti quanti,

La réunion d'aujourd'hui n'a pas vu beaucoup de personnes, du fait des exams, mais ça a bien marché quand même.
On a commencé par lire les textes inspirés par les fantômes.
Vous êtes d'ailleurs invités à en envoyer par mail en vue du blog.
On a ensuite écrit sur le thème :"rencontre(s) improbable(s)".
On a ainsi vu que notamment le thème du voyage temporel apparaissait (ce sera le thème pour une séance prochaine).
Et on a fini par réfléchir sur le voyage :

Donc ce sera à PARIS sans doute en mars-avril. En train. Et on fera un JOURNAL DE BORD.
Reste le parcours à définir. Sur un week end. Et on proposera aussi à des gens extérieurs à l'asso de découvrir le Paris littéraire. Si vous avez des propositions, elles sont les bienvenues !
ANOTER

source image : club.canalj.net

Questionnaire

2007-01-09T19:32:00.000+01:00

Ce blog et notre asso ayant aussi pour but de faire vivre la littérature, petite pensée pour l'une de nos plus illustres plumes à travers son questionnaire (à faire tourner - si pour une fois une chaîne peut être culturelle !) :

Le Questionnaire de Proust (1886)

Ma vertu préférée

Le principal trait de mon caractère

La qualité que je préfère chez les hommes

La qualité que je préfère chez les femmes

Mon principal défaut

Ma principale qualité

Ce que j'apprécie le plus chez mes amis

Mon occupation préférée

Mon rêve de bonheur

Quel serait mon plus grand malheur ?

A part moi -même qui voudrais-je être ?

Où aimerais-je vivre ?

La couleur que je préfère

La fleur que j'aime

L'oiseau que je préfère

Mes auteurs favoris en prose

Mes poètes préférés

Mes héros dans la fiction

Mes héroïnes favorites dans la fiction

Mes compositeurs préférés

Mes peintres préférés

Mes héros dans la vie réelle

Mes héroïnes préférées dans la vie réelle

Mes héros dans l'histoire

Ma nourriture et boisson préférée

Ce que je déteste par-dessus tout

Le personnage historique que je n'aime pas

Les faits historiques que je méprise le plus

Le fait militaire que j'estime le plus

La réforme que j'estime le plus

Le don de la nature que je voudrais avoir

Comment j'aimerais mourir

L'état présent de mon esprit

La faute qui m'inspire le plus d'indulgence

Ma devise

Les réponses de Marcel Proust au fameux questionnaire :

Le principal trait de mon caractère. - Le besoin d'être aimé et, pour préciser, le besoin d'être caressé et gâté bien plus que le besoin d'être admiré. La qualité que je désire chez un homme. - Des charmes féminins. La qualité que je désire chez une femme. - Des vertus d'homme et la franchise dans la camaraderie. Ce que j'apprécie le plus chez mes amis. - D'être tendre pour moi, si leur personne est assez exquise pour donner un grand prix à leur tendresse. Mon principal défaut. - Ne pas savoir, ne pas pouvoir "vouloir". Mon occupation préférée. - Aimer. Mon rêve de bonheur. - J'ai peur qu'il ne soit pas assez élevé, je n'ose pas le dire, j'ai peur de le détruire en le disant. Quel serait mon plus grand malheur. - ne pas avoir connu ma mère ni ma grand-mère. Ce que je voudrais être. - Moi, comme les gens que j'admire me voudraient. Le pays où je désirerais vivre. - Celui où certaines choses que je voudrais se réaliseraient comme par un enchantement et où les tendresses seraient toujours partagées. La couleur que je préfère. - La beauté n'est pas dans les couleurs, mais dans leur harmonie. La fleur que j'aime. - La sienne- et après, toutes. L'oiseau que je préfère. - L'hirondelle. Mes auteurs favoris en prose. - Aujourd'hui Anatole France et Pierre Loti. Mes poètes préférés. - Baudelaire et Alfred de Vigny. Mes héros dans la fiction. - Hamlet. Mes héroïnes favorites dans la fiction. - Bérénice. Mes compositeurs préférés. - Beethoven, Wagner, Schumann. Mes peintres favoris. - Léonard de Vinci, Rembrandt. Mes héros dans la vie réelle. - M. Darlu, M. Boutroux. Mes héroïnes dans l'histoire. - Cléopâtre. Mes noms favoris. - Je n'en ai qu'un à la fois. Ce que je déteste par-dessus tout. - Ce qu'il y a de mal en moi. Caractères historiques que je méprise le plus. - Je ne suis pas assez instruit. Le fait militaire que j'admire le plus. - Mon volontariat ! La réforme que j'estime le plus. - Le don de la nature que je voudrais avoir. - La volonté, et des séductions. Comment j'aimerais mourir. - Meilleur - et aimé. État présent de mon esprit. - L'ennui d'avoir pensé à moi pour répondre à toutes ces questions. Fautes qui m'inspirent le plus d'indulgence. - Celles que je comprends. Ma devise. - J'aurais trop peur qu'elle ne me porte malheur.

ANOTER

Thématique couple

2007-01-09T18:20:00.000+01:00

source image : http://soeurdesours.blogamoi.com/index.php/2006/03/14/6375-avec-un-kit-de-latelier-kitty-jai-fait-ma-petite-collection-dours

Voici deux poèmes, écrits à un mois d'intervalle, sur le thème du couple...

LOUP

ce matin a cessé au retour des sous-bois
comme un oiseau mort-né fermait ses ailes blanches
le hurlement sans fin des amants d'autrefois
les arbres soulagés inclinèrent leurs hanches

ne restera plus d'eux qu'une vague rumeur
un élan passager d'un cargo sans marin
une lettre oubliée criera toutes les heures
comme un loup égaré au milieu des dauphins

ce matin a cessé au réveil des nuages
comme une cerise abandonnait son noyau
le souffle doux-amer des serments sans présage
que les amants soumis s'échangeaient sans réseau

ne sachant plus dire que par râles informes
leurs sentiers décousus froissés comme une veste
ils tombèrent muets aux genoux las d'un orme
et sur le lierre frais se quittèrent sans reste

Séb, 7 janvier 2004

source image : http://www.week-end-en-amoureux.com/

WEEK END

c'est un hôtel surpris en sa pleine tempête
la pinède alentour s'époumone et s'effrite
comme un prince maya égrènerait ses rites
un couple voltige dans sa chambre fluette

quand l'aube en silence éveille ses douces armes
au bord d'un ruisseau qui corbillard sans amant
traîne ses souvenirs comme un homme ses larmes
le couple dans son lit recoud ses jurements

le ciel fond ses refrains et ses oiseaux leurs fientes
sur le toit de l'hôtel enrhumé de soleil
lorsqu'à midi l'on sert en rafales saignantes

vapeurs sous porcelaine au milieu des abeilles
l'après-midi se dresse en ses haillons de soie
et le soir apparu chacun rentre chez soi

Séb, 6 février 2004

Bonne année!

2007-01-01T14:55:00.000+01:00

source image : http://www.jedessine.com

Bonne année à toi visiteur !
Bonne année à toi écrivain !
Bonne année à toi poète !
Bonne année à toi rêveur !
Bonne année à toi jeune fille !
Bonne année à toi jeune homme !
Bonne année à toi bout-en-train !
Bonne année à toi râleur !
Bonne année à toi fleur !
Bonne année à toi le monde !

Lettre à M. 2007 :
- de la santé
- de l'amour (et pis des mamours)
- de l'amitié
- de la joie
- de la créativité
- des exams (ou des concours)
- un travail... (ah non, là c'est à M. Utopie qu'il faut faire la demande...)

Voilà, en gros.

ANOTER.

de guerre lasse

2006-12-30T12:32:00.000+01:00

sources image : http://fr.wikipedia.org/wiki/1916

Réveillon de guerre

24 décembre 1917

Je te reprends, journal, comme hier, avec le même désir : plume, encre, emportez-moi loin d’ici !

L’assaut de ce matin a tourné à la boucherie. Les cris des blessés, à peine morts, jonchés et parsemés comme des plants de tomates allongés, se mêlaient aux croches des balles, aux silences suivants l’éclat de l’obus. Les mottes de terre s’élevaient, comme soulevées par une force intérieure infernale, tourbillonnaient un instant, parfois s’évadaient par delà une clôture éventrée, et retombaient, toujours vaincues. Ma mitraillette faisait trembler mon bras, mon buste, mes dents, comme lors d’un froid subi et sans cesse, aussitôt, le transmettait dans le cœur d’un ennemi. Inconnu et ennemi, quelle bizarrerie ! Je pourrais, j’aurais pu, être son ami. Mort, il demeure aussi mystérieux et informe que vivant : avec pour seul point commun ce regard, identique au mien, plein de peur et d’incompréhension. Tirer, sans même viser, tirer, tirer et tuer. Les blessés, il aurait fallu les faire prisonniers et les nourrir. Tuer. Après la première salve de l’assaut, je me suis caché dans un trou. Je devais couvrir avec d’autres – Lucien et Louis en tête de chaque unité – ceux qui devaient par les ailes prendre en contre la citadelle ennemie. Nous la prendrions ; ils la reprendraient tôt ou tard, mais… il fallait. Pour l’instant, je suis assis dans la boue, les battements de mon cœur orchestrés par une baguette en fureur, les tempes et le front luisants.

Ma mitraillette est plaquée contre ma poitrine ; je la sens prête à me brûler la chaire et à me fondre un à un les nerfs. Je tourne le dos à la citadelle ennemie, mes côtes semblent s’enfoncer et se perdre dans cet amas boueux et animal où un obus vint faire son lit mortuaire. Je m’imagine, là, ce soir, vivant, blême. Les cheveux poisseux, la gorge sèche et les yeux et les poumons vides, je m’imagine échappé de l’Enfer et devant y retourner. Quel répit avons-nous, nous autres martyrs modernes ? Entre deux tranchées, le soleil se refuse à nous. Notre étoile, c’est le caillou noir et immense, resté bloqué au milieu d’une paroi humide. Je dois me relever, je dois me retourner et tirer, tirer…

Je n’entends plus les voix : Y en a-t-il seulement ?

Plus mort que vif, plus ombre que chaire, plus soldat qu’homme, je me dresse vivement, pointe mon canon, ferme les yeux un instant et tire, tire…

Cessez le feu !

Je cesse le feu. Oui, ce n’était pas qu’une impression, qu’un mirage désiré. Les deux seuls soldats à l’intérieur s’étaient rapidement rendus et, lorsque j’avais tiré, levaient haut les mains. Aussitôt, celui que mes balles avaient refusé de déchirer, plonge à terre, en rage, et je l’imagine prendre la tête ensanglantée de son ami dans ses mains poisseuses et le supplier de revenir. Lui dire que demain, ils déserteront et quitteront cette anti-chambre des cauchemars, qu’ils élèveront ces chèvres dont ils avaient parlées, et… mais non, c’est la mort qui t’attend, bras ouverts et souriante. Le cri qui suivit me tira de ma rêverie. On me retira mon arme de peur, certainement, que je ne la retournasse contre moi. Tuer alors que, pour une fois, on ne me le demandait même pas, ou si peu. J’étais passé, en une seconde, de soldat à meurtrier. Mais quelle différence ? Ne sommes-nous pas tous, ici, sur ces chemins ouverts sur les entrailles noires de la terre, des tueurs condamnés à tuer ? Donnez mon arme à mon président, qu’il tue le président ennemi, ou qu’il se fasse tuer, et laissez-moi serrer la main à mon ennemi. Tiens, ce soir, c’est le Réveillon, demain Noël. Je pars.

______________________________________________________________________________________________

25 décembre 1917

Ma chère Adèle,

Joyeux Noël, c’est le plus important. Au Diable la guerre et les généraux et Joyeux Noël ! Si tout va bien, je serai auprès de toi et d’Henriette (je t’aime, mon enfant, ne l’oublie jamais) pour le mois de Mars. Les rumeurs disent que la guerre est bientôt finie. Aux nouvelles, il y a du changement et, sur le front, nous en avons tous assez. Ma pauvre Adèle… Hier soir, nous avons assisté à une scène incroyable, après celle désolante de hier matin. La guerre est déclarée par des fous et nous rend fous, tous autant que nous sommes. Pauvre pays… Tu te souviens certainement de ce petit bleu, qui vient d’être incorporé. Je t’avais dit qu’il avait été arraché à son université, mobilisé sur tirage au sort pour venir se battre. Depuis, j’ai appris qu’il était poète. Pas un grand, mais poète tout de même. Au bouillon, il nous a récités quelques poèmes qu’il avait écrits. Il nous parlait de mers, de rêves, de femmes jamais atteintes… Nous rêvions, nous les vieux, avec lui, partagés entre le recul amusé et la joie d’être tout de même transportés… loin d’ici. Les tranchées disparaissaient et nous imaginions, à leur place, les rivières qu’il nous décrivait se plongeant dans ces océans verdoyants et caressant ces îles dont il était l’unique découvreur. Les balles devenaient des colombes souriantes et les obus de lourdes semelles que nous aurions tous à enfiler pour nous évader.

Hier matin, nous devions gagner un point stratégique et, sur notre passage, deux soldats, de corvée de garde sans doute, se cachaient derrière une motte, tout autant pacifiques que nous tous. Ils levaient les mains et nous nous apprêtions à les faire prisonniers sans problème. Seulement, le poète, Dieu seul sait pourquoi, a fait feu, un feu nourri jusqu’à ce que nous lui ordonnions d’arrêter, et tua l’un des deux soldats. L’autre s’agenouilla et dans sa langue dut le porter loin de nous. Il se releva et nous insulta avec une haine indicible. Nous avions, depuis longtemps déjà, battu en retraite – notre mission avait échoué – et nous avons dû l’abattre de peur qu’il ne nous tue tous. Le poète, lui, blême, n’a rien dit jusqu’au soir. Il n’a rien voulu manger et le soir, il a quitté sa table de fortune en nous disant simplement qu’il partait et il s’est dirigé, l’échine courbée, vers le champ de bataille où il se fit immédiatement coupé en deux par une rafale ennemie. Nous aurions pu envisager, comme l’année dernière, un cessez-le-feu pour cette date, mais ce geste insensé nous en empêcha. Nous luttâmes une bonne partie de la nuit. Noël ne fut qu’une nuit comme les autres : entre le sang et les cris.

Mais n’oublie pas, ma chère petite femme, d’embrasser Henriette et de lui dire que son papa pense à elle et qu’il va très bien, dans son hôpital où il est docteur. Que jamais ces lignes ne lui parviennent, surtout.

Ton mari qui t’aime.

Séb.

béné dit cités et tout

2006-12-30T12:16:00.000+01:00

Révélations

Il s’était longtemps contemplé devant la glace. Rasé de près, impeccablement cravaté, chaussé brillamment, portant un pantalon de bonne coupe et tout sourire, il était prêt pour la grande épreuve. Sa future fiancée l’attendrait devant la porte d’entrée, lui ferait part de l’ambiance et le préparerait à toute contrainte imprévue.

Il s’installa dans le bus en prenant bien garde aux autres passagers ; un pli et toute sa préparation serait fichue ! Il en descendit avec, dans la poitrine, cette boule qui n’avait cessé de croître depuis deux semaines et l’invitation. Cela faisait deux ans qu’il attendait de les rencontrer et le grand soir était enfin venu. Elle lui avait tellement parlé de ce père brillant avocat et de cette mère pieuse enseignante qu’il avait l’impression de les connaître. Peut-être cette boule était-elle dû à cette connaissance. Non, c’est idiot, la crainte est naturelle ; ce sont des personnes charmantes qui ont donné la vie à la femme que j’aime.

Comme prévu, Emmanuelle l’attendait sur le pas de la porte, dans sa robe de taffetas et de soie grise qu’elle ne présentait que pour les grandes occasions. Elle s’était finement maquillée et elle lui parut plus belle que jamais. Elle déposa un baiser timide sur le coin droit de sa bouche et lui glissa à l’oreille : « Tout va bien se passer. Ils sont très contents de te rencontrer. »

Elle le fit entrer, lui prit son manteau qu’elle suspendit au porte-manteaux dans le vestibule et ils gagnèrent le living-room où la table, ovale, avait été mise avec soin et raffinement. Quatre couverts avaient été dressés. Les entrées étaient déjà en place, dans leurs soupières ou leurs plats en argent. Sur la table basse, un peu plus loin, trônait un cendrier en cristal. Le jeune homme se détendit en pensant qu’il pourrait fumer à la fin du dîner. Sous la massive table en chêne, était disposé un tapis sans doute persan et restituant ce qui lui parut être une bataille médiévale, peut-être le rappel d’une croisade. Il s’étonna qu’il n’y eût pas de télévision. Les seules images en couleurs représentaient, sur un tableau imposant, Marie tenant l’enfant Jésus dans ses bras, sous les yeux bienveillants de Joseph et des Rois Mages. Enfin, toute l’argenterie et les photos de famille trônaient fièrement dans le living, à sa gauche. Au milieu, Emmanuelle souriait au jour du soutien de sa thèse universitaire. C’est à ses côtés, sur cette photo distante de quelques mètres, qu’il les vit pour la première fois : lui, serein, visage ouvert et yeux fermés au moment du cliché, un brin autoritaire avec sa moustache magnifiquement taillée et bombant le torse comme tout homo sapiens savourant la victoire des siens ; elle, fluette, les yeux bleus pétillants de fierté, petite bouche rosie, un petit carré qui mettait plus en valeur son regard que le brun sans beauté particulière de ses cheveux. Il allait ouvrir la bouche pour dire, prosaïquement, qu’ils avaient l’air charmants, lorsqu’ils arrivèrent dans son dos. Il ne s’était pas aperçu qu’Emmanuelle les avait rejoints dans la cuisine et accompagnés au salon. Il se retourna vivement en attendant la voix de ténor de Monsieur le Père et tendit maladroitement la main.

« Enchanté de faire enfin votre connaissance, Monsieur, dit-il en cachant de son mieux sa détresse profonde. Et vous aussi, Madame, se rattrapa-t-il lorsque la petite femme passa le seuil dans la foulée et l’ombre de son mari. »

Moi aussi, jeune homme. Mais installons-nous, je meurs de faim.

Il entraîna tout le monde dans son sillage. Il avait serré la main de ce grand gaillard timide, de ce rustre qui ne s’habille même pas en Calvin Klein, avec une forme profonde de désintérêt, de celui que l’on réserve à un rendez-vous mineur précédent un entretien capital.

Ils s’assirent. La maman souriait benoîtement et Emmanuelle respirait lourdement, comme le prouvait sa poitrine qui se soulevait et s’abaissait à la manière d’un océan déchaîné. Le père prit la parole :

Ainsi donc, vous avez fait vos études avec ma fille ? Vous êtes le premier ami qu’elle laisse pénétrer ici. Vous devez sans doute avoir de grandes qualités, mon garçon. Pardonnez-moi, mais j’ai oublié votre prénom.
Papa !
Ton père a le droit de commettre des oublis, ma chérie.
Alexandre, je m’appelle Alexandre, Monsieur.
Très bien, Alexandre. Vous envisagez quel avenir professionnel ? (Alexandre avait une réponse toute prête)
Je vais créer, dans les mois à venir, mon étude notariale, Monsieur.
Très bien, très bien. Et vous avez une femme ? Enfin, je veux dire, vous fréquentez quelqu’un ? Car vous savez que nous devons tous trouver notre Eve.

Emmanuelle enfonça son menton entre ses omoplates et devint progressivement rouge. Sa mère écoutait sans bouger. Alexandre, lui, avait reçu un violent coup. Ainsi donc, ils ne savaient pas pour eux. A quoi rimait cette invitation ? Il se contint de son mieux, ferma un instant les yeux et répondit en souriant.

C’est à dire non, Monsieur, plus vraiment. Jusqu’à récemment, je pensais pouvoir partager ma vie avec quelqu’un, mais je me suis trompé visiblement.
Il ne faut pas dire ça, mon enfant, dit Madame la Mère. Tout n’est peut-être pas perdu. Savez-vous ce que dit notre Seigneur ? « Pardonne nous nos offenses comme nous pardonnons aussi à ceux qui nous ont offensés. » Cette parole s’applique aussi pour cette jeune femme : elle s’apercevra tôt ou tard de l’homme charmant que vous êtes.

Ces références religieuses commençaient sincèrement à l’énerver. Peu à peu, il comprenait certaines réactions rencontrées pendant deux ans chez cette femme qui, désormais, semblait incapable de prononcer le moindre son, repliée dans un mutisme exacerbé.

Bien, dit le pater familias, avant de passer à table, vous voudrez bien, Alexandre, bénir ce repas que Notre Seigneur nous offre ce soir. D’ordinaire, c’est moi qui m’en charge, mais la coutume veut que ce soit l’invité, les soirs de fête, qui le fasse. Allez-y, nous vous écoutons.
Je crains, répondit le jeune homme en souriant nerveusement, que cela soit impossible. Je refuse de remercier un Dieu auquel je ne crois pas.

Le visage du père perdit son sourire et la mère ne put réprimer un « Oh ! » horrifié. Emmanuelle ferma les yeux. Elle devait masquer ses larmes.

Et pourquoi donc ? demanda l’avocat dans un élan apoplectique
Parce que, Monsieur, je ne pense pas qu’avant de manger, nous devions remercier le Seigneur de nous donner à manger tous les jours, tous les soirs, dans une visée égoïste, alors que la faim touche près d’un habitant du monde sur deux. Nous ne devrions pas le remercier, mais bien le blâmer d’une telle injustice. Demandez-lui plutôt ce que le Cambodgien, le Somalien ou même l’homme au coin de votre rue à qui, en descendant du bus, j’ai donné une pièce, et à qui vous auriez peut-être donné un cendrier en cristal, aura à manger ce soir.

Il avait répondu avec sincérité et facilité. La boule avait disparu. Il se leva de table, alors que les autres convives restaient bouche bée, sans oser se regarder, et à l’instant où il enfilait son manteau et son applomb, il ajouta :

Ah, j’allais oublier, il va de soi que j’ai défloré votre fille avant le mariage qui n’aura plus lieu.

Séb.

"Mais quel regard profond, inoubliable..." écrivait Baudelaire

2006-12-30T11:39:00.000+01:00

source image : www.languefrancaise.net/galerie/oeuvre.php?id....

Vois saltimbanque irréductible
Vois-tu
Tes voix traînées d’or
Ou de souffre crisser comme
Notes sans instrument
Branches sans arbre

Vois-tu saltimbanque ivre
Des autres
Vois-tu tes pas
Ne pas rester –
Ensevelis sous les aulnes glacés

Ta paume accrochée de soupirs
Chante la vie les vies la mort
Et pleure vers le ciel insoumis
Ses glorieuses défaites

Saltimbanque sans public
Imposteur sans victime
Solitaire sans multitude
Tes bras absolus boivent les cauchemars
Abandonnés
Et les recrachent pathétiques

Tes lèvres gutturales
Animal au ventre creux
Hurlent la nuit le jour
Susurrent le jour la nuit
Et toujours disparaissent en vol

Les ciels te recueillent t’assemblent
En un firmament inutile
Tu deviens étoile filante
Tu deviens machine à rêves
Matrice à peuples –
Saltimbanque éternel.

Séb.

1^er décembre 2006, en cours.

Par amour...

2006-12-29T18:20:00.000+01:00

sources image :
http://cafeblog.blogsome.com/

L'Amoureuse abandonnée

Les cheveux gondolés par la pluie de minuit,
La jeune fille allait, sur le cœur une rose.
Son pas triste et léger sur l’herbe où l’air se pose
Fit briller le lichen sur ces statues de suie.

La Lune en silence s’enfuyait et pleurait,
Assombrissant l'enfant et le cimetière.
De sa peau brune et pâle elle embrassait les bières.
Au loin, le coq stagnait ; les nuages chantaient.

La jeune fille allait, la main fauve et l’œil sourd.
Les pans noirs de sa robe allongeaient des sourires
Froids et indifférents en un cortège lourd.
Les pierres à ses pieds égrenaient des soupirs.

La jeune fille allait. Enfin, elle arriva.
Le tombeau de Mausole avait moins de beautés.
Une fleur se fanait ; la nuit l’enrubanna.
Là dormait le plus doux des plus doux des aimés.

L’amoureuse accroupie dessina sur le marbre
Un bouquet lacrymal de roses et de larmes.
Silencieux tout autour, s’agenouillaient les arbres,
Comme des généraux faisant tomber leurs armes.

Elle embrassa la dalle et se signa muette.
Elle inspira son rêve et referma les yeux
Sur le monde et la nuit, comme un feu sur les Crêtes.
Sa tempe scintilla de rouge ; elle vit Dieu.

Sébastien Bonmarchabnd, juillet 2002

2006-12-26T22:34:00.000+01:00

7 minutes

Alors tout commence avec
Bernard qui sur son tracteur
Coriace tond la pelouse
De Mme
E-léonor. Quel
F-fet cela lui fait. Elle se sentirait presque
G-né d’être ainsi dénudé par ce M.
Henry qui de son prénom Bernard tond
Inlassablement Mme.
J-sant sur le bord de sa fenêtre ouverte elle voit
Katmandou
L touche le
Miroitement céleste et le
Nectar divin
Oh combien savoureux.
Pauvre M. Henry épuisé s’endort et s’égare dans le
Q du bon Dieu qui avec ses
R de prince
Susurre des mots
Terribles, parlant d’avoir prêché dans
Un jardin savoureux. «
V-loce tu as été avec le
Wagon de l’amour. 7 minutes seulement… » Ne sachant que dire il répondit «
Xylophone » Dieu rétorqua alors : «
Y parait même que
Zorro et Blanche Neige avaient mieux fait… »

Matthieu

photo de groupe !

2006-12-24T01:07:00.000+01:00

Photo de nous !!!!!!!!!!!!

téléfilm Cultissime : A cause d'elle

2006-12-21T22:58:00.000+01:00

Voilà les grandes lignes du téléfilm qui a fait naître quelques vocations... Je ne l'ai vu qu'une seule fois, quand j'avais 10 ans, et si quelqu'un possédait un enregistrement, je paierais très, très cher pour l'obtenir !

L'histoire :

1963, près de Nantes. Antoine rêve de rock and roll et doit repasser son certif pour la deuxième fois. Issu d'une famille modeste, il n'a d'yeux que pour la belle Olivia qui vit chez ses parents dans un château des environs. Un accident de voiture, dont Olivia est en partie responsable, entraîne une hospitalisation prolongée pour Antoine. Pour se faire pardonner, elle se propose de le visiter régulièrement tout en l'initiant à la lecture de Balzac et Stendhal. L'amour d'Antoine grandit mais Olivia reste inaccessible. C'est alors qu'il décide de devenir écrivain.

Sources : http://www.cinemovies.fr/fiche_film.php?IDfilm=5368

Séb

texte de Mathilde après tirage des papiers

2006-12-21T12:11:00.000+01:00

Décidément, ces petits exos d'impro nous font voyager ! Après le désert, si vous n'avez jamais lu dans l'esprit d'un papillon de nuit, c'est le moment ou jamais !

Journal de bord de Raymond le papillon de nuit

13 novembre 2006

Autour d'un chêne trentenaire, entre 19h04 et 19h06 j'ai été témoin d'une scène bien peu ordinaire. Une assemblée, à vrai dire, constituée d'un cadavre, d'une trousse, d'une chouette et d'un trèfle à quatre feuilles. Enfin, c'est ce que j'ai vu. Mais ni la femme morte ni la trousse ne parlaient, non, les voix venaient de leurs intérieurs respectifs. A la longue j'ai fini par comprendre.

La chouette était en chasse, et s'accordait une petite pause entre deux souris sur une branche maîtresse. Le trèfle poussait là, tout simplement. La trousse avait dû être oubliée dans la journée par un Humain. Quand à la femme morte, eh bien ! Elle a toujours été là, de mémoire d'insecte. On en grignote des petits bouts parfois.

J'avais plaqué mon corps gris contre l'écorce grise, et j'essayais de me faire le plus gris possible tout en écoutant la conversation, à cause de la chouette.

Le trèfle avait froid. A croire qu'il ne se portait pas bonheur à lui-même ! Quoique tout le monde semblait plus ou moins disposé à l'aider. La chouette lui proposait des plumes (là j'ai acquiescé discrètement des antennes. C'est bien les plumes), puis de descendre le réchauffer. Là j'ai eu les jetons : elle risquait de me voir au passage ! Non, non, non, non, non...

Entre temps la trousse et le ventre de la morte parlaient. Ils étaient en fait un bout de papier et un autre humain mort. Je me suis dit texto : chouette (façon de parler, hein !), s'il sont deux humains morts, y'a plus à manger ! Mais de là où j'étais je ne voyais pas le bout de papier.

D'après ce que j'ai entendu il fait meilleur vivre dans le ventre d'une morte que dans une trousse, à part le fait que ce soit gluant. Hmm. Mauvais pour le vol, ça !

Enfin, ils se sont mis d'accord pour se faire manger par la morte pour être au chaud. D'ailleurs eux aussi se croyaient morts si j'ai bien suivi. Tant mieux pour nous autres nécrophages, ça fait toujours plus de bouffe. Ça en fait même assez pour que j'aille, dès demain, le raconter aux copains. Et puis une chouette morte, c'est un scoop assez fabuleux pour organiser un festin !

Mathilde

les mercredis en 118 à 18h

2006-12-21T12:02:00.000+01:00

Un oeil sur le monde stylo en main...

ANOTER

Rencontre postmoderne

2006-12-21T11:50:00.000+01:00

Dans quelque futur proche, je le sens...

Bien sûr, je vous ai vue arriver. De loin. Bien sûr, j'ai hésité à croiser votre regard. A quoi bon ? Aurai-je dû ? Sans doute. Bien sûr, j'ai relevé, dans votre oeil inquisiteur, ce léger doute. Et si ? Mais vous demandiez-vous si j'étais bien celui que votre souvenir avait étonnement convoqué ou, certaine de cela, hésitiez-vous, culpabilisante, à vous arrêter ?
Vous alliez sans doute reprendre votre route, après un talon légèrement suspendu, et évoquer, quand vous vous en seriez remise, assez vite du reste, auprès de vos collègues ou copines, incrédules, cette rencontre inopportune. Si, si, je vous jure, je l'ai vu comme je vous vois. Assis. Par terre. Incroyable, n'est-ce pas ? Il était si brillant !
- Vous allez bien ? vous ai-je demandé, l'air de rien.
Ma voix a dû dissiper vos derniers doutes. Vous avez semblé manquer d'oxygène.
Je répondis à votre place.
- Mieux que moi, en tout cas.
Puis vous avez continué votre chemin. Bien sûr. Votre train attendait.
Le passant suivant a jeté 50 centimes dans ma tasse ébréchée.

Tableau :
Bartolommeo Esteban Murillo
Le Jeune Mendiant
Huile sur toile - 134 x 110 cm
Paris, Musée du Louvre

Séb.

Visite

2006-12-21T11:41:00.000+01:00

Visage

En habits de deuil, tête coupée, l'hiver frappe à ma porte. Timidement, sourdemment.
Ne veut pas déranger. Trop habituée à être mal reçue. Mais doit faire son taf. Je comprends. Entre.
Elle s'assied. Pose ses mains moisies sur la table. Un cafard court sous le lit. Rien de neuf, dit-elle, en portant un café, froid à ses lèvres. Toujours pas le jour. Oh, que je fais, triste. Mais un jour, ajoute-t-elle, silencieuse. Bon. Mais l'été te salue, tu sais. Elle t'apprécie. Ah.
Elle ne peut pas rester, a des visites par million en attente. Des personnes à soulager, d'autres à surprendre. C'est comme ça. Je sais.
Ma vieille amie me quitte, ses guenilles pendantes et ses épaules balançant de chaque côté d'une tête absente. Encore et toujours. Pour le moment.

Séb.

accrostiche alphabétique de Séb

2006-12-21T11:33:00.000+01:00

A ce qu'il parait
Béni soit ce jour du reste
Célimène a enfin
Décidé
Et Dieu sait que ce
Fut long et po
Gagné d'avance
Histoire quand même de ne pas toute sa vie passer pour une
Idiote
Je ne vous ai pas encore expliqué
Kalmemen j'y pense ce qu'
L a décidé
Mais c'est vous aussi vous me pressez
Non ? Ah bon.
On recommence donc
Pensez donc
Que
Reste
Si vous tenez à le savoir à dévoiler cette
Terrible décision :
Un gars n'arrêtait pas de la bâcher
Vous voyez de qui je parle !
Wéééééééé... c'est lui
Xcellent !
Y allait po par 4 chemin, donc Célimène lui a dit :
"Z cidé de changer de prénom !"

Séb.

Poursuite de l'impro (trop bien!)

2006-12-21T10:39:00.000+01:00

Voyage au bout de la truie

Thème : Persévérance sur le thème des sketches d’impro auditive (29/11/06)

Une chouette perdue décrit des cercles dans l’azur déserté par les nuages, comme un vautour au-dessus d’un charnier. Mais en dessous, il n’y a rien qu’une bande d’individus très hétéroclites, tous aussi paumés. Une petite fille à couettes vêtue d’une robe rouge à pois blancs et un homme d’âge mûr coincé dans un étroit costard propre et sans un pli tirent à la force des bras un vieux wagon de transport de marchandises sur des rails qui s’enfoncent dans le sable sous le poids de l’engin. Ces rails, ce sont eux qui les mettent en place au fur et à mesure, en allant chercher derrière l’unique voiture les barres de fer à mettre devant, avant de tirer leur fardeau sur quelques mètres, puis de recommencer. Derrière eux, l’éphémère voie de chemins de fer a laissé un sillon entre les dunes, que le vent chargé d’un sable conquérant se charge d’effacer. Ils ont perdu leur route depuis longtemps, et avancent désormais sans but.
« Perfidel…
– …
– Perfidel !
– Quoi ? Quoi, quoi, quoi encore ?? Tu as faim, tu as soif, tu as envie de pipi, tu veux jouer… ? Hein, qu’est-ce qu’il y a qui ne tourne pas rond dans ta petite tête, cette fois ?
– Ben… risqua la petite d’une voix à peine audible. On sait même pas où on va. »
Perfidel affaissa les épaules, ne répondit rien et alla chercher à nouveau un rail en queue de convoi. L’autre reprit :
« On n’a plus de bonbons… Et puis, je suis fatiguée.
– Je sais, Violaine… Moi aussi. »
Perfidel prit Violaine dans ses bras, d’un geste réconfortant probablement destiné à initier une scène un rien larmoyante, laquelle ne put malheureusement pas être menée à bien car ils furent interrompus dans leur touchante démonstration d’affection par une voix importune venant de l’intérieur du wagon :
« Et moi, j’ai mal aux pattes ! »
Excédé, Perfidel ouvrit une porte coulissante sur le flanc de la carcasse rouillée non sans lui arracher une plainte grinçante à fendre l’âme, et jeta à l’intérieur — déjà bien sombre — un regard noir. Il y avait là une table basse dont les pieds branlants supportaient difficilement le poids d’un gros ordinateur obsolète dont l’écran était fendu. La table basse semblait furibonde :
« Mon vieux, c’est toi qui nous a traînés dans cette galère, et tu vas nous en sortir fissa, crois-moi !
– Sinon quoi ? »
L’ordinateur en panne choisit ce moment pour apporter sa contribution d’une voix convaincante :
« J’ai le mal de mer…
– On est dans le désert, Ambroise, comment tu peux avoir le mal de mer ?
– Ben… Je sais pas, Asperge… Mais, tout ce que je sais… c’est que, j’ai le… »
Ambroise ne put finir sa phrase, ou du moins l’acheva sous la forme d’un flot de 1 et de 0 jaillissant de son port disquette pour se répandre sur le sol de tôle.
« Eeeeeet voilà l’travail ! Regardez-moi ça, nan mais regardez, vous verrez pas ça deux fois dans votre vie, une bécane pour sexagénaire souffrant du mal des transports, et il fait ça bien, hein ! Admirez-moi c’te galette binaire ! Du jamais vu ! Une merveille de programmation nauséab… »
La harangue d’Asperge fut soudainement interrompue par un beuglement barbare continu venant du Nord. Les trois individus tendirent l’oreille jusqu’au choc final, quand le nouveau venu se cogna le front contre la tôle du wagon défraîchi dans un gong sonore qui fit office de conclusion au cri de guerre inarticulé.
Perfidel portant Asperge portant Ambroise, suivi de près par Violaine, fit le tour de la grosse boîte à roulettes pour constater que l’inconnu était un être fort trapu, vêtu d’une armure complète et d’un casque masquant mal les tresses dans sa barbe et ses cheveux gras. Lorsque l’inconnu reprit ses esprits, remit les trous de son casque en face de ses yeux et ses yeux en face des trous, il constata qu’il n’était plus seul. Sautant sur ses pieds, se saisissant de son glaive, il se mit en position d’attaque et poussa un « Ha ! » pour le moins agressif. Pendant quelques secondes, personne ne bougea. Echanges de regards acerbes, évaluation de la force et de la rapidité de l’autre… Le vent sifflant dans les oreilles. Ambroise serrant son clapet à disquette pour retenir un nouveau flot de codes à moitié digérés.
« T’as des bonbons ?
– Je me nomme Perfidel, se précipita le grand bonhomme en costard pour établir un contact moins abrupt ; et voici Violaine, Asperge et Ambroise. Nous allons dans le désert pour manger des bonbons et construire des chemins de fer.
– Enchanté, fit le petit bonhomme en armure en remettant son glaive au fourreau sans plus de formalités. Moi c’est Aristide, le dernier des trolls alsaciens. Je cherche mon régiment, mais j’ai peur qu’il ne se soit fait écraser par les elfes sylvestres durant la bataille d’Austerlitz. C’est pourquoi je me présente toujours, dans le doute, mais espérant me tromper, comme le dernier des trolls alsaciens. Vous auriez pas une bonne bouteille de schnaps dans votre carriole ? Du Gewurtz, peut-être ?
– Faut voir. T’as des bonbons ?
– Euh… Vous acceptez les règlements en Pimousse ?
– Gewurtzraminer, c’est bien ça ? »
Violaine s’engouffra dans le ventre du wagon et en revint avec sous le bras une lourde caisse en bois. Comme par magie, l’ambiance se détendit aussitôt : le crépuscule allongeant déjà les ombres des dunes alentour, ils décidèrent de faire escale sur place, et montèrent le camp autour d’un bon feu sorti d’on ne sait où. La soirée se poursuivit jusque fort tard dans la nuit autour de Gewurtz descendu à la louche, de Pimousse enfilés à la chaîne, de chansons paillardes entonnées avec conviction… Mais bientôt, l’énergie quitta les fêtards, et ils s’endormirent quiètement, apaisés, savourant la chaleur du feu contre le froid mordant des nuits désertiques. Le ton des conversations se fit plus bas, plus doux… Les réponses s’espacèrent, puis le silence se fit.
Un silence de bien courte durée, qui fut bientôt interrompue par une petite voix plaintive et tremblotante :
« Aidez-moi ! »
Perfidel, qui ne dormait pas encore, tendit l’oreille :
« Hein ?
– Aidez-moi, j’ai froid ! J’en peux puuuuuu !
– Enfer et damnation, grogna Aristide en se redressant subitement ; quel est ce sortilège ? »
Le troll se saisit de son glaive et scruta la nuit alentour, tentant de repérer d’où venait la petite voix.
« Je suis là ! Là-dedans ! Sortez-moi de là je vous en priiiiiie ! »
Cela venait d’Ambroise, qui ronflait doucement sur Asperge.
« Ambroise, que t’arrive-t-il ? s’inquiéta Perfidel.
– Hein ? Hum, hum quoi ? fit l’intéressé en émergeant de son lourd sommeil qu’il partageait avec Asperge.
– C’est quoi ce raffut ?! Z’en avez pas marre de troubler le sommeil des honnêtes gens ? Le sommeil, c’est sacré à mon âge ! Asperge tenta de se retourner et de se cacher la tête sous l’oreiller, avant de se rappeler qu’elle était une table basse perdue dans le désert. Elle se résigna à se pencher sur le problème des trublions, et ouvrit un œil fictif : qu’est-ce qui se passe, à la fin ?
– Il semblerait que votre camarade soit un rien frileux, et tienne à nous en faire profiter ! expliqua Aristide d’un ton exprimant tout le bien qu’il pensait du susdit camarade et des ses exactions nocturnes.
– Mais, mais j’ai rien fait moi ! se plaignit timidement Ambroise.
– Boulets ! C’est moi, qui vous parle ! Je suis dans l’ordinateur ! Je suis un trèfle, et j’ai eu le malheur de trouver votre copain alors que je n’étais qu’une graine portée par les vents. Je me suis dit qu’il ferait bon chaud entre les fils d’un ordinateur, mais il semble que celui-là soit un rien souffreteux, sa température interne est bien loin en dessous de la normale, et moi j’ai frooooooiiiid ! Sortez-moi de là et plantez-moi quelque part au soleil, je vous en prie !
– Hep, le trèfle ! apostropha Aristide en direction d’Ambroise. T’as combien de feuilles ?
– Quatre ! Quatre seulement, malheureusement… Si j’étais plus fourni, ça pourrait au moins me tenir chaud, comme une moumoute… A ce propos, vous connaissez des marguerites (personnellement, je veux dire) ? Ca doit être confortable, comme position au niveau thermique…
– Monsieur le trèfle, l’interrompit Perfidel, avez-vous un nom ?
– Pour sûr : Auguste, pour vous servir. Vous allez me tirer de cette chambre froide, maintenant oui ?
– Ca se marchande, moi j’dis : t’as des bonbons ? »
Perfidel et Aristide conjuguèrent leur force et leur adresse pour trouver un rouleau de scotch, en couper un morceau, l’emmêler, en couper un second puis bâillonner Violaine, qu’ils reléguèrent à l’écart du groupe, sous perfusion de Pimousse pour qu’elle reste relativement calme. Aristide revint se caller face à Ambroise (ce dernier n’avait pas décroché un mot depuis ce temps, ne sachant que dire même s’il était plutôt concerné par un trèfle clandestin s’introduisant dans ses entrailles dans l’espoir d’y répandre sa verdure), les bras croisés, et posa ses conditions :
– Trèfle, j’accepte de désosser ta froide prison…
– Euh… C’est obligé ? risqua Ambroise.
– …t’en sortir, et te fournir la terre, l’eau et le soleil, si pour ta part tu acceptes de devenir mon compagnon de route, pour me donner un peu de ta chance et me permettre de retrouver mon régiment, s’il existe encore.
– Ca marche ! Topons-là mon p’tit ! Euh… pour ça il faudra que tu commences par me sortir de cette grosse boîte.
– Disqueuse ? Scie ? Hache ? Grenade ?
– Euh, euh… Moi, moi je dis que c’est p’t-être pas une bonne idée… Enfin, moi je dis ça… J’dis rien… »
Le débat sur la meilleure façon de mettre fin aux jours d’Ambroise pour en tirer Auguste fut interrompu par une exclamation de Violaine, toujours bâillonnée :
« Hmpff eukch brrn neusskrm !
– Les tranquillisants ne font pas effet, constata Perfidel d’un ton docte. Augmentons la dose.
– Regardez, là-haut dans le ciel ! intima Ambroise après avoir tourné sa webcam vers la voûte céleste émaillée de milliers d’étoiles, ayant peut-être compris les baragouinements de Violaine. Qu’est-ce que c’est ? »
Chacun y alla de sa suggstion :
« Une soucoupe volante ?
– Un oiseau ?
– Un avion ?
– Un train aérien ?
– Un ange ?
– Une knack fugueuse ?
– Un grand et beau bureau en bois exotique tombé d’une station spatiale ?
– Rheu chneuff meu gnek ?
– Une chouette portant entre ses griffes une femme à plume enceinte ? »
Tous se tournèrent vers l’unité centrale d’Ambroise, incrédules.
« Ben quoi ? s’étonna Auguste. Ça se sent, ces choses-là… »
Effectivement, quelques secondes plus tard on put entendre une voix venant de la forme mal identifiable au-dessus d’eux :
« Non… Non, plus à droite… Avance. A droite, je te dis, tu vas finir par leur rentrer dedans ! »
Enfin, la « forme » se posa juste devant eux, et ils purent voir qu’il s’agissait effectivement d’une femme de grande taille, vêtue d’un habit traditionnel amérindien constitué de longues plumes de toutes les couleurs arrangées en motifs complexes. La taille de son ventre ne laissait pas de doute sur le fait qu’elle était en fin de grossesse ; il n’était d’ailleurs pas très prudent de voyager par voie aérienne dans ce genre de moments… C’était une chouette qui avait amené la femme jusque là. Une chouette qui portait la femme entre ses griffes, au niveau des aisselles. Ayant déposé son fardeau, l’oiseau épuisé alla se percher sur l’écran d’Ambroise pour récupérer.
« Eh bien… Quel voyage, mes amis quel voyage ! »
Chose particulièrement étonnante, sa voix, en plus d’être celle d’un vieillard à l’article de la mort, venait non pas de sa bouche mais de son ventre. De même, ses lèvres restaient closes et son regard était vide de toute expression.
« Bon… Je crois que tout le monde est là. Tu peux sortir, Dipsy. »
Un marmonnement parvint de sous la robe de plume de l’étrange femme, qui lui répondit de la même voix chevrotante :
« Ah… C’est vrai, tu ne peux pas sortir tout seul (la voix rit faiblement, comme si cette pauvre démonstration de joie lui arrachait un effort considérable) Attends un instant… Il faut que je parvienne à bouger ce bras… Je devrais m’entraîner plus souvent. »
Dans un mouvement raide et très mécanique, la femme leva son bras gauche, le glissa dans un interstice de la robe, et en tira une petite trousse jaune ouverte, où se trouvait un petit papier plié en quatre. Elle tendit la trousse sous les regards des voyageurs, et dit :
« Je me nomme Sagesse Ancienne. Je suis un fœtus, le rejeton que cette femme dans laquelle je vis n’a jamais pu mettre au monde. Loin d’être prête à couper le cordon ombilical, elle s’affolait à la simple idée d’être séparée de moi, de se séparer de ce qu’elle considérait comme une partie intégrante de son corps. Elle a refusé l’accouchement et m’a gardé en elle. Elle a vieilli en me gardant en elle, mon père biologique l’a quittée et il est mort, puis elle-même est morte. Son âme a quitté son corps, et j’en suis désormais le seul résident. Je maintiens en vie, par la seule force de ma pensée, une chair qui aurait du depuis longtemps dépérir : voilà soixante-dix-huit ans que je fus conçu, et trente-deux que ma mère est morte. Considéré comme un monstre par mes semblables, je suis contraint de vivre au large de toute société policée. Au cours de mes voyages sans but, j’ai rencontré un petit être fort intrigant nommé Dipsy…
– Dipsy c’est moi, fit le petit bout de papier dans la trousse d’une voix légèrement couinante. J’suis un bout d’papier…
– Dipsy est le dernier bout de papier resté au fond de la trousse après que nous ayons tous tiré les nôtres, qui ont définit ce que nous sommes aujourd’hui. Mais je vais le laisser vous expliquer de quoi il retourne, il saura mieux y faire que moi.
– En fait, commença Dipsy, il y a eu une fausse donne lors de la pioche des bouts de papier. Les choses n’auraient pas dû se dérouler ainsi : il faut tout reprendre à zéro, remettre nos petits bouts de papier dans la trousse et recommencer le jeu. Cette fois-ci, il faudra faire en sorte que ça ne tombe pas dans le grand n’importe quoi comme ce qui vient de se faire. Pour la publicité de cet atelier, il faut qu’on ait l’air de gens sérieux, pas d’ivrognes assoiffés de Pimousse et de chemins de fer. »
Des regards coupables s’échangèrent dans l’assistance.
« Heuff ergneu gmn’d !
– Maintenant, reprit Sagesse Ancienne, nous allons tous remettre nos petits papiers dans la trousse avec Dipsy, et reprendre le jeu depuis le début. Vous êtes prêts… ? »

Quelques seconde plus tard, les dunes, le wagon, le ciel étoilé du désert et les neuf personnages avaient disparu, laissant la place à une salle de classe à l’étage d’un vieux bâtiment maussade. Dans un coin de la pièce, un cercle de quelques étudiants semblant un peu perdus est attroupé autour d’un dictaphone qui tourne dans le vide. Echange de regards. Puis ils éclatèrent de rire.

Emilien

séance du 20 décembre 2006

2006-12-20T21:19:00.000+01:00

Salut !

Aujourd'hui, nous avons croulé sous les univers, tous plus différents les uns que les autres !
Nous avons commencé par la lecture d'un texte d'Emilien, inspiré de la semaine dernière (lire les articles précédents) qui nous a faits voyager dans le désert en compagnie d'un ordi, d'un trèfle, d'un troll... Très riche ! On l'espère bientôt en ligne.
Suivi par un texte de Mylène qui a raconté l'histoire d'amour entre une feuille et un troll. Je l'invite d'ailleurs à l'envoyer par mail.

On a poursuivi avec un jeu dont nous ne connaissions pas le nom. Quelqu'un sait comment on appelle un accrostiche dont la phrase est l'alphabet (A, B, C, D...) ? Patou a évoqué un nounours, moi Célimène (la chanson), Guillaume la difficulté de l'exercice et s'est demandé si nous n'allions pas un jour devoir faire parler un pneu crevé (idée à creuser!), Mat est parti dans une direction, c'est certain, mais je ne sais plus laquelle, là, sur le coup... Heu, tu enverras un mail aussi, hein grand ! Emilien s'est arrêté au P, après avoir le plus caractérisé ses personnages. Mylène a évoqué également une histoire d'amour (je crois).

Vinrent ensuite les devoirs de vacances ! Qui, au départ, n'étaient pas conçus comme tels ! On est en effet parti du sujet : "Regardez une feuille blanche et écrivez sur le premier fantôme qui passe." pour arriver à écrire chacun l'un de nos fantômes perso, plus ou moins précis, en quelques lignes et à le faire tirer au sort par un autre. Charge à lui pendant les vacances de se l'approprier et d'écrire !

Et... nous avons essayer d'imaginer, déjà!, le lieu où nous pourrions passer un WE littéraire à la fin de l'année. Sans grande réussite pour le moment, faute de temps, mais on y croit !
Si quelqu'un à une proposition...
En attendant, bonnes fêtes aux quelques visiteurs de ce blog.
Sébastien.

un peu de joie en ce bas monde

2006-12-18T19:13:00.000+01:00

Bon, c'est bientôt Noël, il y en a sans doute beaucoup qui dépriment (soit que c'est leur compte qui fait la gueule, soit que voilà, c'est Noël, woupi tralala tsouintsouin ils n'aiment pas), et en plus ça caille pas mal, donc pour ceux-là (dont je fais partie !) et les autres, joyeux, bandes de veinards, vlà un ptit texte histoire de se dire que la vie est belle (quand même).

J'étais ce matin dans le brouillard. La pluie tombait, jamais originale cette conne de pluie, toujours de haut en bas. Tout m'ennuyait. Je me disais : "Oh tiens, tu vas encore assister à un de ces cours qui mènent tout droit à l'ANPE, voire sous un pont, woupi, quelle chance, allez, souris à la vie, abruti !"
Bref, la routine.

Je marchais, les mains dans les poches et l'esprit dans la tombe.
Des ouvriers entretenaient la route. J'en salue un, pris au hasard, d'un hochement de menton de sous ma capuche.Gratuitement, comme ça, histoire d'avoir quelque chose à faire dans les 5 secondes à venir sous peine de retourner me coucher.

A ma grande surprise, il pose sa pelle contre un mur, s'essuie fissa les mains sur ses poches arrières et vient vers moi tout sourire. Je m'arrête, j'allais dire "je me fige", mais non, n'exagérons pas, ce n'est tout de même pas Dieu le Père qui quitte son bureau d'études et prend un peu de son temps pour ma gueule, non, juste un gars qui doit s'emmerder, voilà tout.
Eh bien non, il me fait signe de le suivre, un peu à l'écart, l'air gêné. Ses potes, ou collègues, ne soyons pas optimistes, le regardent, suspicieux. Non, il n'a pas envie d'une gâterie, sans doute trop tôt dans la journée, doivent-ils se dire.
Je l'interroge d'une nouvelle hoquetade et d'une poche de son jean's pleine de souillures diverses et variées, il sort une feuille de papier toute froisée.
Puis, dans un français approximatif, il m'explique qu'il imagine que je suis étudiant, avec ma sacoche, je confirme, et il me demande de lui corriger une lettre. D'amour.
Il la connaît depuis plusieurs mois, c'est une amie proche, et il veut la demander en mariage. Son style est celui d'un enfant amoureux dans la cour d'école. Cancre, précisons. Après quelques coups de bic, il devient celui d'un lycéein timide. Cela ne lui convient pas. Je lâche les chevaux, d'ouvrier il devient héroïque, magnifique, fougueux, prêt à la kidnapper telle une Sabine au travers de collines ennemies et à sortir de son fourreau une lame où coule encore le sang de ses rivaux. Juste pour faire son bonheur si, par le plus grand des hasards, il advenait qu'elle fût déjà promise à un triste sbire.
- Non, non ! C'est trop, s'écrie-t-il en riant tandis que j'agrémente ma lecture de grands gestes.
- Bon.
Je redeviens académique, c'est-à-dire banal mais efficace. Il est heureux et me file 5 euros. J'aurais espérer mieux pour prix de son bonheur. Mais bon.

Voilà une recette pour échapper aux cours : faites le bonheur des autres. Je sais, c'est con, mais c'est une morale qui "fait très Noël", non ?
Allez bonnes fêtes et pis hop on sourit, la vie est pourrie mais belle, à ce qu'il parait (si vous en avez la preuve formelle, je vous écoute).

Séb.

poème de Guillaume

2006-12-18T19:04:00.000+01:00

Mon nom est mélancolie

Les astres obscurs scellés sous la voûte céleste scintillent lorsque j’envisage nos
retrouvailles. Mais notre entrevue tarde et improbité et désespoir me rongent.

Devrais-je me morfondre à perpétuité ? Aucun écho ne me parvient et mes
tourments ne cessent. La grâce t’a touchée et désormais te voilà farouche et
détournée de mon lendemain. Tu as fais de moi un papillon noir dont les ailes
restent désespérément ployées. Nos affinités, nos amitiés me manquent…

Mes doigts râpés s’aventurent sur le vieux piano isolé et, par la force de ton
souvenir, une bouleversante mélodie émerge du vétuste caisson de bois. Une larme timide sillonne lentement mes pommettes opalines et vient mourir sur mes lèvres. Mon nom est mélancolie. Le tien est convoitise. Les saisons passent, pas ma tristesse. Un spectre rôde dans ma mémoire, est-ce toi, est-ce moi ? Non. C’est l’aliénation qui me guette et chante le refrain du chagrin pour m’attirer dans son cachot dont seul toi possède la clef.

L’absinthe est devenue acolyte. Des marbrures sont ancrées sous mes paupières et mon teint est safran. Je me consume. Les cicatrices de mon cœur n’en finissent de s’élargir. Je songe plus que jamais à ma fin. Je ne suis qu’un funambule qui

trébuche sur le fil de la vie et s’écrase sur la terre des affres. Le curare que je viens
d’absorber ruisselle dans mes veines. Ma vision s’assombrit et je ne pense plus.

Ton visage s’évanouit peu à peu dans l’immensité nocturne.

Je n’ai vécu que pour toi. Adieu.

GUILLAUME

Création de Matthieu suite à la séance impro

2006-12-18T14:37:00.000+01:00

Fœtus mort depuis 80 ans
trèfle à quatre feuilles
le bout de papier survivant
chouette

Lutte Interne

Un monde désert balayé par le vent, une salle obscure seulement éclairée par une faible lueur souterraine surplombée d’un trèfle à quatre feuille solitaire. Un arbre dans un coin, demeure d’une chouette qui observe la scène. Un papier survivant vole dans ce monde…

Fœtus (sur l’air d’Emilie Simon) :

- Je suis enterrée vivante, contente de moi aha ! Je suis enterrée vivante !

Le Trèfle (A l’entente de cette petite voix sous ses racines, le trèfle à quatre feuilles frémit de stupeur) :

Brrrr qui es-tu toi qui vis sous mes pieds gelés ?

Fœtus (sur le même air) :

Je suis enterrée vivante, contente de moi aha !

Le Trèfle :

Mmmm le froid me fait délirer… Et ce vent, ce vent, ce vent…

Pendant ce temps, la voix souterraine chantonne infiniment…

J’aurai dû acheter un chapeau au marché… Oh ! mais que vois-je ? Que m’apportes-tu, oh vent ?

Une voix lointaine hurle qui est le bout de papier survivant :

Waouuuuw ! Iha ! Waouuuuuuw… Je suis libre, libre !

Fœtus (sur le même air) :

Je suis enterrée vivante, contente de moi aha !

Le Trèfle (stupéfait, au vent) :

Oh grand vent toi qui es si libre, ne pourrais-tu pas arrêter de me les briser, on se les gèle…

Le Papier (étonné) :

Quuuuuoiiii ?

Le Trèfle (las) :

Ferme-la, il fait trop froid !

Le Papier (outré) :

Mais de quoi parle-tu enfin ?

Le Trèfle (dans un dernier élan de colère) :

De la porte ! De la porte… de la… (le trèfle trépasse)

Fœtus (sur le même air) :

Je suis enterrée vivante, contente de moi aha !

Le bout de papier survivant, heureux d’être libre, se pose sur le trèfle gelé.

Voix Off (dubitatif) :

Quiproquo quand tu nous tiens…

Le fœtus (s’arrêtant de chanter, s’écrie) :

J’ai entendu une voix nouvelle ! C’est lui, notre créateur ! Lui là haut qui délire !

Le Papier (brusque) :

Faudrait penser à sortir de ta sauce stagnante, vieux fœtus !

Le fœtus (enfantin) :

Ben moi j’ai pas froid… Na !

Le Papier (à lui même) :

80 années à croupir dans un trou ça aide pas…

La chouette (jubile)…

Il est libre Max ! Il est libre Max !

Le vent s’arrête net, le brouillard s’estompe…

Voix Off (grave, inexpressive au départ puis de plus en plus excitée) :

Ecoutez-moi bien, fruits de ma création, le trèfle a disparu, il ne me reste plus que vous à éliminer. Faudrait penser à se taire… Penser à se taire, penser à se taire, se taire, ne plus penser, haaaa, ne plus penser, oui ! j’ai réussi… ne plus penser… non… je… que… traire… le ciel… veux… que… veux… je ? traire le ciel ! Je veux traire le ciel et boire le lait divin… « Je suis enterrée vivante, contente de moi aha ! » Punaise… Temps, combien ? Je… Perds… contrôle… le… dors… dors… fille… quelicobu… buque que quoi…

Le fœtus, le papier, la chouette s’estompent peu à peu laissant place à des lettres, des mots, du vide, une vache, un ciel avec des mamelles… Puis plus rien…

MATTHIEU

Texte de Séb pour la séance du 13/12

2006-12-13T21:24:00.001+01:00

Le vieillard s'assit sur une souche desséchée.

Il passa une main pleine de veines bleues sur son crâne luisant, se massa et se pencha difficilement pour se mettre derrière la cravate qu'il n'avait pas une bonne rasade de rouge.

Le temps était lourd mais ils étaient à l'ombre sur ces sentiers bordés de sapins.

Face à lui, les cinq bambins venus de loin, tous ahuris par tant de marche, laissèrent tomber leurs sacoches et de lourdes prières silencieuses. Ce n'était donc pas fini ? Non, pas encore. Après trois heures de marche sportive, le meilleur est toujours à venir. Ah, très bien.

Reposez-vous, les marmots, gloussa le vieux que tant de lassitude fatiguait.

Après quelques minutes de silence, il se saisit de son P.C. portable et tenta une connexion Wi-Fi. En vain. Non que la zone ne fût pas couverte, la planète entière l'était depuis longtemps déjà à cette époque lointaine, mais son ordi était simplement en panne.

Tant pis. Il le balança dans le vide. La féraille contenterait aisément le vieux fana de train du village qui rêve depuis longtemps de construire sa machine avec des trucs dont personne ne veut plus. Voilà, un recycleur, c'est ça.

Bon, pour ce groupe, il va encore falloir raconter la légende. Toujours la même. Ras-le-cul de cette foutue légende, pensait-il souvent. Mais c'était la seule du coin. Ses enseignants, vieillards séniles, n'avaient déjà rien d'autre à se mettre sous le dentier, il y a des années.

Oh, bien sûr, depuis si longtemps qu'il « tenait » cette visite de ses chemins d'enfance, il avait eu l'occasion de varier quelques péritéries, de s'échapper vers quelques contrées secrètes de son imagination, mais son supérieur, alerté par la rumeur galopante qu'étaient honteusement déversées d'autres versions que celle canonique, illustre, unique pour laquelle il le payait, avait volé un phare de Bretagne pour l'éclairer de ses reproches. Formellement interdit, avait-il dit, l'oeil rouge, en tendant le doigt vers le bourg enflammé. Sinon... Et allez-y, vous, pour retrouver du travail à 84 ans, quand vous n'avez même plus toutes vos dents.

Dans le groupe d'aujourd'hui, une gamine, venue en touriste du Rwanda, l'intriguait. Malgré le poids déjà conséquent de son sac à dos, quelques substances mystérieuses gonflait ses poches. Très vite, le vieillard comprit qu'il s'agissait de bonbons des Vosges, sans doute dérobés ce matin lors de la visite à l'atelier. Les gamins avaient semblé apprécier cette main d'oeuvre bon marché qui faisait leur bonheur dans les écoles de chez eux. Les produits vosgiens s'exportaient en effet très bien, en ces temps-là. Honteuse, quand il la questionna, la gamine dut avouer, dans un anglais parfait qu'il eut du mal à déchiffrer, que c'était là son plus grand vice. Voler des bonbons (des Vosges, de préférence). Et ne pas forcément les manger, du reste, non, mais les entasser à en faire craquer ses coutures. Juste le plaisir de les voler.

Bon, avait-il dit, ici, dans ce pays, il y a si peu de travail et tellement de dommages occasionnés par la guerre civile que si l'on vole à manger, c'est pour manger, tout bêtement. Mais oui, pourquoi pas. Son détachement la surprit. On doit s'habituer à tout, se dit-elle, même au malheur. Son pays, Dieu merci, était à l'abri du besoin. Il fallait répondre quelque chose. Voici ce qu'elle trouva :

La situation ici préoccupe beaucoup le gouvernement de mon pays prétendit-elle, mais vous êtes si loin et si peu civilisés, aux yeux de mes compatriotes, qu'on se demande si le jeu en vaut la chandelle. Non, c'est vrai : vous ne faites pas l'effort de nous rattraper. Du coup, on vient en touriste, conclut-elle du haut de ses huit ans.

Ça coupa le souffle au vieux. Mais, bien obligé, il raconta tout de même l'histoire du dernier des trolls alsaciens, devant une assistance qui s'en foutait, du reste, royalement. On préférait parier à messes basses sur la provenance exacte des coups de feu, si près, si loin, là-bas, dans la vallée.

Inutile de reprendre ses propos, tout le monde les connait.

Sébastien.

Séance impro !

2006-12-13T20:14:00.000+01:00

Aujourd'hui 13 déc. 06, nous avons essayé un jeu d'impro destiné à libérer notre imagination et à créer en groupe.

Principe : chacun tirait au sort un papier sur lequel avait été écrit un personnage (vivant ou non - une fille de 22 ans aux yeux bleux ou un paquet de cigarettes vide - réel ou non - une table, un troll).
Après avoir tiré au sort, on jouait ce personnage en interaction avec les autres sans dévoiler son identité.
But éventuel : que les autres déduisent cette identité.

Evidemment, on part dans tous les sens, toutes les directions et en improvisant oralement, finalement, ça ressemble à une forme d'écriture automatique.
On s'est enregistré et un de nos résultats sera bientôt mis en ligne.

Ensuite, nous avons écrit pendant une demi-heure : soit la suite de ce que la parole avait produit, soit une histoire à partir des éléments de base tirés au sort et que voici :

a) une table basse qui ne sert à rien, un ordi en panne, une gamine qui vole des bonbons, un fana de train, le dernier des trolls alsaciens.

b) un bébé de 78 ans, un trèfle à 4 feuilles, le bout de papier survivant dans la trousse, une chouette.

Voilà, si vous voulez jouer, écrivez-nous sur anoter54@yahoo.fr
Séb.

Suite aux commentaires sur le poème "Marseille".

2006-12-12T21:57:00.000+01:00

Salut,

Ce qui aurait été intéressant, ça aurait été de dire pourquoi c'est mauvais, A. Nonyme. Le style, des facilités, pas de musique ? Je ne sais pas, aide-moi...
Quant au sujet, Marseille est la ville de mon coeur est j'y sens véritablement une âme ; là-bas, ils appellent ça une "identité". Si Nancy avait le dizième de cette âme, je n'aurais pas eu besoin d'écrire un poème sur une ville où je suis resté à tout casser une semaine.

En ce qui concerne le sens, j'ai essayé de verser dans une sensualité menant à l'érotisme. Les symboles sont assez nombreux, avec pour base le souvenir.
Faire l'amour à une ville, intéressant non ?
Laquelle inspirerait les visiteurs de ce blog ?
A vous.
Séb.

Marseille a son poème !

2006-12-11T19:37:00.000+01:00

Un petit poème inspiré par la cité
phocéenne, musicale, multiculturelle,
passionnée, ouverte sur le monde,
en un mot éternelle...

Marseille

La calanque furtive en éclats adagios
Souffle sur ses secrets des vagues rougeoyantes
Volées au large bleu de Marseille envoûtante
Et pousse à tout jamais des soupirs pour piano

Puis le sable enroulé au mât de mes regards
Verse sous les bateaux inlassablement nus
Les regrets flamboyants de mes trésors perdus
Quand les voiles au port s’endorment chaque soir

Puis les toits des maisons s’enfumant de refrains
Semblent jouer aux dés quand au cœur de la nuit
Depuis la Castellane on voit rugir la pluie
En cube orchestrés par le chant des marins

O Marseille adorée ville autant qu’océan
Enflammant le ballon de tes sphères secrètes
De chacun assemblant la peau pour une fête
Attends-moi laisse-moi devenir ton amant

Sébastien BONMARCHAND

7 avril 2003

remerciements rimbaldiens ?

2006-12-11T19:21:00.000+01:00

Voici un poème de Guillaume :
Nous attendons vos commentaires (mêmes les âmes sensibles ont le droit de ne pas s'abstenir)!

Merci

Ta porte est toujours ouverte aux individus souffrants
De maux intérieurs parfois éprouvants,
Tu soulages par ta position commode
Et rassure à ta vue les gens à l’allure incommode.
Certes, ta vue n’est pas nette
Car tu dois porter une lunette
Et parfois un peu sourde également
Car on te dit bouchée souvent.
Payée pour tes services
Par des feuilles factices,
Tu pensais peut-être pouvoir écrire
Mais personne ne peut te lire…
Donc, ces papiers, tu en fais des boulettes
Accompagnées de présents parfois infects
Des personnes pour qui tu est complaisance
Et tu les avales et les digères, enfin je pense…
De lilas, de lavande ou de vanille tu es parfumée,
Tes fragrances accompagnent notre oeuvre raffinée
Et balayent les arômes de nos libéralités
Aidées par un torrent de fluides que tu as recraché.
Tu es si mal considérée que ton nom
Est souvent utilisé comme juron,
Et pourtant, tu nous rends bien service
Et ne mérite pas tous nos sévices…
En effet, c’est grâce à toi que l’on peut
Se sentir plus léger, se sentir mieux
Toi à qui l’on rend souvent visite les lendemains de fêtes
Pour tout ça, merci à toi… Mes toilettes.

devinette surréaliste

2006-12-11T18:48:00.000+01:00

Un jour, il y a deux ans, nous étions dans un collège de Nancy et nous avons joué à être des Surréalistes avec les élèves.
Notamment avec le jeu : Qu'est-ce que....
en l'occurence, c'est tombé sur : qu'est-ce qu'un livre ?

Devinette : quelle a été la réponse de l'élève ?

indice : c'est jaune comme le soleil qui le détruit.

A vos propositions !
Séb.

le suicide, c'est pas possible, en fait

2006-12-07T11:31:00.000+01:00

Petite réflexion poètique sur le suicide. Pas possible, en fait, à y regarder de près ! Eh oui, condamnés à vivre.
Ecrit à la BU (je précise le contexte, ceci expliquant peut-être cela)

A la branche de l’ennui

Je vais me pendre avec ma solitude

Accrochée à la branche de l’ennui ;

Pendule au-dessus de la multitude,

Je saurai les jours, je saurai les nuits.

Dans ma tête enfin mourront ces refrains,

Frelons que la vie susurre à la plume.

Et l’arbre où déjà respire demain

Dispersera ces embruns que j’enfume.

Mais soudain l’ultime angoisse jaillit :

Ce bois rongé par tant d’heures stériles

Seulement tiendra-t-il ? Ou de l’air gris

Tomberai-je enragé loin de mes îles ?

Sur ce pavé serti d’or et de doutes,

Dans ma tête un orteil pose un veto.

Les autres ébahis brisent ma route. –

Si près ! Le feuillu s’enneige de mots.

Je vais me pendre avec ma solitude

Accrochée à la branche de l’ennui,

Quand la neige aura fui jusqu’aux Bermudes. –

Mais le Printemps aura vaincu la Nuit !

5 déc. 06, BU Lettres. Pour Belette.

Sébastien.